Tragaluz

Del principio creador.

2011-07-13T03:47:00.005-05:00

El viajero del tiempo ha cometido craso error: ha tecleado en la pantalla "1 d. C."; desea presenciar el nacimiento del Cristo mesías.

La máquina, aún imperfecta, interpreta la "C" como Creación, y lo transporta al novísimo universo, al momento mismo del Big Bang creador del Espacio-Tiempo.

El viajero, sin quererlo, ha salido de la burbuja de la realidad; yace perplejo en la nada. Sin intención, ha escapado a toda posible ley.

Súbitamente, el viajero lo entiende: es su turno de convertirse en Dios.

-LuMmo

De los terrores nocturnos.

2009-10-22T01:11:00.005-05:00

El loco ha tenido ese horrible sueño de nuevo. Despierta sobresaltado.

- "Era yo mismo -dice agitado-, pero en dentista".

-LuMmo.

De las buenas compañías.

2009-10-20T05:32:00.009-05:00

Sabes que sólo hay dos formas de despertarme, y una es la tuya, la privada, la del aliento.

Me gusta la sensación de asincronía en mis latidos; y el desconcierto de la nueva vigilia; y las huellas de lo que hiciste mientras dormía.

-Me gustan tus muslos susurrándome al oído que ya no hay sueño que valga-

Por ensayo y error, a ley de efecto y constancia, conoces mi mapa neural. Soy tu hipótesis nocturna. Me contrastas, te diviertes, resuelves tu dilema y yo termino siendo un laberintito en geodésica, sencillo, aburrido, insomne.

Me gusta que armonices tus dos compases: El que me toma como eje para trazar círculos de tierra y el que oscila sobre mí en silencios pendulares.

Cerca ya de la inconsciencia, me empujas y marcamos el final a este recuerdo. Vuelvan los colores, las sombras, los sonidos.

- Que descanses - digo. No es una descortesía ni el sello de la distancia. Es un deseo limpio: que tu sueño viva para matar el mío.

- LuMmo.

De un tajo las venas.

2009-10-11T02:06:00.005-05:00

Happy blogoversary! me dice Teena, de Toronto. No la conozco, ni sabía que ya sería el "blogoversary" de este espacio. Cierto, es en octubre. Hace tres o cuatro años, no estoy seguro, nació este muchachín.

Recién termino de leer a La Maga, exquisita, simple y casi siempre atinada, y hallo entre sus letras un título que se me sugiere (como casi todo en aquel paraje). Yo, por supuesto, caigo en sus pliegues, porque, por supuesto, no hay otro desenlace posible. "De la incapacidad generalizada para dejar morir al blog". No es que sea un tratado de nada, ni siquiera sé a qué se refiera con "viviendo únicamente de sus glorias pasadas", pero explica en 8 renglones -contados- por qué no ha caído el Encabezado de este blog en la canastilla, si ya lleva meses hincado en el patíbulo y bajo la cuchilla de la guillotina.

La respuesta la tiene La Maga. Porque no.

La vida corre como sabe. Hay muchos temas; muchísimos: La maestría, la pérdida del Iphone, la hermosa compañía de la sonrisa inocente, la salida de la chamba anterior, el viaje por el sureste, la pobreza extrema, la novísima entrada a más burocracia, la soledad del exilio, el consultorio, el xbox, la docencia, la gente que quiero, el disco del hermano, los libros de don Segismundo, los amigos que se van difuminando y hasta la jodida muela que me sacaron. Todo exige su espacio acá. Yo, en un acto de plena justicia, no se lo doy a ninguno, para que los demás no se ofendan y decidan armarme una revolución en la cabeza.

Ahora mismo suena, en la habitación de arriba, Más de cien mentiras. Dato curioso.

Estoy pensando muy seriamente en fundar un Lado B, porque a ratos este blog se siente más amenazante que amigable. El mismo título, "Tragaluz", admite muchas interpretaciones que no tengo ganas de desenredar. Baste decir que aplicando el principio de polisemia del lenguaje y algo de psicoanálisis básico, el nombre adquiere un sentido que no me gusta admitir. Y ahi la dejamos, que nos estamos poniendo áridos.

Atte.

LuMmo.

"... Tenemos un as escondido en la manga, tenemos nostalgia, piedad, insolencia..."

De las greguerías III.

2009-09-17T18:25:00.001-05:00

La vida es ciega de nacimiento. Uno no es más que un lazarillo.

- LuMmo.

De dónde me agarró la muerte de Michael Jackson.

2009-06-29T15:51:00.005-05:00

A ver, les platico: estoy en medio de un viaje post-burocracia (auspiciado por la liquidación, muchas gracias) acompañado de la señorita de la sonrisa inocente y del Tona. Los destinos son lo de menos: costeando Guerrero, Oaxaca, Chiapas y de ahí pa'dentro, a San Cristóbal y Oaxaca City Town. La cosa iba muy bonita, andaba yo en Puerto Escondido, viendo surfear a gente que no tiene otra cosa qe hacer, y de repente pas!! la chingadera: Se murió Michael Jackson.

Cómo que se murió!?!? a ver, expliquen... 'ta madre, no puede uno ausentarse tres días porque el mundo hace sus cochinadas. Chingao', a ver, qué pasó? quién estaba a cargo? Carajo.

Bueh, con un pedacito más de infancia erosionada, seguimos el itinerario. Pues ya qué hacemos?

Ahora mismo escribo esto desde Zipolite. Un pueblito de pachecos y encuerados que es la pura buena onda. Siguiente destino: Huatulco. Dicen que es bonito. Ya juzgaremos, y seguimos informando.

Atte.

LuMmo.

PD. Por cierto? cómo prefieren a Michael Jackson? disfrazado de zombie o blanco lechoso insalubre, como en las fotos que ahora pululan por todos lados..?

De las greguerías I.

2009-05-30T13:33:00.004-05:00

El pan nuestro de cada día se pone duro al día siguiente.

- LuMmo.

De cuando expira el Certificado de existencia.

2009-05-18T19:15:00.005-05:00

De una bruja mala, desde el asiento 2 -pasillo, gracias- rumbo a Morelia por la de cuota.

2009-05-08T22:04:00.007-05:00

Bueh, démonos un permiso...

Casi no hago recomendaciones de este tipo porque, a pesar de mi facha, confío en la inteligencia y el buen gusto de quien lee este blog*. Sin embargo no sobra platicarles, un tanto en plan anecdótico, otro poco porque estoy posteando desde un camión y la película que eligieron para noquearnos es tan mala como escandalosa, sobre un reciente hallazgo bestselleriano que me sorprendió gratamente. Les hablo de 'Wicked, Memorias de una bruja mala'. Hace rato que no leía un best seller tan entretenido y, paralelamente, inteligente. Lo divertido es que se hace una re-lectura de la historia de El Mago de Oz, pero con la bruja mala del oeste, "Elphaba", como protagonista. Un personaje exquisito, si se me permite la expresión. Ese y varios secundarios más.

Ya sé que parezco crítico literario de pasquín barato, pero tenía ganas de hacer un comercial acá.

- LuMmo.

PD. * Alguien notó la autocomplacencia? Gracias.

Del pandemonium pop.

2009-04-28T13:54:00.014-05:00

Dijeron que estábamos locos. Dijeron que éramos una pila de retardados; que cuándo creceríamos. Se burlaron de nuestras horas frente al televisor, el pecho empapado en saliva, las pupilas petrificadas, los dedos en ángulos extrañísimos, amoldados siempre a los botones.

Creyeron que eran jueguitos. "Nientiendo" decían los más obcecados; desdeñaron al "pleisteishon", torcían la boca apenas escuchaban "exbox". Del Super Famicom, el Sega Génesis, o el Dreamcast ni hablaron. No vieron más allá de la baba en el pecho y los dedos engarrotados.

Al final de cuentas quién tenía razón? Ahora se reveló nuestra real naturaleza: estábamos entrenando.

Esto de la gripa de los puercos sólo tiene un posible desenlace: la conversión, gradual pero inevitable, de la raza humana en zombies.

Todos aquellos cuya voz condenó a los 'juguetitos' ahora tendrá que morder su propia lengua, porque nosotros, los retardados, sabemos exactamente qué hacer. "Zombies ate my neighbors" nos lo dijo hace muchísimo tiempo. "Ghouls n'ghosts" reafirmó el mensaje. Y desde ahí, las franquicias Resident evil y Silent Hill nos han ido entrenando perfectamente para saber qué debe y qué no debe contener nuestro kit anti-zombies.

Comida enlatada? Agua? Documentos importantes? jo! que absurdo. Los que de esto sabemos ya estamos preparando nuestra shotgun ("escopeta", para los legos), una magnum (por si hay periodos largos en que no encontremos municiones de shotgun en los cajones de los burós), un cuchillín cebollero rebana-zombies, un spray de primeros auxilios (dos o tres, por si acaso), una lámpara y el mapa completo de la ciudad en que habitamos. Quién necesita chilorio enlatado si hay zombies gripientos que amenazan nuestro saludable cerebro?

La evolución nos marcó. Los zombies ya vienen, y sólo los más fuertes sobrevivirán. Ejem..! sobreviviremos. La selección natural prevalecerá, y la fuerza que no tenemos en los músculos (un tanto atrofiados, por supuesto, por aquello de pasar horas frente al dispositivo de entrenamiento) la ganamos en experiencia frente a la pandemia que atisbamos muchísimo antes que cualquier ciudadano común.

Y a los que no sobrevivan, estén tranquilos: nosotros nos encargamos de repoblar la Tierra.

- LuMmo.

De la Rebelión en la granja.

2009-04-27T08:54:00.017-05:00

Influenza porcina...
Fiebre aviar...
Vacas locas...
Chupacabras...

Todo está en las granjas.

Por eso yo como sólo sopas Maruchan y tomo Coca. No hay nada natural en ellas. Ergo, son más sanas

- LuMmo.

De la ecuación: complejidad + simplicidad = complicidad.

2009-04-21T02:53:00.007-05:00

Los blogs son volubles por naturaleza. Su condición de escaparate los vuelve sensibles a la indiferencia.

Cada vez que abandono este este blog por periodos largos, ya sé que al regresar, los conteos regresan a prácticamente cero. El Tragaluz ya se va acostumbrando a ratos de inanición creativa más o menos duraderos en los que la red neuronal de su división de creativos (léase yomero) no alcanza a empatar engranaje y se avienta puntadas como la idiotez de las uñas de gel de abajo.

No tengo más que ofrecer, y no tengo ganas de hablar de mis complejos (que mierda tener complejos que se van simplificando de a poco. Cómo se les llama entonces? simples?), las neurosis que colecciono o el devenir diario (no es una gran palabra: devenir?) No hay nada que decir. Este post se resume en un no tengo nada que decir. Se rebela a su condición, supongo. O no, quién sabe.

Alguien escuchó el Antibolero de Virulo? O la descripción que hace Morla, la tortuga gigante, de la Nada, en La Historia Interminable? Algo así.

Espero entenderán el bache con forma de ojo de huracán.

- LuMmo.

PD. A que me quedó pocamadre mi Calcifer.

De las idioteces antes de salir de la oficina I.

2009-03-12T16:29:00.003-06:00

Perdón si apedreo susceptibilidades, pero debo decirlo:

Las uñas de gel se me hacen de un tremendísimo mal gusto.

- LuMmo.

De la caída del cabello.

2009-03-05T08:26:00.011-06:00

["Yo no quiero mudarme de planeta,
cortarme la coleta,
brindar a tu salud..."

- Contigo. Sabina.]

Hasta donde entiendo (porque no están para saberlo, pero los toros me cagan*), cortarse la coleta significa retirarse, dejar de ser torero; pero la extrapolación nos invita a investirle de un significado mucho más rico: renunciar, dejar ir / pasar.

Varias veces en este blog he hecho referencia al cabello largo como símbolo de algo aún no definido, pero que me ha tenido atrapado desde que, al salir del Servicio Militar (jo), decidí que se acababan las peluquerías para mí. Una idiotez, si me lo preguntan, porque como era de esperarse, a los militares mi acto de rebeldía les importó un pijo; y a mí también, por cierto. La bendita represión me había hecho olvidar que esa tontería fue el origen de tamaña cosa.

Sea lo que fuere que pensé en aquel momento, ya se me olvidó. Y como a causa, efecto, el cabello largo se fue. Supongo que eso pasa cuando las cebollas cambian de capa: se les olvida la cebolla que fueron una capa antes. Lo bueno del asunto es que el cabello crece, y en cuanto necesite un baño de adolescencia siempre habrá un diligente militar a la mano para recordarme que el mundo necesita soñadores de pelo largo ("Qué le va usté a hacer, Señora?" Señora. Serrat. )

- LuMmo.

* No literal. Y hablo de la tauromaquia, no de los animales.

De diez en diez.

2009-02-25T22:08:00.016-06:00

En una provincia de Malasia de cuyo nombre no quiero acordarme, hay un mosquito llamado Bicho infame de Borneo, que transmite una enfermedad rara vez vista en occidente. En ese sentido, la enfermedad que transmite nos puede ser considerada "exótica". Primera mala noticia.

En instalaciones ultrasecretas del gobierno ruso (porque los rusos hablan ruso y por eso son malos) y del gobierno alemán (idem) están desarrollando un arma química con la sustancia que transmite ese bicho, haciéndola altamentísimamente mortal para nosotros. Segunda mala noticia.

Unos terroristas que no tenían nada que hacer fueron a robar la sustancia, nomás por molestar. Esos terroristas la vendieron en el mercado negro a terroristas de acá, y los de acá la echaron en las sopas Maruchan y en las Cocas, otra vez nomás por molestar. Tercera mala noticia.

Yo no como sopas Maruchan (fiu!), pero sí tomo Coca. Por supuesto, y como era de esperarse, la Coca que me tomé tenía la sustancia maligna, así que me infecté de la cosa exótica. Cuarta y última mala noticia.

Por eso estoy enfermo.

Esta es mi teoría al respecto. El médico que fui a ver, en su total y completa incompetencia, me dijo que con dos Desenfrioles se quitaba, cosa que, por supuesto, dudo mucho. A menos que el Desenfriol contenga sustancias que yo no conozco y que combatan eficazmente los efectos del Bicho infame de Borneo.

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Pausa para tomar los desenfrioles.

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Toda esa babosada para decir que cuando me enfermo me pongo creativo. Mejor dicho, ocioso.

Lo que sigue, muestra de ello:

En claro homenaje / saludo a Coppelia, admirada y siempre bienvenida, retomamos acá su idea de ordenar al mundo en sistema decimal, y crear una lista de diez cosas de naturaleza maomenos par. Ahora nos ocupamos de alguna de las aficiones que acostumbro: coleccionar covers. Aquí la lista de las imperdibles segundas partes. Ojo: Acá no pongo a los autores reales, sino a los que hicieron, según yo, famosas las rolas. Ojo 2: Los nombres son links a youtube. No puse las canciones porque son un neófito en compus y no sé subir canciones así nomás.

1. Stayin' alive. Original de Bee Gees; covereado por Dweezil Zappa y Ozzy Osbourne.

2. Red house. Original de Jimmy Hendrix; covereado por Satriani, Vai y Johnson.

3. Billie Jean. Original de Michael Jackson; covereado por Chris Cornell.

4. El listón de tu pelo. Original de Los Ángeles Azules; covereado por Julieta Venegas y Jarabe de Palo.

5. Sueño con serpientes. Original de Silvio Rodríguez; covereado por Juan Pablo Villa.

6. Somewhere over the rainbow / What a wonderful world. Originales de Judy Garland / Louis Amstrong; covereadas por Israel Kamakawiwo'ole.

7. Sopa de caracol. Original de Banda Blanca; covereada por Los Fabulosos Cadillacs.

8. Caprice No. 5. Original de Nicolo Paganini; covereada por Steve Vai y ¿Ralph Macchio?

9. Veneno en la piel. Original de Radio futura; covereada por Andrés Calamaro (aunque debo admitir que la espantosa Edith Márquez tiene una muy buena versión de esta rola).

10. Esta boca es mía. Original de joaquín Sabina; covereada por Olga Román.

Terminamos. El mundo está listo.

- LuMmo.

Del gorjeo.

2009-02-14T20:47:00.005-06:00

Podría alguien explicarme para qué foquin* sirve el Twitter?

Gracias.

-LuMmo

PD. * Perdón; no pude aguantarme las ganas de escribir el foquin. Un detallazo, a que sí...

De la burocracia y su lechuguita II

2009-02-14T20:20:00.004-06:00

Novedades.

Seguramente no recordarán (porque recordar este tipo de cosas es facultad del que las escribe y no del que las lee) que la burocracia y yo nos dimos un break hará poco más de un año. Hasta eso que nos llevábamos bien, pero me hizo un chingaderilla, salimos peleados y decidimos probar suerte cada quien por su lado.

A mí, la verdad, no me fue tan mal este tiempo; me volví microempresario -bueh, eso es una exageración... si a prefijos vamos, me volví 'nanoempresario'-. Ella... pues se mantuvo igual que los últimos muchos años: sin temas de conversación, sin hobbies, sin mucha moral que le atara.

Hace dos semanas regresamos. No me pidió perdón, ni yo me arrastré. Simplemente retomamos nuestros amores desde donde se quedaron; sin rencores, sin suposiciones, sin más que un nuevo contrato firmado por ella y por mí.

Por si acaso, el neoliberalismo y yo continuamos siendo socios. Ustedes saben: Sólo por precaución. No vaya a ser que a aquella le entre un berrinche de esos que acostumbra y yo me quede con mi carita idiota sin mis sagrados chocokrispis.

- LuMmo.

Del 27 de enero de 2059

2009-02-01T00:59:00.011-06:00

Alguien ha leído Recolectivo? muy probablemente sí. Es uno de esos experimentos blogueros en los que un montón de camaradas, algunos con tufos de literato, otros nomás por gusto, afinan teclado y escriben semanalmente sobre un tema determinado, impuesto por el ejercicio mismo y distinto, como ya dijimos, cada semana.

(Que pinches bolas me hago explicando las cosas... y así quiero que entiendan lo de los engarces sinápticos... mierda... a ver qué sale)

Bueno, pues el último tema elegido por los arriba mencionados es uno en el que imaginan que deben escribir un post el mismo día en que se impuso el ejercicio, pero cincuenta años después. Esto es, el 27 de enero de 2059. Este ejercicio me llamó la atención como sucedió con otro en otras circunstancias, en otro experimento colectivo con -casi- los mismos participantes. Aquella ocasión mandé mi escrito pero por razones de quéséyo no fue publicado. Ahora sólo les tomo la idea, y ojalá que quien la haya propuesto no se enoje si por ancas del destino lee esto. Que lo vea como un... eh... homenaje o algo así.

Acá va:

Hoy contamos tres semanas de que murió mi abuelo. El mismo día en que nació, pero 77 años después. Dejó su testamento albergado en el recorder. A papá le dejó un prisma de carbono divertidísimo que perteneció a su propio padre; es decir, a mi bisabuelo. A Anil le dejó un difractor fotónico viejo, de los que sólo tenían tres colores, y la muy goleta está encantada con esa porquería. Se dedica a holografear todo el día, y mamá está desesperando. A mí, en cambio, me heredó algo mucho mejor: el engarce sináptico de un montón de cosas de su vida. Maura dice que para qué sapos quiero toda esa info vieja, que qué desperdicio de celdas; la verdad es que no lo sé, pero el regalo me ha encantado. Sólo conozco a dos personas que recibieran un engarce: una es la mayor de los niños Coperani. Su papá le dejó la información de su empacadora de zoilem, cosas financieras o algo; la otra es Fatua, por cumpleaños le engarzaron los recuerdos de un viaje que hizo su abuela a Buenos Aires antes del cráter. Dijo que era una ciudad hermosa.

Acudí a Fiat Lux, la clínica en que mi abuelo dejó la info. El neurotecnista me vio algo nervioso y explicó en qué consiste el proceso, tranquilizándome. Resulta que la persona a, suponiendo mi abuelo, se somete a un proceso de Decodificación, extrayéndole cierta información específica directamente de la corteza cerebral; esos recuerdos se procesan en el automa por tres pasos: "Conversión" "Recodificación" y "Encriptamiento". Con eso, la info sináptica se guarda en el automa de la clínica hasta que el sujeto b, así yo, se somete al último paso, el de Germinación, generándose en su propio córtex recuerdos artificiales directamente copiados del sujeto a mediante pulsos electromagnéticos. Voilá! Recuerdos nuevos. El neurotecnista dijo que esa info se elimina inmediatamente del automa de Fiat Lux, para evitar más calcas.

No sé cuánto habrá ahorrado el abuelo para cubrir los gastos de un engarce sináptico. Es carísimo; al menos serían trescientas mil umas, considerando la cantidad de info que almacenó. De cualquier modo mi Germinación fue rápida y no dolió. El neuro advirtió que no debía forzar recuerdos, que aparecerían en un periodo no mayor a tres días, partiendo de hoy. Salí de la clínica y tres veras más adelante el primer recuerdo sorprendió: un sistema de bitácoras arcaico, alojado en el Internet (el antecesor de nuestro Multivac) en el que mi abuelo escribía cosas personales bajo el seudónimo de LuMmo. Cuando "recordé" su seudo y lo asocié con su nombre, reí. Busqué el sistema de bitácoras "Blogger": cerró en '38, aunque con algo de hackeo básico aún se puede alojar la info en su sistema (servidor, le llaman). Además, el abuelo tuvo el detalle de heredar su 'contraseña' (un sistema bobísimo basado en cifrado de algoritmos con el que protegían la info, antes del mapeo arterial, e incluso previo al reconocimiento vocal). El abuelo era tan obvio y tan impredecible a una vez, que ya estoy ansioso por que "caigan" (decía él) los demás recuerdos. Veremos qué pasa. Seguimos informando.

Y homenajeando al abuelo muerto:

- FaMmo.

Ahí se acaba el cuento. Está medio "acá", pero la verdad me divertí mucho escribiéndolo. Es divertido hacer un homenaje póstumo a uno mismo. Catárticamente recomendable. Ahora son las 4 de la mañana y debo levantarme en hora y media, así que sólo me resta decir que espero comentarios.

Ahora sí, yo:

- LuMmo.

De la emancipación descafeinada.

2009-01-26T11:45:00.010-06:00

Hay un chiste que hace poco me contaron. No ejemplifica precisamente el caso, y honestamente es malón, pero who cares? de todos modos lo voy a contar:

"Dice uno al otro:

- Oiga, compa, que lo dejó su señora..?

- No, compa. no me dejó. Yo me quedé."

La idea es esa; me explico: Por estos días estaré cumpliendo los tres años en que la vida volcó completamente (mi vida, por supuesto, no sé la de ustedes) y sin aviso. Recién saco la cabeza a respirar, a entender en qué estoy nadando, y un nuevo tumbo me apendeja todavía más. Hace tres años dejé a mi gente, mi casa, mi mundo, acompañando un proyecto entonces ajeno, que a fin de cuentas hice propio. Hoy, más cínico y un poquito más curtido, pertenezco de lleno a ese sueño. Mi gente, la de allá, se va diluyendo. Otros tantos quedan; y de esos, varios frecuentan estas letras. Mi casa está a buen resguardo para cuando regrese, con sus poquitos metros cuadrados y su vista imponente de la ciudad. Mi mundo, por otro lado, es el problema.

Hace tres años llegué al exilio acompañando a mi madre. Fue por ella que mi mundó mutó en esto que es hoy. Todos dicen que ha sido una aventura. Yo no estoy tan seguro. Uno no puede vivir dentro de una aventura, porque, por definición, una aventura es ocasional, no? Mi hermano se quedó allá, cuidándose y modelando su propio mundo. Aventura o no, esto es lo que hay.

Anoche, mi madre regresó y yo me quedé. Mucho, muchísimo menos solo que cuando llegamos aquí, cuando nomás nos teníamos nosotros, pero solo a fin de cuentas.

Por acá han pasado muchas cosas. Me parezco al que fui, pero no tanto. Cuentos como aquel en que un niño se enamoraba de la luna, y que al final el niño terminaba de microempresario, o el de los pájaros que cambiaban de color de madrugada, pero sólo cuando escuchaban ciertas canciones, o el del tipo que besaba sin cerrar los ojos, o el francés y la burocracia; todos han sido tan reales como el que yo digo ser. El exilio es, muy a mi pesar y sin dramas, mi mejor amigo.

Este post iba a hablar de la emancipación. Por eso le puse el nombre primero. Acostumbro hacer eso, primero pongo el nombre del post y después desarrollo la idea. Hoy me salió mal, pero decidí no cambiarle el nombre. Retomo: Este post iba a hablar de la emancipación, de sus virtudes, de la adolescencia tardía y la reconciliación con haberme quedado atrás (por si alguien necesitaba una explicación de por qué coño puse el chiste malo del principio), pero mejor aquí lo dejo.

- LuMmo.

De la de la sonrisa inocente.

2009-01-20T03:56:00.005-06:00

Cayó por accidente en mi vida. Nunca por error: por accidente. Si los accidentes son parte del plan macabro del destino para salpimentarnos la vida, o si son las liebres que se le escapan, no es cosa, por supuesto, que yo defina. Soy sólo yo, como siempre.

De lo único de lo que sí alancé a enterarme fue de los dedos entrelazados. Imaginen la sorpresa cuando de repente, al voltear, encontramos en el lugar que históricamente correspondió al cinismo, a la soledad o a la promesa sin semilla, una sonrisa que sólo ha de ser descrita en escrupuloso diminutivo. ¿Qué hace esa mano engarzada a la tuya? ¿a dónde va? ¿sería mucha molestia si me repite su nombre, tan gentil sería? ¿no vio un destierro por aquí, no se habrá sentado en él?

Y del desconcierto a la cobardía hay un suspiro; de la cobardía a la estupidez, aún menos tregua. De pronto me vi siendo héroe y amigo, confesor, maestro, amante y sueño curtido a mano. Tan absorto estaba en complacer su sonrisa, que descuidé mis dedos; de ellos (y aún no comprendo cómo) hizo un refugio para los dos.

¿Sabes a qué juegan dos niños encerrados a piedra y fuego en su refugio compartido? Yo recién lo descubrí: a todo lo que les toque la imaginación. A veces es fácil (y a fin de cuentas tanto o más válido) no entender nada, sobre todo cuando frente a ti tienes el deber de trazar, con líneas de chocolate, la cartografía entera de una espalda, hallando por supuesto la geodésica entre un escarpado coxis y una nuca hipersensible.

- LuMmo.

De los chistes.

2009-01-10T14:53:00.004-06:00

"¿Cuál es la diferencia entre un optimista y un pesimista?

...

El optimista cree que no hay un mundo mejor que éste.

El pesimista no lo cree. Lo sabe."

- LuMmo.

De la muerte de la esperanza.

2009-01-07T15:36:00.007-06:00

Esperó. Esperó mucho.

Una tarde, la menos pensada, la vio tirada a media calle. Estaba débil, sucia, enferma y definitivamente no había comido en mucho tiempo. Él no pudo menos que alegrarse de verla así, tan sombría. Si las cosas seguían como hasta entonces, la esperanza se le moría cualquier día de esos. No faltaba mucho. Era cosa de horas; un par de días a lo más. "La esperanza muere al..." eh... Puta madre.

- LuMmo.

De la mnemotecnología.

2008-12-04T16:42:00.003-06:00

Acabo de hacer un repaso a todo el blog. Lo leí completito; tenía tiempo libre y no quería leer ni ver tele ni jugar Xbox ni esas cosas que hace uno en horas muertas.

Alguien me creería si le dijera que no recuerdo haber escrito nada de eso?

- LuMmo.

De la protesta.

2008-11-10T22:01:00.005-06:00

Escribo este post desde la fila provocada por los maestros a la entrada de Chilpancingo. Llevo alrededor de tres horas aquí, y no veo posibilidades de salir, ni pa'trás ni pa'delante. Estos hijos de su reputísima lideresa sindical le rompen los ideales socialdemocratoides (y las gónadas) a cualquiera.

- LuMmo.

PD. Pronto, una 'sesuda' disertación al respecto. O no. No me crean, que tal vez sólo habla el hartazgo.

Del anecdotario VII.

2008-10-24T03:49:00.004-05:00

- "En este momento decido dejar de amarte"

La palabra 'amarte' sólo la intuí; culpa de la inexplicable tormenta que acribilló el techo de la casa en el momento preciso en que sentenciaste olvido.

Cómo lo haces?

- LuMmo.

De la lógica elemental II

2008-10-21T13:29:00.005-05:00

¿Sabes qué es lo mejor de vivir en un mundo esférico?

Que si camino

y camino

y camino en línea recta,

el lugar más lejano al que puedo llegar está justo

detrás de mí.

- LuMmo.

De los cumpleaños y la vida.

2008-10-09T14:15:00.013-05:00

. ["Cuando a los cuatro años me quedé encerrado en el ascensor de la casa, mi padre bajó corriendo cuatro pisos para que yo pudiera sentirle cerca en cada instante, para que en cada uno de los pisos yo pudiera oír su voz tranquilizadora al otro lado de la puerta del ascensor. Pero ahora, junto a la puerta de aquel despacho, sentí que las cosas habían cambiado un poco. Ahora sí, mi padre me dejaba solo, solo en el ascensor..."

Psiquiatras, psicólogos y otros enfermos. Rodrigo Muñoz Avia]

Hoy hablé con El Ingeniero. Siguiendo rigurosos el patrón de mi nombre/nickname, el ingeniero debería llamarse FeMmo, pero se lee ridículo, así que lo dejamos en pá.

Pasa que hoy es su cumpleaños. Cumplió 52 "y no me lo recuerdes" dijo. Es un jovencito.

Sabes? pienso regalarle el mismo libro que te regalé a ti. 'The gods themselves' se llama en inglés, que es como se lo pienso regalar. No es que él sepa inglés; lo está aprendiendo. En la empresa donde trabaja lo obligan los gringos. Además es una edición viejísima que encontré en una librería de viejo. Ah, y es su libro favorito. Ya lo leíste? es una maravilla. También es uno de mis favoritos.

A veces es una mierda parecerse tanto a él. Sobre todo porque no sé a quién (o a qué) me parezco. Yo no conozco a mi padre. Cuando me enojo, caigo en cuenta de que lo peor que podría hacer sería conocerlo. Su apellido es mi retina; nuestro nombre (compartido), sello a contrarecibo de nuestros gestos iguales. La paradoja (por demás de mal gusto) es que mientras más me alejo de sus patrones, de su herencia, menos cómodo me siento.

Hoy le conté de ti, de mí, del nosotros que ya no conoció, y de este nosotros precario en que paso las tardes recostado. Él me habló de mis hermanos. Es curioso que los llame así; y más curioso recordar que no sólo comparto sangre y apellido con Mi Hermano, el de a de veras, sino con aquellos niños a los que llevó al psicólogo porque tenían problemas de noséqué y otras cosas.

Lo demás es lo de menos. El Ingeniero cumplió hoy 52 otoñitos, espero que bien llevados, y corra este cariño del mayor de sus hijos, su único tocayo. Vaya, de su igual.

- LuMmo

De los viejos encargos.

2008-10-09T14:12:00.002-05:00

Ya vi Closer.

No sé qué me querías decir cuando me pediste que la viera... pero me puso triste.

- LuMmo.

De las buenas noticias...

2008-10-06T08:21:00.011-05:00

Habitualmente, las palabras recorren un caminito sencillo e inocente: oído-nervios-cerebro, y hasta ahora eso había funcionado bien.

Ayer, tres de tus muchas palabras tomaron ruta propia; "Ya tengo 'moreliano'" dijiste. En nuestro lenguaje, el tuyo y mío, 'moreliano' significa alguien a quien querer.

Aterrizaron suaves al oído. Cuidaste el volumen, el tono, la intención; no dejaste detalle al azar. Respiraste en el momento justo en que había que hacerlo, cerraste los ojos y disparaste.

Una voz después, tus tres palabras recorrían mi espalda hasta la punta del coxis; se alojaron ahí más de lo esperado, de lo deseable, y al final se disolvieron. Creí que el problema terminaba sin muchas bajas, pero sucedió que justo en ese momento, una corriente que venía de la femoral pasaba por ahí, y arrastró, venas mediante, tus palabras de regreso a la caja torácica, lugar donde han estado intoxicándolo todo desde entonces.

El resto de la tarde, cuidaste quirúrgicamente cada palabra, sonrisa, parpadeo. Muy considerado de tu parte. Sé de cierto que es muy difícil y sumamente ingrato. Yo mismo lo hice cuando te enteré de la moreliana que ocupa muchas de mis sonrisas. Tu turno de equilibrar el tablero.

Esta obligación de desearte suerte es, a pesar de mí mismo, un placer. Me da gusto; aún tras la garganta anudada, lo cierto es que me da un gusto inmenso por ti. Mereces ser (más) amada por los que te tienen al alcance de la mano. Habiendo inventado un lenguaje propio cargado no sólo de palabras, sino de gestos, pactos y silencios, incluso nuestro olor es una pista, y ayer que te vi supe que estabas contenta. Somos un matrimonio viejo, lleno de historias viejas y de costumbres viejas y de mañas viejas, y de un amor sabio, aunque al salir de casa nunca recuerde a dónde iba.

Vive feliz, que de este lado las cosas siguen como hasta ahora. Sigues siendo todo lo que fuiste, y sé ser lo que te he sido siempre.

- LuMmo.

"Hay tanto que decir y tan pocas ganas de decirlo..."

2008-10-03T11:03:00.005-05:00

Defendí que el mundo no era más que un montón de consecuencias entrelazadas, que a veces tomaban el rostro de azares y otras sólo un goteo de buena suerte.

Hoy moría este blog.

Debe ser una mierda que la fecha de tu ejecución coincida con la de tu cumpleaños, pero así le iba a pasar al pobrecito. Hincado en el patíbulo, soplaba su segunda velita mientras imaginaba su encabezado de rana rodando por el suelo.

Cerca de la hora fijada para la ejecución, llegó lo que jamás habríamos anticipado: una orden de clemencia apuradamente escrita en una servilleta, de mano de alguien que jamás habríamos imaginado que otorgaría tal documento.

¿"Y qué (o cómo) se supone que escriba"? A toda respuesta un "No me obligues a obligarte". Esas palabras fueron tan absurdas, divertidas y amenazantes que prefiero mantener el blog un rato más, mientras descubro qué quiso decir quien firmó la servilleta. Pura precaución.

Lo demás, sin novedades.

- LuMmo.

Feliz cumpleaños, Metalampa.

2008-09-29T03:25:00.006-05:00

-LuMmo.

Del perro persiguiendo su cola.

2008-09-26T17:25:00.005-05:00

Si yo tuviera un terapeuta podría decir lo que él dice cuando me quedo sin argumentos en las conversaciones sofisticadas.

-LuMmo.

Réquiem por un gran hombre.

2008-08-31T23:28:00.020-05:00

No es esto una apología; no me atrevería. Es sólo el sencillo reconocimiento de alguien que cree en lo que usted creyó.

Hace unas horas escuché una frase, don Gilberto, y la dijo mi madre, a quien usted apreció, y de quien yo aprendí a admirarlo: "Si yo pudiera elegir el día de mi muerte, sería el mismo en el que el país entero se uniera por una causa"

Descanse. Se lo merece.

- .

Del camino de regreso.

2008-08-22T12:22:00.010-05:00

"Si yo pudiera de donde estoy hacerte venir..."

No. No te has ido.

El problema es más grave: corrí a esconderme, y lo conseguí. Ahora, el escondite fue tan bueno que no sé dónde -carajos- me dejé.

- .

De cuando fuimos hogar.

2008-08-22T03:40:00.008-05:00

Le pedí no hablar del olvido. Por favor, le dije; sólo hoy. A ella le pareció bien el cambio.

Rondamos otros temas, muchos; cada uno más inerte que el anterior. Al final nos dimos cuenta: no había nada que decir. Lentamente surgió el olvido, y nos descubrimos de vuelta en casa. Mutua bienvenida; los olores familiares despistaban al azar.

Éramos nosotros

- .

De la fiebre amarilla.

2008-08-14T15:12:00.020-05:00

Con la novedad de que tengo dengue.

Para los que no estén familiarizados con las afecciones tropicales, les explico: el dengue es una enfermedad que transmiten los mosquitos mediante su picadura. Existen dos tipos de dengue: el común y el hemorrágico. Los síntomas del primero son, según me dijo el médico, dolor de huesos, cabeza, fiebre e insomnio; los del segundo, todo aquello más púrpuras, petequias, equimosis, epistaxis, hematemesis y melena (lo cual suena mucho más peligroso que el simple dolor de cabeza y de cuerpo). Afortunadamente yo tengo del primer tipo, así que estoy tirado en cama cual si fuera el más jodido de los fardos.

Parte de mi recuperación es, por supuesto, ver mucha tele. Las horas pasadas frente al televisor (pues tampoco puedo leer, gracias al gentil dolor de cabeza que me impide cualquier intento de concentración) me han permitido reventarme un montón de competencias en las olimpiadas. Aquí algunas apreciaciones dignas de las más ociosa de las convalecencias:

1. Al día de hoy, México sólo ha ganado una medalla, y es de bronce, y es en un deporte cuya cualidad de deporte me parece francamente absurda: los clavados sincronizados. A quién se le ocurrió que eso es un deporte? No es que demerite el trabajo de Paola noséqué y Tatiana tal (además, un detallazo que Tatiana le dijera "Felipe" y y le hablara de tú al 'Cometín espurio'), no se me malinterprete. Les salió muy bonito su clavado, muy parejito, coquetísimo vaya; pero ¿clavados sincronizados? tanto eso como el nado sincronizado, como algunas cosas de la gimnasia rítmica y el tiro con pistola de aire, mi neurosis no puede considerarlas deporte. Algo parecido, sí, pero no entra en mi categoría de "deporte". Mea culpa. El clavado estuvo bonito.

**UPDATE: otra medalla. Ahora de oro y en Tae-kwon-do. Quejas? no, ninguna. La taquiza que las televisoras le organizan a los medallistas, todo un síntoma de urbanidad.

2. El tipo que se luxa el brazo cargando la pesa despertó mis más terribles miedos. Desde que tengo memoria, me pregunté si eso de doblarse la mano hacia atrás con semejante peso podría realmente pasarle a los pesistas. Por lo demás, tengo una duda seria: es halterofílicos o halterofilistas?

3. China, país organizador, se ha quedado con la mayor parte de las medallas. No sé a ustedes, pero eso a mí me habla de una pésima anfitrionía. Es como aquel concurso internacional de baile que organizó televisa, y en el que ganó el mexicano (referencia: Placer culpable 8 de IZ).

4. Inmediatamente después de la transmisión vespertina de las competencias olímpicas, en tvazteca transmiten "Gladiadores Americanos". Que cada quien forme su opinión, yo me reservo la mía. Jo.

5. Las mascotas chinas no son, a pesar de lo que pueda parecer, las más pobres en carisma de toda la historia de los juegos olímpicos. Aquí (bueno, no aquí aquí, sino abajo) una galería de mascotitas, unas más aburridas que otras, con la honrosa excepción, por supuesto, del picassiano barcelonés Cobi.

Waldi - 72

Amik-76

Misha - 80

Sam - 84

Hodori - 88

Cobi -92

Izzy - 96

Ollie, Syd y Millie - 2000

Athena y Phevos - 04

Beibei, Jingjing, y.. las otras madriolitas chinas - 08

Bueno, creo que es momento de terminar esta serie de agudas observaciones, en parte, por supuesto, porque es una estupidez de post y en segundo lugar porque ya no se me ocurre nada. Además porque el dengue está mellando mi capacidad de análisis, y si no me detengo ahora corro el riesgo de mencionar a las volibolistas de playa, y hasta ahora he resistido bastante bien mis impulsos hormonales.

Paz.

- .

Del más pequeño de los mares.

2008-08-04T01:02:00.004-05:00

Anoche lloraste.

Te vi disolverte en tu llanto, asustada.

Desesperado, traté de hacer de mi voz un recipiente que te contuviera, pero el daño estaba hecho. Lo vi en tus ojitos suplicantes: sabías que era inevitable, y yo lo sabía más. Por una fisura en el silencio te me escurrías, y al final de todo manchabas al mundo de ti.

Luego lo supe: no era yo tu llanto, sino tú misma. Eras tu tromba. Caías en gotas que asilaban huérfanos y movían montañas. Eras tú derritiéndote; eras el charco de tu nombre.

Pasado el diluvio, navegué un rato por tu llanto. Exploré. Resbalaba por mi espalda una gota de destino.

- LuMmo.

(No hay otra manera de decirlo. Al menos no la encontré)

De... mí.

2008-07-28T12:26:00.004-05:00

Cuando era chiquito, me enseñaron: quien llega, saluda. Si fui yo el que se desapareció un rato, lógico es que me toque saludar, y ahora mismo lo hago: Hola.

Pasado este punto, llegamos a lo primordial, y son, por supuesto, peticiones:

Sucede que tengo en mente dos proyectos: uno sencillo y el otro no, aunque aún no defino cuál es cuál. Vamos por partes: el primero de ellos es instalar un radio blog aquí mero, pero mis conocimientos de informática se reducen a copiar, pegar y ver porno. Por ello pido su amable colaboración para que me den un par de consejitos para hallar algún radio blog coquetón y sencillo.

El segundo proyecto es más laborioso. Resulta que entre mis intereses inmediatos está el instalar un consultorio. Definitivamente habiendo fracasado en el malabarismo, decidí que la psicoterapia es lo mío, así que estoy en pleno proceso de pintada de paredes y demás, pero todavía no defino la decoración ideal. Yo había pensado pintarlo de moradito y colgarle en las paredes un calendario que me reglaron en mi carnicería predilecta con la foto del papa y la virgen maría, un atrapasueños, un poster de Piolín vestido del Cruz Azul que me saqué en una rifa y unos cuadritos de los callejones de Guanajuato bien bonitos que compré el año pasado.

Jo.

PD. Chale.. estoy releyendo el post, y acabo de caer en cuenta de que me estoy volviendo un ordinario.. bueh, ni modo.

De cómo nos fue en la feria.

2008-07-08T12:20:00.004-05:00

Sabes qué sí me dolería?
Que repitieras mi historia. Lo vería como un fracaso para ambos.

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Del sospechosismo...

2008-07-02T15:49:00.003-05:00

Todo está muy tranquilo.
Definitivamente el universo está tramando algo...
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De la evolución en Betamax.

2008-07-01T14:01:00.011-05:00

El primer contacto que tuve, hace muchos muchos años, con la música clásica (antes que Fantasía y definitivamente muchísimo antes de colarme en un concierto) fue con una película maravillosa.

Su nombre: "Allegro non troppo", de Bruno Bozzetto (por supuesto, esta es info adicional que acabo de conseguir; por aquellos años yo no tenía idea siquiera de que tuviera autor). La tengo por ahí; si alguien conserva funcional su videocasetera Beta, se la puedo prestar.

Una de las animaciones que más me impactó por aquellos años (y ahora que la volví a ver, me sigue pareciendo fascinante) es la de la evolución de las especies, musicalizada con el Bolero de Ravel. Bárbara.

Acá se los dejo. Desafortunadamente no pude hallarla así decorridito. Está cortada en dos partes, pero vale mucho la pena. Si tienen unos diez minutos disponibles y no la han visto, créanme: píquenle.

PD. También recomiendo "Valse Triste" de la misma película. Tubéenlo. Muy conmovedor.

Primera parte.

Segunda parte.

De los datos duros, como piedras en la frente.

2008-06-28T03:47:00.007-05:00

Hay un 98,63% de probablildad de que la Dra. Susan Calvin sea menor que yo.
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Del mundo en que vivo.

2008-06-26T01:16:00.024-05:00

Quien me conoce sabe que el perfil que aparece a la derecha de este post omite una parte fundamental en mi vida. "Vestidito de intachable burocracia... (nota mental: borrar eso; ya no soy burócrata. Viene la etapa de microempresario y bailarín. Jo) bla bla bla Ruffles bla bla cuántica bla bla yo" es un perfil terriblemente incompleto. Podríamos decir incluso, sin el menor temor a equivocarnos, que ese que aparece ahí es otro, uno completamente distinto a este que soy, simplemente por la omisión que subyace en esas oscuras letras. El gran ausente: los videojuegos.

La mujer que ha de ser el amor de mi vida, todos lo sabemos, habrá de conquistarme con frases tan ardientes como "Mi vida, que sexy te ves cercenando a ese Locust con tu motosierra" o "Mi amor, quieres que Zelda y yo juguemos con tu nunchuck un ratito..?". Algo así.

Sí, ese es mi lado geek.

A veces, cuando el weirdo se apodera de mí y no tengo a don Silvio, mi exorcista preferido, a la mano, no queda otro remedio que jalar con don Mario a sacar de broncas (otra vez) a la Peach, o convertirme, por enésima vez, en Eric Johnson y tocar, por enésima vez, su Cliffs of Dover con 94% de exactitud.

[Eso sin contar los líos psicológicos de los crossovers de Marvel, el chinguete de megapixeles que quiero en mi próxima camarita (no es que no te quiera, mi LuMmix, pero tú sabes...), las madrecitas coquetas que le meto a la lap y, por supuesto, la raquítica pensión alimenticia de este blog]

Pero bueno, no nos desviemos; el objetivo de este post era otro, ya les platico: parte de mi vida como gamer irredento es, por supuesto, la eventual adquisición de revistas especializadas en el tema de los jueguitos. Hojeando alguna de ellas ayer mismo, me encontré con la avezada colaboración de un camarada bloguero que hace una aguda y no menos audaz disertación acerca del pandemónium que se desataría si todos tuviéramos "acceso a la educación", y no existiera la mano de obra barata. Este tío me recuerda a la palabra corcho, no sé por qué.

Copio y pego. Disfrútenlo:

Apr 3

Cuando todos quieren ser lideres y tienen la educación para serlo

Opinion

El otro día estaba viendo un pequeño reportaje en un noticiero donde se hablaba sobre las oportunidades que se dan a los estudiantes de buen nivel y bajos recursos para poder reducir el rezago educativo.

Lo cual me pareció muy bien, hasta el momento en el cual me di cuenta de que la lucha contra la distinción de clases, como en este caso es el derecho a ser educado y poder subir de nivel socioeconómico, es tan imposible de ganar como la lucha contra el crimen y de verdad creo que no todo el mundo estaría de acuerdo en que se ganara.

No me malinterpreten, es bueno que todos en el mundo tengan acceso a una educación. Pero no todo mundo puede o debe tener acceso a una educación profesional en el sistema económico en el que vivimos y eso es simplemente triste.

Vamos se preguntaran, ¿para que necesitamos gente inculta en el mundo? pues fácil, una persona sin formación profesional cobra menos y puede tomar trabajos que no necesitan una especialización en una universidad, los conserjes, taxistas, secretarios, jardineros, tenderos, cajeros etc. simplemente no existiría. Lo cual seria un serio golpe a nuestro estilo de vida. Pues ningún bogado querría tomar uno de estos puestos habiendo dedicado tiempo y dinero en una carrera.

Muchos dirían que algún día esas labores mundanas ni siquiera serán de la incumbencia del ser humano, pero si tienes una enorme fabrica de coches manejada por robots y dejas desempleados a los humanos, ¿Quién tendrá dinero para comprar los coches? Con la población como está este tipo de lujos solo dejarían a una enorme cantidad de personas sin ningún trabajo que desempeñar., aún mas de los que existen hoy en día.

Tal vez muchos dirán que ya hay muchos profesionistas que toman este camino, y tienen razón pero son una población menor. Lo malo aquí es que si todos creemos que podemos llegar a la cumbre del mundo por nuestra preparación y alguien nos advierte que esta ya esta ocupada y solo podemos quedarnos en las faldas eso solo crearía mas estrés en la población de puestos de bajo salario, pues sus verían sueños hechos pedazos. Imagínense la tasa de suicidios, se iría por las nubes..

Y que hay que advertirlo mucha gente cuando no pudo tener acceso a la educación se da a la idea desde muy temprano que nunca llegará a la cima y así pueden acoplarse a una vida más sencilla.

No digo que no debemos luchar por lograr que todo el mundo tenga educación, solo digo que no vivimos en un sistema que deje que todo el mundo viva en la cima de la montaña y la verdad si aplanáramos la montaña la vida seria muy aburrida. Si queremos mas igualdad en nuestro mundo, debemos dejar de pensar en nosotros como superiores a otros (¿Socialismo?). De todos modos no hay mundo perfecto.
"

Cómo lo ven? Todo un luchador social, qué no?

PD. Y sí: la expresión camarada bloguero fue empleada a propósito.

PD2. La palabra 'Locust' y el título de la entrada del camarada son links, por aquello de que quieran mayores referencias. Gracias.

De las fotos VIII.

2008-06-22T21:48:00.008-05:00

Sí, debo decirlo: me chulearon las fotos y me sentí bien. Y de paso refrescaron mi memoria; hace rato que no subo fotitos acá, así que les traigo como la oferta la promoción, la nueva prole de la LuMmix. Dice que les diga que ojalá les gusten.
.

De los galardones II

2008-06-18T12:30:00.026-05:00

El Gerente General ha reunido al H. Consejo Directivo para hacer a sus miembros sabedores de una gentil noticia: este blog ha sido nuevamente honrado con un premio, ahora a manos de la siempre amable Luna, a quien, por este conducto, se me ha encargado reconocer y agradecer por tan sentida mención en su selecto listado de espacios comprometidos.

El mismo Consejo Directivo, en voz del Gerente General, hizo un llamado a todo el personal a seguir con los esfuerzos emprendidos, a no cesar en su empeño por consolidar día con día este sueño compartido, y aún más, a renovar el compromiso que todos y cada uno de los compañeros y amigos que formamos este equipo de trabajo, hemos adquirido al pertenecer a la familia Tragaluz. Es decir, exhortó al personal a ponerse la camiseta y portarla con la mirada en alto y el paso firme, de cara al incipiente siglo XXI... y de lo demás ya no me acuerdo.

Cuando terminó el conmovedor discurso, y renovados los ánimos de todos los presentes, los Consejeros, el Presidente y el Gerente, fueron a celebrar a un restaurant argentino en Polanco y, acorde al espíritu generoso y desprendido del premio, se repartió una rebanada de pastel para los empleados. Terminamos contentos y azucarados.

Ahora mismo, el reconocimiento que se hace a este espacio es el denominado Premio al buen corazón. Luna, quien nos ha hecho acreedores a tan inmerecido galardón, resume su historia hasta este momento en que llega a nosotros con tintes filantropatrióticos, aunque admite también la admiración y la amistad como pretextos válidos para la entrega del mismo.

Sea, pues, las reglas nos piden escoger 12 blogs a los que habremos de reconocer por las causas que fueren. El Comité designado para ello (conformado por los cuatro miembros sobrevivientes del comité original, a los que se ha instruido enérgicamente no revelar a los otros cuatro nuevos comisionados, todos jóvenes entusiastas e inexpertos, lo sucedido durante las sesiones de selección del premio anterior. Cabe hacer mención de que también entró al Comité el miembro original que se encuentra en estado comatoso, con carácter honorífico, pero su voto la verdad no contó) designó los espacios que el Comeluces considera blogs amigos, admirados y/o comprometidos con los suyos (que también suelen ser los nuestros):

1. Pandora.

2. Hugo Provoste. En realidad este es un fotolog, pero esta mención es pretexto para que quien lea esto conozca su trabajo. Impresionante.

3. Coppelia.

4. Mielina.

5. Caníbal.

6. Zapata.

7. María Amelia.

8. Nos sumamos a la pena que embarga al primo Almohada Carnívora, y lo acompañamos en su dolor por el sensible fallecimiento de su anterior blog, Jitanjáforas Divinas, a manos del cruel destino disfrazado de accidente. Descanse en Ctrl+Alt+Supr. En el nuevo, no te olvides de poner guarrorismos, carnal.

9. René López.

10. Joel Flores.

11. Kamylaa.

12. RoT.

Chéquenlos todos. Valen la pena, cada uno por su causas particulares, pero todos aportan.

De los viernes 13's.

2008-06-13T13:59:00.003-05:00

[Que el maquillaje no apague tu risa;

que el equipaje no lastre tus alas;

que el calendario no venga con prisas,

que el diccionario detenga las balas.]

- Noches de boda, Sabina.

Feliz Cumpleaños, Señora.

Del Anecdotario VI.

2008-06-06T11:44:00.007-05:00

Debut como bailarín.
Era como ver a un tapir dando vueltas.
(Después de todo, no soy tan mal psicólogo)
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De la cultura general.

2008-05-22T15:47:00.005-05:00

A propósito del día del psicólogo (20 del presente, en México), una aclaración:

Psicología (con 'p'): "Tratado o estudio del alma" y, por extrapolación, "Ciencia que estudia los procesos mentales" (pa'no meternos en muchas broncas de definición)

Sicología (sin 'p'): "Tratado o estudio de los higos"
.

PD. Sí, soy un mamón purista, lo sé. Besitos.

De los experimentos.

2008-05-21T02:39:00.003-05:00

Este post no tendrá absolutamente nada interesante para quien lo lea, aunque sí para quien lo escribe: fue creado desde un Wii, y no desde un gentil teclado de computadora.

Qué posibilidades abre esto? se preguntará, y no sin razón, quien lo lea... permítame responder, amable lector: realmente ninguna. Es un pedísimo frustrante escribir con el chingao' controlito del Wii. Es como aprender a escribir a dedito (sic), pero virtual.

De cualquier modo, una aventura más para la bitácora de viaje.
.

PD. Próximamente: "Usos y costumbres de los Tragaluces desempleados, o de cómo me volví bailarín, psicólogo y sexópata en dos semanas, con tiempo libre para rescatar a Zelda".

De las presas olvidadas.

2008-05-19T03:09:00.008-05:00

Ya no te tengo miedo, nena,

pero no puedo seguirte en tu viaje...

- Princesa, Sabina.

Sucede a veces, casi siempre de madrugada. Releo tus letras más por religión que por desacato, y termino casi siempre con la garganta anudada y un desconcierto por muleta.

Lo que dices, lo que sé que no, lo que engrana mi universo y lo que irremediablemente se me escapa, las plumas que dejas tiradas; todo. Siempre es igual: ¿Dónde está el misterio?

Anoche mismo, mientras jugaba a la vida, caí en una de tus trampas. Nada mortal; era más bien una sutil, sencilla, piadosa. La crueldad casi siempre te fue ajena. Cuando estábamos juntos, era facil eludir tus trampas; tan fácil que nunca hizo falta intentarlo.

Algunas madrugadas, cuando elijo dormir poco, caigo en alguna de ellas por el puro placer de sentirme vivo, de tener historias para los nietos, de recordar que también hubo un día en que pertenecí.

PD. Hoy me lo dijeron: es cinismo con bisutería.

De las vueltas que da la vida.

2008-05-16T14:18:00.004-05:00

Jo! quien lo imaginaría... yo bailarín.

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PD. Le parece a alguien, además de mí, que la palabra 'bailarín' es, a riesgo de sonar más barbaján de lo que realmente soy, putísima..?

Del primer mundo con varicela.

2008-05-13T13:57:00.008-05:00

Saben? nunca he sido de la onda antigringa. Me importa un pijo que estén; pero ahora que andan con la cosa de la pangea y tal, yo me puse a ver algunos debatitos y discusiones al respecto. Checando videos, enlazando y demás, me hallé con esta maravilla. Si alguien tiene raíces gringas (is that possible?) , mejor no lo vea. Para los demás, ahí les va:

PD. "¡... un ala de la orden masónica!" Ese hombre sabe algo que nosotros no...

De la filosofía pura:

2008-05-04T04:01:00.003-05:00

Alguien ha probado la Chiva Cola?

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De los números.

2008-05-01T00:54:00.004-05:00

Oigan, una consulta: no puedo poner un infeliz contador en el Tragaluz. O soy muy bruto o... bueno, soy muy bruto.
Ayuda?

PD. Hace cosa de un par de meses tenía el Statcounter [creo que así se llama], pero el muy cerdo dejó de funcionar así nomás, y nunca me dio una explicación. Si alguien sabe de un servicio similar, pero menos pinche, espero su benevolencia. Grax.

De los recuerdos que uno se puede encontrar tirados en las banquetas de Morelia.

2008-04-30T01:22:00.012-05:00

Recordé.

Ya les cuento: regresamos de Morelia hoy mismo. Ya tarde, y muertos de cansacio: el Vocho y yo ya no estamos para estos trotes [lo cual no determina en modo alguno, por supuesto, que estemos planeando dejar de hacerlo... es sólo una cruenta realidad que debemos admitir. Yo estoy sedentarizándome, certifica mi panza, y a él le hace falta un chicote nuevo en el clutch].

Esta vez fuimos acompañados por una tercera aventurerilla, que se nos unió de último momento. Muy bienvenida la de la sonrisa inocente.

¿Qué fuimos a hacer a Morelia? sencillo: lo que sea que se hace en Morelia durante un viaje sin objetivo. Deambulamos por sus callejuelas, entramos a sus bares, paseamos por sus zoológicos, reconocimos a su gente y compartimos piel y sábana desprovistos del molesto pudor inicial.

[Bueno, el Vocho no. Él se quedó afuera]

Ahora sí, entramos en materia: recordé. Este par de dias hubo bocadillos de varios pasajes de mi vida. Nada muy revelador; sutilezas: olores, imágenes, canciones, palabras.

Como aquel día en que, mientras la adolescencia comenzaba a cicatrizar, yo me enamoré un poquito más de la chef al verla maquillada de noséquién de Kiss, recorriendo desde Chapultepec hasta los lindes de San Jerónimo en su peserito, sólo por el encanto de ser quien era.

(Se acuerda, mi estimado?)

O la implacable progesión de En el claro de la Luna, con la que Silvio, talismán y cataclismo mediante, condenó una historia anónima que no pudo ser miel de abeja en vez de sal.

Recordé las interminables discusiones en que sabíamos todo. Bueno, yo no: ellos. Ustedes. Y yo los contemplaba boquiabierto. Sabían tanto, y había tanto asombro en el aire, y una guitarra que nos explicaba los silencios: era que pasaba un ángel y nos robaba la voz. La poesía no era un brebaje oscuro, ni un reglamento (jo! toma eso, Becquer!).

Y también que tengo un amor desfasado, que callé cuando no debí y ahora es la anécdota más socorrida de dos viejos que se aman sin saber si al final quedarán juntos, o si todos sus planes de perpetuidad son sólo una broma compartida. Y la vieja de este viejo, que nunca ha sido suya, sino más bien él de ella, a veces renace de su amor callado por uno que vive en la Morelia que hoy su desfasado viejo comparte con alguien más.

Recordé al abuelo en gente desconocida. En ancianos que varias vidas atrás anduvieron en sus pasos, y que hoy (o ayer, o antier) se sientan a regalar folletos a los turistas de sombrero y cámara, sin hablar jamás sobre su historia compartida con mi abuelo.

O aquel sueño, el único. Nunca más he volado: sólo aquella vez en que me confundía con una parvada y cruzaba a vuelo la tierra mojada de Guanajuato, tan parecido su olor con esta, la de ayer; recordé a mis otros parientes, los innombrables, los del silbato del tren que anoche no nos dejó dormir. Mi abuela, la que murió hace doce años sin morir, y estrenó nietos nuevos sin decirnos adiós o buena vida.

Recordé que soy michoacano. Así, con minúsculas, como soy capricornio, diestro y egoísta.

Y sobre todo, recordé la forma en que se acaricia sin prisas; recordé las noches más parecidas a paréntesis que a sentencias; recordé la forma correcta en que se consuela a quien ha tenido pesadillas en las que uno mismo es el tirano. Recordé que caer de pie es un arte que aún no domino. Recordé mucho en dos días.

Lindo viaje.

De las victorias pírricas.

2008-04-23T12:00:00.006-05:00

Estoy de regreso.

Sé que estuvieron retorciéndose en las madrugadas por mi ausencia, sumidos en una interminable congoja por saber si estaría bien, si habría comido ese día, si traería suéter, si no me habría metido en algún problema irresoluble que pudiera nomás derivar en los separos. No, nada de eso, y aprovecho para pedir disculpas por las preocupaciones gratuitas que les provoqué. Estoy sano, salvo y completo; nada que lamentar.

Lo que sí, la vida ha andado varias vueltas en los últimos días. Mi primera entrevista de trabajo (¿les dije que la burocracia y yo nos separamos por un tiempo? la muy pérfida me dijo que así era mejor, que debíamos darnos nuestro espacio... vas a ver, recabrona... me voy volver neoliberal y entonces sí vas a regresar rogando)

Bueno, el asunto es que tuve una etrevista de trabajo con un funcionario muy acá. Bueno, yo digo que era muy acá porque me hizo esperar un ratote en la salita. Para no alargarnos el cuento, al final de la entrevista el funcionario invocó a los dioses del perenne desempleo con un conjuro tan solicitado como eficaz: "Nosotros te llamamos". Huelga decir que anoche dejé mi celular prendido por si llamaban en la madrugada, pero no. Yo creo que ya no tardan. No pasa de hoy.

Por lo demás, todo bien. A quienes se preocuparon por el post it de unas semanas atrás, muchas gracias. No pasó nada. Mucho drama por una chingadera que al final no sucedió. Ya les digo, un par de semanas realmente convulsas: La maestría a tiro de piedra; robo-recuperación; sonrisas nuevas (muchas), trámites pendientes, dinero (poquito, pero algo es algo) y algún aliado recién llegado, volteretas, vuelta a la práctica clínica (honra y larga vida a la Cédula Profesional!), hurracarranas: que bárbaro, Magadán!

Y además, Robotina y mi vuelta al posteo. Chido.

Paz.

PD. Creen ustedes que a los funcionarios muy acá les moleste el pelo largo?

De Fabiola, Sergio, y cómo las circunstancias lo envuelven todo.

2008-03-25T02:07:00.025-06:00

Vinieron Fabiola y Sergio. Es hermoso recibir gente querida que nos visita en el exilio. Por lo pronto ya estamos preparando la siguiente para el puente del primero/cinco de mayo. Quien se apunte, bienvenid@. Tenemos mucho suelo, y pensamos aprovecharlo todo.

2008-03-16T22:36:00.009-06:00

No te entiendo.

2008-03-10T12:52:00.004-06:00

Recuérdame ¿qué estoy buscando en tí que no tienes?

A fin de cuentas no somos tan lejanos, aún cuando los tiros de piedra se rían de nosotros; de tí y de mí ambos y nuestra esperanza a río revuelto. Cuando un grito no te basta para tapar mis ojos con tu espalda, ni a mí la liebre me ha tentado a desnudarla y descubrir su madriguera, ¿qué decir que no sobre?

¿Qué dicta la moneda? águila: inocencia, sol: desacato. A fin de cuentas, mis respuestas siempre caen en la duda marginal, esa que no despide calor ni tiene frío. "Tus dudas se parecen tanto a mis respuestas" habría dicho alguna vez, si mi voz no fuera también de cerradura.

Si al final, no entenderte es tan sencillo como en mí es desear olvido. Si yo te dijera, dije, la mierda que es mi nombre disuelto en otra voz, cuando soy nocturno y prefiero los sonidos apagados...

¿Me permite un momento, señorita? pedí mientras ordenaba las fotografías de mi muerte.

Sí, respondió; dio la vuelta y se fue. A toda pregunta un desconcierto.
.

Del anecdotario V.

2008-03-05T13:13:00.006-06:00

"Por decir lo que pienso sin pensar lo que digo
más de un beso me dieron, y más de un bofetón"

El otro día platicaba con una buena amiga de mis 'deslices', los consumados y los pendientes (más los otros que los unos). Ella, en su benévolo puritanismo me cuestionaba con aquello de "'mta, Fernando. A ti el 80% te gustan y el 20% restante te caga"

Desarmado ante el derechazo de esa dura casi-realidad*, lo único que me llegó a la cabeza fue una frase del buen Gabo:

-"El corazón tiene más cuartos que una casa de putas", dije.

- "Gracias por la parte que me toca", respondió.

Entonces me acordé que ella y yo, en tiempos remotos, casi casi.

Pendejo. Eso me pasa por casi casi con gente que se escandaliza más por la forma que lo que se divierte con el fondo.

Huelga decir que terminamos abrazados caminando por la ciudad, tomando café del Oxxo.

-LuMmo.

PD. *(Y la estadística está mal. He aprendido a ser más tolerante. Ja.)

Diez cosas que odio de ti.

2008-02-28T03:07:00.018-06:00

Diez cosas sin las cuales el mundo sería un lugar más feliz:

1- Las palabras moco, pus, pedo, zurrar, pompa y bubi, así como toda la chistología derivada.

2- Don Francisco.

3- El nombre 'Teresita del Niño Jesús'.

4- Las palabras Quimera y Utopía para generar 'profundidad' en un poema/canción.

5- Juanes.

6- Los camarones (cocinados; si están en su hábitat no tengo problemas)

7- Las víboras (en su hábitat; si están cocinadas no tengo problemas)

8- Las chanclitas esas de colores, como zapatos de hule agujerados, no sé como se llaman. Ahorita investigo y les paso una foto para que vean cuales.

...

([4 minutos después]:
Ya. Se llaman crocs y son estos)

Retomando:

8- Los crocs.

9- Pepe el Toro.

10 - LuMmo.

PD. Por supuesto, acá obviamos el hecho de que Bush sobra en el mundo, de que Chávez por las mismas, de que la paz en el terruño es necesaria, y que al paso que vamos, su llegada va a coincidir con las catástrofes del calentamiento global, etc., pero sucede que este post no tenía intenciones mesiánicas, ni siquiera medio filantrópicas, sino nomás lúdicas. Así pues, me cagan las víboras.

PD2. (Ea, que tal!? cuatro esdrújulas así decorridito)

De antes del desayuno.

2008-02-24T21:36:00.001-06:00

Hoy me regalaron un lunar.
Pienso empezar a coleccionarlos.

-LuMmo.

De los galardones.

2008-02-18T05:04:00.009-06:00

Mire usted, que cosas.

Ayer, el Honorable Consejo Directivo que preside este blog, vía el Gerente General, y éste mediante el Director Creativo, me mandó llamar para hacerme partícipe de una feliz noticia: el comeluces ha sido honrado con un premio. El primero en su breve historia.

En el monitor, un mensaje sencillo... diríamos telegráfico, pero conciso: 'Luis Fernando: Hola, tu blog ha sido distinguido con un premio. Para más detalles visita el blog Resistencia Santiago de Leon de Caracas. Saludos. Pandora".

Audaz como soy, pensé: "Yo soy Luis Fernando, yo tengo un blog... debe ser para mí el mensaje"

Y así era: 'Diz que até nao é um mau blog' ('Di que este no es un mal blog', creo) es la distinción que este espacio ha recibido de manos de un(a) camarada venezolan@, férre@ disidente del desmadre chavista y más bien simpátic@. Mis agradecimientos honestos a Pandora (aunque aún no adivino si es 'El' o 'La' Pandora).

Las reglas de la casa indican, si mi escaso entendimiento no me traiciona, que hay que tomar siete blogs, y ejercer el 'pay it forward'. Para ello, el H. Consejo tomó la determinación de crear un Comité especial, mismo que hubo de peinar la red y decidir, tras varias jornadas de discusiones (en las que los ánimos estaban a vapor hirviente, y hubo muchos heridos y bajas, muy triste...), la séptima de galardones que Tragaluz habría de entregar.

Los blogs elegidos son los siguientes:

1. Consumiendo libertad. Por Luna Líquida.

2. The B Side. Por la Almohada Carnívora (cariñosamente apodado 'el Cojincito Mordelón')

3. Plaqueta y ya. Por Plaqueta. Y ya.

4. Orsa i. Por Hernan Casciari

5. Descalza. Por Burma. Hace cuatro meses que no escribe nada, pero todo lo que hay ahí vale la pena ser releído.

6. Gourmet Garage. Por la Zapatita. Aquí debería confesar que me come el cariño... pero no: el blog es muy bueno.

7. Que levante la mano la palabra. Por Oliva León.

Que los disfruten.

-LuMmo
(desde el coctel que organizó la empresa con el cheque del premio).

PD. (A los recomendados que aparecen en este listado y que también ponen los ojos por acá: luego paso por mi comisión)

PD2. Y aunque no lo parezca, si pasan el ratón (sic) sobre el nombre de las páginas, sí los enlaza. (Dios! la tecnología es una cosa bárbara..)

De las fotos VII.

2008-02-16T05:15:00.009-06:00

Hace mucho que no posteaba fotitos, y eso se debe en buena medida a que hace mucho que no saco fotitos que me gusten. Estas son de las últimas que me latieron. Ojalá le gusten a quien lea esto.

No es mucho, pero igual, quedaron coquetonas, no?

Paz.

-LuMmo.

De las cosas de las que se entera uno desde el exilio...

2008-02-13T15:08:00.003-06:00

Ah, chingá!
La Miss Universo es japonesa?

(En que mundo vivimos!)

-LuMmo

De la barbería virtual.

2008-02-07T01:53:00.001-06:00

Curioseando, encontré una cosa que me maravilló. El autor, según el mismo video, es un cuate llamado 'Lovely Virus'. Alemán, creo.

Si ya lo han visto, sabrán de lo que se trata con el puro título de la entrada. Si no, créanme, vale mucho la pena.

Las condiciones son sencillas:

1. colóquense unos audífonos (son obligatorios, si no el experimento no furula);
2. de preferencia, esperen a que el video baje completo; y
3. cierren los ojos (no hay nada que ver; en realidad es sólo audio).

Acá se los dejo.

PD. OJO: NO es de los videos que asustan con un grito o un violinazo (gracias, Mau); esos videos me cagan, así que pueden subirle al audio sin miedos a que la cara de Linda Blair vomitando les vaya a provocar diabetes.

Del abuelo.

2008-02-03T13:42:00.001-06:00

El veintiocho de abril del noventaynueve, mi abuelo andaba en Zihuatanejo. Pasó a saludar a los inquilinos, a ver como estaban sus plantas. Cruzó un par de palabras, nada serio: "Maestro, cómo ha estado?" le dijeron; "Bien. Deja, no te levantes" respondió. Entró a la cocina y no lo vieron salir.

Ese mismo día, a seiscientos kilómetros de distancia, mi abuelo estaba muriendo. Complicaciones de la diabetes que lo mantuvieron postrado a una cama los últimos meses de su vida.

Así era el abuelo. 'Descansar haciendo adobes', decía. Hasta muerto tenía cosas que hacer.

Un cabrón, el viejo; y un buen hombre: don Nati era un cabrón adorable, sabio y divertido: bueno.

Una vez, un par de años después de morir, mi abuelo tuvo el detalle de venir a despedirse. Ya les digo: era un buen hombre. Era un gran hombre, sí, pero también era un buen hombre. Me sorprendó dormido, así que decidió dejarme dormir y colárseme por uno de los párpados en forma de sueño. Me dejó abrazarlo por última vez, y luego se llevó su imagen a otra parte, a donde ya no lo he visto desde entonces.

Maestro de profesión, de vocación profesor. Antes de que Ixtapa se conviertiera en el pedacito de plástico que es hoy, había ahí un palmar. Huertas, en realidad, y el centro importante no era Ixtapa, sino Zihuatanejo, el pueblito que ahora ha quedado relegado a la condición de pintoresco. Ahí vivió don Nati más de cuarenta años. Muchos de ellos, dando clases de sexto de primaria. 'Agárralos pollos'. Popular sin quererlo, fue el maestro del pueblo. Contrapeso del cura, del militar, del político. Voz de mando, razón en mano. Respetado por el pueblo entero, querido por sus niños, consultado por caciques y gobernadores, regañado por la bisabuela, amado por la abuela, admirado por los hijos y recordado por nosotros.

Recio y juguetón a una vez, no era difícil imaginarlo montado a caballo con su sombrero calentano, ni haciendo de caballito a cualquiera de nosotros, los nietos. Fue él quien nos dio un machete la primera vez, y sacrificó algunos troncos para que aprendiéramos a usarlo sin rebanarnos una pata. Odiaba que me pidiera ayudarle a regar sus plantas a las siete de la mañana, pero mataría por hacerlo una vez más.

- "El hobbie de tu abuelo eran las mujeres... y la verdad era muy bueno" me dijo la abuela hace poco. ¿Ves? es cosa de familia. No es que sea yo muy bueno en el hobbie, pero no me puedes culpar por intentarlo. ¡Está en mi código genético!

Hace unos días alguien me dijo "Si tu abuelo viera en lo que te estás convirtiendo, estaría orgullosísimo". No lo sé, pero quiero creerlo. Y si no lo estuviera, tampoco importa mucho: con saber que estuvo ahí, que formé parte de su vida, me doy por bien servido.

- LuMmo (Vega).

Del anecdotario IV.

2008-01-28T02:03:00.000-06:00

- ¿Me amas?

- (No) ¿Mande?

- Que me encantas.

- Ah... Y tú a mí.

(Sonrisas)

Diez minutos después, y sin la más leve sospecha de la revolución que mi mal oído había causado (o mi traidor inconsciente, who knows?) gritó desde la regadera, invitándome a comenzar de nuevo...

De la noche del 22 de enero.

2008-01-23T04:46:00.001-06:00

La noche comenzó en forma de sonrisa. La sonrisa en la almohada contigüa que les había pedido a los tres encapuchados del otro día; más inocente de lo que hubiera querido, pero ahí está. Cuando nos despedimos, la sonrisa seguía ahí, y seguirá mientras no note mis ojeras, o mientras yo no muestre la dentadura. De eso estoy crudamente seguro. Las ojeras y los colmillos son cosas que (lo digo no sin vergüenza) ahuyentan a ciertos tipos de sonrisas.

Cuando regresé a casa, más caído en el cinismo y la autocomplacencia (más repuesto), me encontré a Don Segismundo, el de los libros, comiendo mandarinas en la entrada de su casa. Estuvimos platicando de nuevo. Hacía mucho que no lo hacíamos. Entre muchas otras cosas, sigue necio con la idea de que me vaya a vivir lejos. Dice que eso hacen los adultos, se van a vivir lejos cuando hay oportunidades, y yo le digo que no, que eso de emigrar a tierras más prósperas lo hacen los patos.

Platicamos mucho tiempo. Horas. Él defendía sus puntos y yo me olvidaba de la eminencia que es, y lo mandaba al demonio. Al final nos cansamos, cambiamos de tema, y como lo aburrí se fue a la cama.

Aunque no cedí un centímetro (y me enorgullece decirlo; no es fácil ganarle) hay que concederle razón a don Segismundo. El mundo se me está haciendo chiquito, y si me descuido va a acabar por ceñírseme al cuello en forma de corbata (líbreme dios!). Por lo pronto ya huelo a tinta, pero eso no es tan malo. Después de todo, llevo mucho tiempo oliendo a tinta. Más del que quisiera recordar.

Por lo demás, anoche soñé por primera vez en mucho tiempo. No fue un mal sueño, sólo uno desconcertante. Se supone que debería haber dejado de soñar contigo desde hace mucho, no? Soñé contigo, te decía en el mensaje y en la línea anterior. Contigo y con todas las D's que te rodean. Y digo todas: La que te acompaña, la que te enseña, las que te dieron vida (aunque una de ellas no sea D, y más bien duplique nombre con mi madre), las que comparten sangre y apellido contigo. Todas. Hasta las que no quisiera conocer, estaban en el sueño. Y a mí sólo me acompañaba mi hermano. Pasábamos Navidad en tu casa (extrañísimo, por obvias razones). Tu papá, un caballero. Pero en serio, un tipazo. Me cayó bien en mi sueño; en la vida debe ser eso mismo, pero potenciado. Repito: se supone que debería de haber dejado de soñarte hace mucho.

El problema de ser hijo ilegítimo de Sabina es que uno se cree sus canciones. Los 19 días ya pasaron, y el saldo fue blanco, pero andaremos rozando las 100 noches de 500 que adeudo. Que duro. El reloj marca las 5:14 de la madrugada, y ya es habitual que a estas horas siga despierto (menuda herencia dejaste; me encanta).

Más o menos a las 7 (¿cómo puede ser que la misma estúpida manecilla haga tan buen papel de verduga como de redentora?) la noche del 22 de enero se acabó. Quiero decir, para mí. No fue un mal día, y me atrevería a decir que tampoco fue mala noche; después de todo, este asunto de la indefinición no es tan molesto cuando uno sabe caminar por la orilla de su propia vida.

-LuMmo.

De la honestidad.

2008-01-23T04:08:00.000-06:00

Te extraño.

Mucho.

-CG-

-LuMm(i)o.

PD. Anoche te soñé. Prometo contarte el sueño en cuanto pueda.

Del Niño Karate.

2008-01-19T16:24:00.002-06:00

Hará algunos años, mientras zappeaba la tele cualquier madrugada, me topé con una película en la que Ralph Macchio (el Karate Kid) se metía en otra bronca. Acá no tenía que madrearse a los Cobra Kai (esas son minucias), sino que se hallaba en un lío gordo de a deveras. El equivalente ante el señor Miyagi hubiera sido que se hubiera puesto a las patadas con Bruce Lee: se le ocurrió la gracia de aventarse un duelo de guitarra contra el guitarrista del mero señor de las tenebras. El virtuoso (cabe la expresión?) elegido no era otro que el mismísimo Steve Vai (al que pueden ver tocando guitarras de tres brazos, o una guitara de dos brazos, uno para cada mano de Vai, etc.), en sus años mozos.

Acá les dejo el duelo final de la película. Una joya:

-LuMmo.

PD. Y esta entrada? qué tiene que ver con cualquier cosa?
La explicación es sencilla: el video está chido.

PD. 2. Ah, sí: el nombre de la película: Crossroads. En español, La Encrucijada.
(Y si tienen la referencia, ahórrense el comentario: No, no es la de Britney)

De Usted.

2008-01-12T01:55:00.000-06:00

Los usos y las costumbres del lugar en que vivo dictan que el 'Usted' interpone una barrera infranqueable, absoluta y consensada entre dos que se comunican. Dicen también que tal muro sólo cae cuando se "rompe el hielo, el 'turrón' (palabreta por demás incómoda) o simplemente nace el 'tuteo'".

Déjeme le platico algo: en las entrañas de mi neurosis, algo muy distinto sucede: el 'tú' me es impersonal, simplón, ordinario. Eso: ordinario. El 'usted', en cambio, es el pie que apoyo en terreno desconocido y, a su vez, un camino de migas de pan que dejo para quien quiera caerle a la casita de caramelo, con los riesgos y las promesas que eso supone.

Las pocas personas que han entedido el juego, han entrado a la casita y hasta le han puesto cortinas, generalmente son las que se quedan en mi vida como cófrades y/o cómplices.

Hoy le hablo a Usted. "La Usted".

"Yo creo que te va a caer bien.- me dijeron-. Le gusta leer, y la trova y esas cosas que te gustan a ti; y sabe un chingo de idiomas, inglés, portugués, francés y no sé cuantos más..."
Allí mismo decidí no tutearla. Pintaba perfecto para cómplice, y un tuteo habría de volverla, simplemente, alguien que sabe un chingo de idiomas y que le gusta leer y la trova y esas cosas.

Entonces nos encontramos. Temas elevados, libros y autores que jamás en mi pinchurrienta vida habría escuchado nombrar. Para impresionar (sí, lo confieso) llegué a hacer alguna investigacioncita (o quince, no recuerdo) express en internet. Música, filosofía, literatura. Por supuesto, en ninguno de los casos soy rival, así que desistí de la idea de competir mucho antes del banderazo de salida, y caímos al siguiente nivel.

Información personal básica. Dónde vives, qué haces, cómo, cuando, dónde, por y para qué. Qué te gusta, qué no, cuando, cómo y dónde... y luego, un chispazo más, la frase que sirvió como membrete de nuestros cada vez menos fugaces encuentros: "como aquel capítulo de los Simpson en el que..."

Dentro de su genuina estupidez (Puerco araña, puerco araña...) los chispazos de genialidad de Homero llegan a ser épicos: "Lisa, si algún día el mundo se pone contra mí, quiero que estés de mi lado".

Así hoy. Cómplice de un crimen perfecto que cualquier día de estos cometo; fan declarada de éste, su fan; atino en el desconcierto; historia eterna de un tórax adolorido; lascivia en dosis controladas; belly dancer favorita, confesora y confetriz; mala, mañosa y buena consejera: gracias.

- LuMmo

PD. Y esto, por supuesto, no la exime de ninguna obligación contraída. No importan los pretextos.

De las primeras impresiones.

2008-01-08T04:04:00.000-06:00

Ven.

- LuMmo.

PD. "y h.d.t."
PD2. En "¿Qué vas a hacer con eso?" te faltó la "a".

Queridos Reyes Magos:

2008-01-05T00:44:00.000-06:00

Supongo que les parecerá raro recibir una carta mía; después de todo, hacía ya varios años que no figuraban entre mi mitología (les confieso), razón por la que los saqué también de mis contactos personales.

El motivo de que ahora me animara a escribirles es sencillo: sucede que estas fiestas las pasé rodeado de niños y niñas que, a fuerza de axiomas y silogismos del tipo "Si-entonces" y de toda una serie de pruebas a todas luces irrefutables, han dado al traste con mi escepticismo insostenible y mi absurda madurez.

Permítanme, antes que algo más suceda, preguntarles cómo han estado. Llevo años sin recibir noticias suyas, a no ser que participan en campañas televisivas de mueblerías y que en sus ratos libres se toman fotos en las plazas comerciales y en la Alameda. Me enteré también de la carta indignada que les escribiera un niño, y que ha circulado en varias versiones por todos lados, hasta convertirse en una divertida canción de Frank Delgado. Sobra decir que yo estoy de su lado (del de ustedes), aunque hay que concederle cierta razón al enojo del niño.

Yo, dejenme platicarles, ando medio raro. Ya saben, cosas de chiquillos de 26. Por un lado, andaba metido de burócrata y ahora estoy desempleado y con miras a dos o tres alternativas aún neblinosas; por el otro, se habrán enterado de lo que sucedió hace unos meses con mi marea personal, no? bajó abruptamente porque ya no tuvo quién le atrajera hacia sí. Además del asunto de la salud, siempre tan delicado y engorroso.

Todo eso es lo que ahora me lleva a enlistarles (no creerían que en esta carta no incluiría mi lista de regalos, o sí?) algunas alternativas que serían bien recibidas en el zapato que ya mismo, en cuanto termine de redactar esto, coloco debajo del árbol.

- Una lámpara maravillosa.

- Una cajita de dogmas autoadheribles.

- Una sonrisa en la almohada contigüa.

- Boletos para el circo.

- Alas para zapatos. Del 29 y medio o 30, gracias.

- Un curandero de ojos amarillos.

- Una botellita de locura, de esas que traen rociador, como los perfumes.

- Un "(hola...)" para mi habitación.

- Paz mundial (sé que esto es un lugar común, pero no me culpen por intentarlo).

- Un cartón de certezas. No importa que no las envuelvan.

- La extinción total de las hormigas.

Y creo que sería todo.

Cuando yo era niño, no estilábamos amarrar la carta a un globo y dejarla ir. Eso es una moda más bien nueva, así que, conservando las tradiciones, les dejo ésta debajo del árbol, enrollada y dentro de un zapato bien boleado y reluciente. Perdonen que no les haga dibujo como cuando era un niño de a deveras, pero se me ha ido olvidando su fisonomía conforme recuerdo más el logo de Coca-Cola, y temo cometer un error catastrófico en alguno de sus retratos.

Agradezco, de veras, la atención que pongan a esta cartita.

Atte.

LuMmo.

PD. Olvidaba platicarles: cuando no contaba más de tres años de vida, uno de mis tíos aseguró que los había visto, y lo hizo con tal convicción que al día de hoy no puedo menos que darles un consejo: cuidado, hay fisgones que se asoman desde la sala cuando ustedes pasan por las cocinas de mi pueblo natal, Lázaro Cárdenas, Mich.

De mis veinticinco a sus doce.

2007-12-12T02:12:00.000-06:00

- La bronca es ésta, Don Segismundo: el camarada está viviendo e-xac-ta-men-te lo mismo que yo, pero desde la contraparte. No puedo permanecer neutral viendo que otros chavitos van a pasar lo que yo pasé.

- Y quién chingados te crees tú para evitar que los demás sufran lo que tienen que vivir?

- ...

('ta madre. Otra vez ganó)

- LuMmo.

De la filosofía de baño.

2007-12-06T17:31:00.000-06:00

¿Cuál es la excepción a la regla de que toda regla tiene una excepción?

-LuMmo.

PD. ( 'ta madre.. en lo que desperdicio el cerebro... en lugar de estar matando mutantes espaciales en el 360.)

De Metatextos.

2007-12-04T03:19:00.000-06:00

Andaba rondando la página de~~lblogueroantesconocidocomoHuevo~~ Luis, y hallé entre sus posts uno que hacía referencia a Metatextos, un ejercicio de escritura coquetón y que suena divertido. Ya dentro de la página, el primer ejercicio consistía en escribir, en 300 palabras o menos, algo que hiciera referencia a los zombis. Leí algunos francamente geniales y me dieron ganas de entrarle. Aquí mi primera participación con este bisne.

Por cierto, según las reglas, este primer texto se va a una ignominiosa zona de la página denominada, tentativamente, "Atrasados", debido a que hace ya varios días que se cerró el primer tema y yo apenas me enteré. Mbú.

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Cerebro escarchado.

Si usted compra el cerebro en supermercado, busque que ya venga precocido; esto facilitará el proceso y acortará los tiempos de cocción a la mitad. Si prefiere comprarlo en cefalería será necesario descortezarlo; una vez limpio, corte por el cuerpo calloso y ponga a baño maría el hemisferio izquierdo. Recuerde que dicho hemisferio es siempre más fibroso, por lo que habrá que dejarlo por espacio de quince minutos a fuego bajo antes de colocar el derecho. Una vez hecho esto, puede usted probar la consistencia con un tenedor: si la superficie es suave, y la coloración se ha tornado rosada, entonces coloque dentro de la cacerola también el hemisferio derecho. Este proceso conservará sus propiedades nutrimentales, y el sabor no se perderá por el gratín.

Cuando se hayan cocido ambos hemisferios por alrededor de veinte minutos a fuego medio, colóquelos en una bandeja previamente aceitada, y cubra con una sábana de queso mozarella seco. Esparza pimienta y orégano, y métalo a un horno precalentado a 200 grados durante veinticinco minutos.

Para la salsa de médula únicamente es necesario licuar media taza de sustancia gris con un cuarto de taza de jugo de limón, unas gotas de salsa inglesa, dos cucharadas de consomé de pollo en polvo y vino blanco.

Para la presentación, corte el cerebro en rebanadas uniformes de un centímetro y báñelas con la salsa de médula. Acompañe con cebollines asados, y un arreglo de vértebras formando una flor. Una ramita de cilantro favorecerá el color del platillo.

Bon appetit!

(Receta tomada de la revista Bistro Ghoulmet, No. 74, pag. 19)

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-LuMmo.

De las almas gemelas.

2007-12-02T06:53:00.000-06:00

Son las 06:13 cuando comienzo a escribir esto. No supongo siquiera la hora en que termine.

Va amaneciendo en este concreto que a veces siento mío, y otras me escupe en cara su ser ajeno.

Desmadrugados y madrugadores nos vamos mirando las palideces mutuas. Nos reconocemos. Ya sabes que yo, aunque quisiera -que no quiero- nunca podría pertenecer al segundo grupo.

Sucede, hermanita, que te voy pensando. Entre los destellos de sol nuevo y las penumbras de los parpadeos (cada vez más inclementes, más prolongados) me obligo a sostenerte en la memoria y, por fuerza de la disciplina que no tengo, me ordeno que hoy voy a mirar amanecer.

Entre tú y los despertares, el hilo conductor es sencillo: tú y yo, hermanita, tenemos deudas. Una es ver un amanecer juntos.

Recién me entero que estás más lejos de donde te dejé la última vez. Mucho más lejos. Muchísimo. Recién me entero que ya comenzaste: que ahora sí, sólo es cuestión de tiempo para que dejes caer una pluma en cada rincón de este pinche mundito de maravillas.

Cuando nos conocimos, te acuerdas? Todo pintaba más claro, no sé... más inocente. Nosotros mismos lo éramos. Todo estaba mucho más blando, y jugábamos a no dejar una mano al azar, o a mostrarle nuestro juego al destino con la firme convicción de que nunca pasaba nada; de que el egoísmo infanticida nos sacaría a flote. Dios no pintaba en nuestros lienzos porque sus tonos eran ocres y marrones, y tú y yo exprimíamos los mismos ataúdes para sacarles el color que llevaran dentro. Mira que me hiciste feliz.

Recuerdas nuestro rincón? nuestra isleta privada en la que hubo siempre queridos náufragos que iban y venían, pero nunca cayeron en la complicidad que sólo dos gemelos y su hermanita mayor menor podrían tener... Que maravilla escribir esto en plural.

Cómo fue que nunca nos confundimos? Yo lo intenté, lo sabes; y tu ingenio capoteó mis intenciones con tal elegancia que decidí quedarme contigo. Y después, el beso. Te acuerdas del nosotros en aquella madeja, convencidos por siete segundos de que podríamos ser algo más que tú y que yo? Lo que sospecho, mujer maravillosa, es que siempre lo fuimos.

Un día dijiste: "Y tú me hablas de libertad? si tú eres el principal esclavo de tus propias convicciones". Si yo hubiera sido el destinatario de tal sentencia, habría revirado diciendo "Yo no tengo convicciones". Pero luego te pienso, hermanita, y me hallo la grata sorpresa de que de pocas cosas estoy tan seguro como de ti.

Recién me enteré, ya te decía, que sobrevuelas otras latitudes, y nada, en mucho mucho tiempo, me ha hinchado más el orgullo. Mi almita gemela ya despegó.

Te quiero.

- LuMmo.

PD. Ya amaneció. Ya es hora de meterse a dormir.

De lo que soy.

2007-11-22T00:43:00.000-06:00

De lo que fui, la erosión se va ocupando.

Ahora que una voz detrás de mí me obliga a voltear,
que duermo sin vicio,
que olvidé el pan para abrir camino,

ahora que maté a tiros las revanchas,
y los recuerdos son genios embotellados, a dos por diez;

cuando más necesitaba un (suspiro, candado, eslabón, horizonte)
mientras mis huellas demolían palabras,
y el eco rebotaba en los pulmones
(¿gritos a mí? saca boleto)

no estuvimos.

Cuando soy sin apellido,
como hoy, como cuando paso por debajo de las puertas;
me encuentro con dos conclusiones inamovibles:

Mi pasado va tirando aceite
(y la invisibilidad también es un superpoder)

-LuMmo

Debo regalo.

2007-11-15T01:16:00.000-06:00

Martes 13: ni te cases ni te embarques... meh!
Nomás tú podrías haber nacido un martes trece de noviembre, y estar orgulloso de ello.
Para mí, el mejor día de mi vida:

Feliz cumpleaños.

-Yomero.

PD. "Hoy es jueves, dijo el martes..."

De la Poetoidesía (2da. y última parte)

2007-11-13T03:55:00.000-06:00

Escribíamos hace no mucho sobre las bondades de la poetoidesía como sustituto del azúcar. Los sustitutos de azúcar previenen la diabetes, pero provocan cáncer. A final de cuentas, todos somos mortales, y aquellos tiempos no fueron la excepción. La poetoidesía se murió de cáncer:

Más o menos cada tres semanas, el nunca bien ponderado Coyoacán (sí: sé que es un lugar común, pero who chingados cares?) recibía la visita de este grupito de raros ataviados en sus mejores disfraces, inmersos en una ciudad en la que lo que menos escasea son los raros enmascarados. Ante la mirada broncínea de doña Frida, seis o siete de los nosotros de entonces nos reuníamos a desnudarnos un rato ("es metáfora, Miguel") y despistar al mundo con sopitas de letras.

Lufemol, que para esas épocas ya estaba agarrando color y hábitos alimenticios, se topó por esas épocas con quien fuere alguien que le diera motivos, y quien le mostrara, huellas mediante, el camino que llevaba a un lugar que, luego supo, se llamaba Destino. Al menos eso cuenta con un cigarro en la boca, ahora que lo entrevisto para hacer esta burla de crónica.

Los cófrades virtuales que nacimos con el proyecto éramos varios. Ahora mismo, y a riesgo de omitir a alguien importante, recuerdo que en la primera camada de poetoides vendría Luna_Ella, el maese Abdiel, el Moro antes de Jorrick, la maravillosa -punto- Isa Zapata, la Skene -ya veo venir los chingadazos-, Frida Cósmica en su periodo dada, quien acercaría a Cynthia (primera madre de poetoide sXXI), el yononacíparamar Saúl, Maggie y el buen Zombie; poquito después el Tocayo de guitarra y lana, la Jica cole de mis quereres y Juanjo Junoy -entre lo público y lo privado: que bruto, que poesía!-, Adma xoxo, y Alejinoquia. El hermanazzo HACS y su faloescatobra del país de las maravillas cayeron ya mucho después, y se volvieron imprescindibles para el simplón que escribe. Muchos otros se asomaron a la ventana; algunos para verse reflejados en el vidrio; otros, para hacer gestos, y algunos más sólo por curiosidad.

Todo se paisajeaba en lindos colores por aquellas épocas. Muchos comentarios, mucha buena letra, saluditos personales, reuniones, tocadas... hasta que el muñequito de pijama roja le habló suavecito a nuestros egos, y el megalómano que todos llevamos dentro se infló y se infló. De pronto, la camaradería tornó en competencia, y las flores y jitomates se petrificaron, descalabrando a más de uno.

Hubo bandos y rehenes, me acuerdo. La cosa más divertida, hasta que ya no lo fue tanto. Una piedra acertó justo en mi columna vertebral, y tras la conmoción, caí en cuenta de que era hora de definirme. Los detalles sobran: mi elección fue salir a buscar cigarros y, de paso, aprender a fumar. Supuse que sería necesario por si alguno de estos días me tocaba entrevistar a Lufemol, y él me ofrecía uno de las muchas cajetillas que usa de pretexto para sentarse a no dormir.

El grupo, los otrora poetoides, está ahora disgregado. La deserción fue masiva. No pienso ni mucho menos haber sido el que los congregara ahí; más bien creo que mi elección fue secundada por quienes querían hacerlo desde antes. Me imagino la escena como si el viejillo que da de comer a las palomas de repente soltara una patada: todos salimos volando en direcciones distintas, y cada cual a su estatua.

Algunos mantenemos contacto. Otros, franca y dolorosamente, no.

Ahora, a varios años de distancia, la propuesta renace. La Poetoidesía en Versión 2.0, con reglas nuevas, origen y caos también nuevos, personajes distintos, circunstancias extrañas y un montón de "cómo crees!?" como parte del nuevo envoltorio. A pesar de mi reconciliada condición de carroñero, la duda surge: ¿Quiero?

La neta, no sé.

"ATTE"

-LufeMmol

... de un tiro." -Segunda y última parte.

2007-10-31T17:33:00.000-06:00

"Hijos de puta. Cumplieron"

Cuando se encendieron las luces, y era obvio que el cuarto regreso a escenario había sido el último, fue lo único que acerté a pensar.

Por supuesto, si en mis manos hubiera estado, el nunca malo quinto regreso habría sido nomás el prolegómeno de otros setenta. Bien habría valido la pena deshilar la noche cobrando todos los pendientes que tenían las desvencijadas gargantas de aquellos individuos con este servidor.

Vea usted esto, estimad@ lector(a) de este juguete: En esta esquina, con un vibrato exagerado y una vejez cálida y centelleante, Joan Manuel Serrat!... y en esta otra, con la voz arrugada y portando orgulloso los tatuajes de un pasado bucanero, Joaquín Sabina!

El alucine empieza sonorizado con ambulancias: el anuncio de que Sabina y Serrat desaparecieron un rato y están siendo transportados en ambulancia; por tanto, el concierto se suspende. Es entonces que el ulular se apaga con los primeros compases de un híbrido entre Ocupen su localidad y Hoy puede ser un gran día. A partir de ese momento y hasta las tres horas posteriores, no hay descanso. No al menos para un raro como yo, rodeado de almasviejas que gozan cada jodida palabra dicha, escrita, cantada u omitida por cualquiera de estos dos (bien diría el Joaco) 'cabrones gachupines'. Los placeres van desde los chistes compartidos olvidados a media hechura, las voces enmohecidas o lijadas a fuerza de whisky (sin soda), las canciones con las etiquetas despegadas, las guitarras exquisitas, la compañía, la memoria espoloneada por todos lados... ya el Poema de amor como los Peces de ciudad, o la Lucía que yo conocí disfrazado de alguien más, abrían las coladeras y sacaban del drenaje sus respectivas historias.

De ahí al mentado cuarto regreso, las palabras sobran: Y sin embargo... en Serrat, No hago otra cosa que pensar en ti en Sabina, Contigo en Serrat, Señora en Sabina... y Enemil diafragmas entonando a coro que nacieron en el Mediterráneo, y compartiendo más de cien mentiras que valen la pena.

Las 'ahuevo': Penélope, Y nos dieron las diez, Cantares, Calle melancolía, Aquellas pequeñas cosas, Barbi superstar...

Las sorpresas: Para la libertad, Corre dijo la tortuga, Algo personal, Aves de paso, Tu nombre me sabe a hierba...

Mis deudas personales: Benito, La canción más hermosa del mundo, El sur también existe, Con la frente marchita, Vencidos, Torre de Babel, Piel de manzana, Esta boca es mía, Sinceramente tuyo, La canción de las noches perdidas y el romancito de Curro el Palmo... entre otras muchas.

En resumidas cuentas, un conciertazo el que ahora les presumo. Definitivamente: a estos dos, el mundo les queda chico.

-LuMmo.

De los números en cuenta regresiva.

2007-10-29T01:16:00.000-06:00

Solo los vivos no le temen a la muerte. Al resto no nos queda más que cuidarnos de las historias de espantos y las dagas malintencionadas.
Sabes..? Pensaba hoy algo importante, como todo lo que debería pensar y nunca hago:
Si muero mañana, tú lo sabes de primera fuente, me quedo con facturas pendientes. Viajes, historias, palabras, personas, amores, banderas... destino, desidia y miedo mediante, mi balance general se escribe en números rojos y letra de molde. El síndrome de abandono, como tú lo llamas, es un juego al que me gusta recurrir cada vez que el mundo cambia de color.
-Y mi escala cromática anda vuelta loca.-
A ti y a mí esa escala siempre nos vino guanga. Jugamos a recortarla por cachitos y decorar con ella nuestro edencito privado. Sin embargo, ahora que nos llovió en el jardín, y que no hubo más remedio que correr cada quien a su refugio, toca evaluar lo que se mojó en el tendedero.
Paracaídas parecidos a promesas, juramentos de plástico hechos en la última mesa de un antro, o una caja verde repleta de lápices de labios se asoman entre los recuerdos que no tuvimos, aunque eso mismo los disfrace de inolvidables. Las envolturas de los cuentos que no contaste o los buitres silbando las canciones que no canté, son tatuajes de quemaduras en los brazos que no fuimos, en la espalda que cada vez me es más ajena.
Y sin embargo, no hay segundo que no se ilumine de tu voz de tormenta y lluvia calma.
Recién me hacías una pregunta que no entendí, y aún así respondí como el soberbio que me jacto de ser.
Mi respuesta no cambia, pero su intención se dulcifica: hemos sido lo que debimos ser.
Mi gracias es pequeño. No llena la luna entera, pero busqué que la media luna que sí abarca tuviera rigurosa forma de sonrisa, y lo he logrado.
Sé feliz.

-LuMmo.

PD. Y responde el teléfono alguna vez.

Desde la vitrina.

2007-10-29T00:11:00.000-06:00

Desde la vitrina, la mariposa entiende. Junto a ella yacen los cadáveres crucificados de otros ejemplares, razas distintas de su misma especie. Mira a los lados sin esperar mayor milagro; ya tuvo tiempo antes, en el frasco, de horrorizarse y aletear desesperada. Ahora está agotada, y sus alas ya están fijas a los costados. Asume su destino resignada, y no le queda más que la absurda esperanza de ostentar el puesto de mejor pieza, mientras va sintiendo entre las alas la presión que le arrancará la vida por el pecho.

-LuMmo.

De los vecinos.

2007-10-23T17:04:00.000-05:00

Recién ayer platicaba, café mediante, con Don Segismundo el de los libros. Llegué a su casa como a las seis de la tarde y ya tenía listo el doblexpresso y su purito apestoso, y leía algo que seguramente yo no entendería, y muy probablemente él tampoco. Lo saludé sin reverencias, porque siempre le cayeron mal los lamecuellos, y la verdad es que tampoco creo que sea tan importante como para hacerle tanta caravana. En eso él y yo siempre estuvimos de acuerdo.

En cuanto entré a su casita armada, dejó el libro al lado y se burló de mí. Ya me voy acostumbrando, porque puede llegar a ser mordaz cuando lee algo de 'ese jipi francés'. Córtate ese pelo, Roxanne me dijo, y yo obediente como soy: No y no me jodas.

Siempre ha odiado que lo tutee.

Lo primero que hizo fue recordarme aquel día en que conocimos al tipo que mató a hachazos a la mamá y a la sirvienta, ¿te acuerdas? Ese cabrón sí estaba mal. ¿Cuál? ¿El que odiaba a los cubanos? Sí, ese. Sí, estaba bien dañado, dije. Dejé correr unos segundos, y sólo acerté a disparar ¿Y por qué las mató, Don Segismundo? Él nomás puso cara de obvio: psicosis edípica, my donkey padawan, pero no dijo nada. Bueno, sí dijo: ¿Por qué crees tú que las mató? Y yo pensé ya vamos a empezar con la jodida mayéutica. No lo sé. Supongo que estaba loco.

Se metió el purito apestoso a la boca, y ambos supimos que no era el momento. Sonrió y yo preferí cambiar el tema, así que giré la página. Me encontré con algo más común aunque menos mundano que un paranoico homicida: Oiga, Don Segismundo, fíjese que hay un niño que está haciendo escarnios entre sus compañeritos de preescolar...

A Don Segismundo el de los libros, los problemas terrenales lo apasionan casi tanto como ponerse los calcetines.

¿Y qué quieres que yo haga? Nada. Era solo para hacer conversación. De nuevo, ambos supimos que yo mentía. Lo que quería que le abriera la cabeza a ese niño como si se tratase de una nuez, y diseccionara cada centímetro de su retorcido cerebrito hasta hacerse de las conclusiones más geniales, mismas que tuviera la decencia de vaciar en un informito que él mismo se prestara a leer y explicar para mi escaso entendimiento. Y de preferencia, si no es mucha molestia gracias, la gentil sugerencia de un tratamiento adecuado para este juditas empañalado...

-No voy a hacer tu trabajo, güevón.

Y entonces recordé por qué estaba yo allí: oiga, Don Segismundo, una molestia: ando buscando entre los conocidos un tótem o, cuando menos, un diván que le sobre, porque ando con un sueño atravesado, y ya fui con Doña Frida y con la señora Remedios, la de la botica, pero nomás me lo enredaron más. ¿Será que me tenga ese detalle?

- A ver, espérame...

-LuMmo.

De la mediocridad.

2007-10-15T03:46:00.001-05:00

La mierda de todo es que el mundo sigue avanzando.

No esperaría que se detuviera para dejarnos bajar a tomar aire o qué se yo estirar las piernas. Apenas que redujera la velocidad un poco para dejarnos sacar la cabeza por la ventanilla a vomitar el silencio acorazado, pero ni eso complace. ¿Dónde queda la esperanza, cuando somos breves, como silbidos?. Nos desprendemos de nosotros y nos damos ánimos de esto también pasará cuando el gris es absoluto, y lo único compartido son los llantos de los niños.

Lo divertido sería aprender el arte de la cuerda floja, y caminar tambaleante sobre los musgos y su descendencia.

-LuMmo.

De lo que se dice a veces en el jardín botánico.

2007-09-28T19:43:00.000-05:00

¡Mira, un niño muerto!

-LuMmo.

De la vocación.

2007-09-19T15:37:00.001-05:00

- Traidor.

Alrededor del patíbulo, todos escuchan la palabra que el metal cercenara.

La voz del asesino se ahoga el instante mismo en que es atravesada por la guillotina, y lo que hubo de ser un brillante homicida ahora se desprende en dos trozos de carne muerta e inofensiva. El cuerpo mutilado cae torpemente hacia atrás, como un títere liberado; la cabeza, ya con la mirada cristalizada, sacude la canasta entre los vítores y aplausos de la multitud, empapando de sangre el paño que la acoge.

Algunos eligen sublimar la palabra, y concluyen que el único posible destinatario de la sentencia es el déspota monarca que lo condenara. Otros, en su mística silenciosa, deciden que se refiere a su caprichoso Dios, quien le regalara sus glorias pasadas, y ahora lo tiene de rodillas y humillado frente a toda esa gentuza; los más mundanos, suponen que habla a alguien cuyo rostro se esconde entre el gentío, el mismo que lo entregara a sus captores y asesinos. La mayoría no presta atención a la palabra: están satisfechos con el espectáculo, y despejan la plaza contentos, seguros que se ha hecho justicia.

Sin embargo, sólo uno de ellos comprende la naturaleza sencilla e irónica de todo el asunto: el verdugo, callado por obligación, sabe que el único traidor es él mismo, quien abandonara al gremio para convertirse en un colega asalariado.

-LuMmo.

De las fotos VI

2007-08-31T17:18:00.001-05:00

Algunas fotos nuevas.
La LuMmix se lució.
-Bueno, a mí me gustaron..-

-LuMmo.

-Cultura Absolutamente Particular:

Aún no son las 6pm, y ya sobrepasaste tu dosis de perfección de hoy.

Qué se supone que hagamos el resto del día?

(Es viernes. ¿Alguna idea?)

Parte de noticias.

2007-08-28T20:41:00.000-05:00

La Gaviota anda desubicada: se va o no se va a Londres.
A mi derecha, una chavita se ríe frente al monitor. Sospecho que coquetea por Messenger.
Anoche hubo un eclipse lunar que, por supuesto no vi. El muy inmoral decidió oscurecer mi mundo a las cinco de la mañana.
Tarzán acaba de cruzar la puerta del café Internet en el que escribo.
Si mis cálculos no fallan, estaremos a unos veintitantos grados celsius. Suficientes para humedecer mi frente sin que se note a simple vista. Son las 21:17.
Me despido de la Maga.
Calderón se reunió con Elvira Arellano, dice MSN News. No sé quién es Elvira Arellano.
Por la mañana, escuché, con beneplácito, la nueva rola de Ismael Serrano. No me encantó, aunque eso no le resta calidad. Mi opinión debe importarle poco a Serrano.
Brain Challenge es excelente.

Sin novedad en el frente.
-Que vida aburrida tengo-

-LuMmo.

Del anecdotario III.

2007-08-09T04:51:00.000-05:00

Alguna vez, cuando estaba chiquito y mi hermano estaba más chiquito, y las cosas estaban más sencillas de entender, le dije una frase que él me recordaría años después, mientras platicábamos a la sombra de un árbol que marcaba alguna encrucijada:

- "El que te pone a elegir entre su presencia o la de otros en tu vida, no merece que lo elijas."

Madres.

- LuMmo

De la Poetoidesía (1ra. parte)

2007-07-19T15:43:00.000-05:00

Pensé también titular esta entrada como "De Neruda, Poema XX, línea 22"; esto, porque recibí hace unos días una propuesta rara.

Quien no sepa de este servidor de tres o cuatro años para acá, déjeme le cuento la erendirésica historia aquella en que la Red nos hizo varios regalos, todos envueltos en una caja cuya tarjeta sólo decía "Poetoidesía trademark".

Esto es: permítanme contarles la historia de Poetmex, versión 1.0, y desde la perspectiva de este camaleoncito que aún no acaba de jugar.

Comenzaba el tenso 2002 que habría de traernos el encanto de una nueva guerra sin pies ni cabeza, en el que la expresión "las Torres" seguía siendo dramática, y Corea y Japón prometían un mundial épico -que después habría de convertirse en un largo-largo bostezo-. Acá, en los íntimos entresijos de la convulsa Ciudad de México, el caos urbano bosquejaba una (otra) manera de entender la poesía.

Por aquellas épocas LuMmo no existía. Lufemol era un embrión flojeando en la matriz de su mamá (Poetmex), y su papá -Yomero- ni siquiera sospechaba su existencia. Había contracciones y dilatación para que el Mostro fuera parido entre algodón (sí: aquello era un castigo del Señor) y el Little Demiurgo socializaba con Ella y con otr@s álguienes, aunque todavía no terminaba de cambiarnos la voz.

El verbo era sencillo: compartir.

Y departir, ya que el gato andaba encarrerado. El chiste era asumir que la poesía se parece más a un pantalón de mezclilla que a un corbatín de moño.

Las invitaciones a ser parte del asunto fueron personales, me acuerdo. Arbitrariamente, confieso, aquellos cuyas letras me removían el cerebro, las tripas, el corazón o algún otro órgano interesante, fueron convidados a ser parte de la primera oleada de poetoides: un grupito de irreverentes de las letras, en el que Internet fuera un anzuelo común, y que, al paso del tiempo, habría de hacer suyo un rinconcito chilango. A saber: el parque Frida Kahlo, en Coyoacán.

Ahora mismo, mientras escribo esto, entré al grupo a checar su historia. Tenía mucho-mucho tiempo de no hacerlo. Aún no tomo, ni fumo, pero sigo sin hallar la tienda para comprar los cigarros tras los que prometí volver.

Pero lento, que apenas vamos arrancando.

La poesía siempre me fue ajena, como la mujer de otro. Me descalifico de antemano para emitir cualquier opinión sobre forma o fondo de lo escrito por otros. Sin embargo, la idea de arranque del proyectito fue el jugar a enriquecer las letras ajenas, y ser nutrido por prójimo que se animara a hacerla de palero o tirajitomates amateur. La dinámica era simple: uno lanzaba sus letras a un foro público; el pópulo, con antifaz y gorra de quedirán, comentaba sobre la forma, el fondo o las consecuencias de lo ahí expuesto. El poetoide en cuestión recibía comentarios y... pues ya.

(Yo casi siempre me animé al primer bando, el de los guayaberos, aunque debo admitir que no siempre dije todo lo que pensaba sobre lo que escribían otros... la neta, había escritos espantosos -y los de entonces no me dejarán mentir- que ni siquiera resultaban honestos, sino nomás un forzado intento por caer en gracia de los que ahí pululábamos.

Simón: ése es un juicio, pero pasa que, a varios años de distancia, ya no hace falta mentir)

Pero pasaba también que los cófrades a veces se aventaban unas cosas que llenaban el monitor completo. Im-pre-sio-nan-tes. Bastaba leer "Soy apenas intento de mito / como los ángeles cuando emigran..." de la Zapatita para entender que me estaba metiendo entre las patas de los caballos. "Cavamos con el cuerpo tumbas sobre la cama para estirar el tiempo inmóvil de sábanas, cobijas, almohada y un televisor que amortigua la herida con pequeñas dosis de tragedias lejanas.." decía un admirabilísimo Juanjo Junoy, y sus comentarios sencillos y quirúrgicos, contrastantes con la joya de sus metáforas, dejaban un indeleble caminito de migas de pan para seguir. Ella, por supuesto, brillaba ("distribuirte equitativa y ancestralmente entre mis muslos transparentes, abiertos por tus colores..." o "de tu voz deseo los pliegues ocultos / De tu voz los minerales instintos que te componen para mi cuerpo callado... suplicante.") como siempre lo hace. Lo iluminaba todo -que eso, para un tragaluz, es decir mucho-.

--- Fin de la primera parte---

... de un tiro".

2007-06-19T16:17:00.001-05:00

¿Y cómo huir cuando no quedan islas para naufragar?
['Peces de Ciudad']

Cerca de las raíces es donde la memoria ningún recuerdo omite.

['El sur también existe']

Ocúpate del alma, dijo el gordo vendedor de carne.

['Corre, dijo la tortuga']

...quien por ofrecerte agua cruzó desiertos a pie.

[Entre un "hola" y un "adiós"']

Amor se llama el juego en el que un par de ciegos juegan a hacerse daño.

['Amor se llama el juego']

Mis amigos son sueños imprevistos

que buscan sus piedras filosofales,

rondando por sórdidos arrabales,

donde bajan los dioses sin ser vistos...

['Las malas compañías']

Lo peor de la pasión es cuando pasa.

Cuando al punto final de los finales,

no le siguen dos puntos suspensivos.

['Puntos suspensivos']

No hay nada más bello que lo que nunca he tenido;

nada más amado que lo que perdí.

['Lucía']

También en el infierno llueve sobre mojado.

Lo sé porque he pasado más de una noche allí.

[Siete crisantemos]

Busqué mirando al cielo inspiración,

y me quedé colgado en las alturas...

Por cierto, al techo no le iría nada mal

una mano de pintura.

['No hago otra cosa que pensar en ti']

...y tú en el cine sin saber quién es el malo,

mientras la ciudad se llena de árboles que arden,

y el cielo aprende a envejecer.

['Esta boca es mía']

No me pidas que no piense en voz alta, por mi bien...

ni que me suba a un taburete; si quieres, probaré a crecer.

['Sinceramente tuyo']

Cada vez que la bolsa sube, baja la vida.

['Torre de Babel']

Seria fantàstic que tots fóssim fills de Déu.

(Sería fantástico que todos fuésemos hijos de Dios)

['Seria fantàstic']

Y morirme contigo si te matas,

y matarme contigo si te mueres.

['Contigo']

A mí enterradme sin duelo, entre la playa y el suelo.

En la ladera de un monte, más alto que el horizonte,

quiero tener buena vista.

['Mediterráneo']

Pero sin prisas, que a las misas de réquiem nunca fui aficionado.

['A mis cuarenta y diez']

Y estos dos camaradas van a estar juntos en un solo escenario... No-ma-mes.

El nombre? "Dos pájaros de un tiro" la fecha? finales de octubre. Lugar? Auditorio. Costo? me vale madres. Tengo que ir.

Por lo demás, y para los que no supieran de la existencia de este magno: de nada.

-LuMmo.

PD. http://www.dospajarosdeuntiro.es/

De las expediciones.

2007-05-25T02:01:00.000-05:00

La expedición es sencilla, te explico: Se trata de recolectar luciérnagas a medio día.

Se trata de untarnos de vida todo el cuerpo

y vagarnos las pieles con la lengua.

De suponer a ciencia cierta.

Se trata de eslabones que no crean cadena, sino remedios caseros contra los males.

(A lo más, contrabando de apellidos)

De confiar en que la cera de las alas no se derrita con el sol.

Así, colegabunda, se trata de componer sonatas con el bemol de tus pezones,

de acarrear aguanieve de tu boca a mi noria;

nos tratamos de tú y de yo, y de un nosotros sin guarnición.

-De repartir tréboles a los muertos; de comer planetas con las manos.

Se trata de cazar serpientes que ofrecen manzanas, como las brujas de los cuentos-

Nuestro viaje entonces, juego de niños,

se trata de que, al final del día y sin remedio a vista, tu sonrisa se confunda con mi buena suerte.

(Ven, te invito)

-LuMmo.

Del anecdotario II.

2007-05-10T02:03:00.000-05:00

Que curioso...
cuando abrí los ojos, los perros dejaron de ladrar.

-LuMmo.

De los números.

2007-05-07T13:29:00.000-05:00

Ella -Luna, digo-, Marisol no anónima -eras poetoide?-, el Tocayo -bienvenido, pues, nuevo tocayo-, el Marinero triste, el a.n.i.m.a.l. (y, respondiendo a la pregunta: si, carnalillo. Las seis son fotos propias, más o menos shopeadas, según el caso) y Azu (hola, Azu! chido verte por acá! cariños a Lunita..) votaron por la de la púa entelarañada.
Nahui Oliva, Skene y Manolo (aunque te pongas difícil, móndrigo) votaron por la rosadilla.
La admirada Burma, solidaria con este servidor -inservible- votamos por Mr. Burns.

Y la azulita recibió un voto de parte de IleyaN.

Además, el Tocayo emitió un segundo voto por la primera.

Las demás, cero.

Entonces, resumiendo, la tabla va así:

1. (1) el Tocayo.
2. (3) Oliva, Skene, el Manolo.
3. (2) Yomero (LuMmo, pues), Burma.
4. (1) IleyaN.
5. (0)
6. (6) Luna, Marisol, el Tocayo, Marinero Triste, a.n.i.m.a.l., Azu.

El viernes cerramos este bisne, va? a ver si alguien más le cae y vota.

-LuMmo.

PD. Si ven error en la tabla, ahí avísenme, no? porque no es por nada, pero soy requetependejazo haciendo cuentas.

Otra vez, si alguien más vota, este marcador cambia.

Felicidades a sus madres. Y en el caso de las que lo sean, felicidades a ustedes meras.

De las fotos... creo que IV.

2007-05-02T23:51:00.001-05:00

Perdí la cuenta.

Creo que es la entrega IV, aunque corro el riesgo de que sea la V. En cualquier caso, no checo porque mi chompu anda fallando, y entrar a este bloguillo es uno de los más grandes logros que recuerde en mi cuarto de siglo.

Igual, esta vez no cuenta, porque el asunto está trucado. Verán:

Sucede que el encabezado de este blog ya me aburrió. El carruselito está lindo, sí sí, pero ya perdió novedad, así que el Consejo directivo, del que se desprende el Comité organizador, al cual dirijo, represento, obedezco, y, en general, conformo, me ha instruido que le cambie la imagen de entradita.

Oseáse, les mando unas fotitos captadas y shopeadas, que han de servir como telón de entrada, cualquiera de ellas, de este espacio. Si alguien lee esto, le pido su amable participación, dejándome un mensajito en este blog, o en el chat de la izquierda, que para eso mero es.

Si más que agregar, me despido.

Y diría Truman: 'd morning, afternoon, evening & night.

O lo que es lo mismo, aunque nunca igual: ahí la ven.

-LuMmo.

Del canto de las sirenas.

2007-04-27T03:17:00.000-05:00

¿Alguna vez has hecho el amor con el canto de una sirena?
Si no, lector de finos andares, estás perdiendo el tiempo repasando estas letras.

De la muerte no vuelve nadie, porque hay algo allí que imanta las almas, las vuelve suyas a punto tal en que de nada sirven los ruegos ni las lágrimas; el alma que se muere está más a gusto allá, y nosotros, los excluidos, lo intuímos. Ya está en un lugar mejor decimos, sin sospechar siquiera que, efectivamente, está en un lugar mejor.

Así el amor con un canto de sirena. Las caricias humedecen los oídos; los poros se inundan de promesas y se vuelven fuentes, y el aliento de brisa de tu sirena juega a matarte y darte vida intermitentemente. Estoy en un lugar mejor decimos, mientras el aire se nos va tornando risa, y la cadera de ella se vuelve marea indecisa, en un recorrido circular que deshace nuestros muslos de arena y nos obliga a callarnos y escuchar atentos, por no admitir hipnotizados, su gemir de diosa en celo.

-LuMmo.

De las premoniciones...

2007-04-19T01:06:00.000-05:00

Sabes..? recién pensaba algo..

¿Y no será que no te enamoraste de mí, sino de mi exigua vocación de Sherezada, que desde hace algún tiempo se adereza menos de unicornios (o al menos de caballitos de carrusel) y termina jugando a montar en su mediocridad disfrazada de sensatez..?

Eso explicaría mucho.

-LuMmo.

PD. Te digo, tengo que cortarme el pelo.

De los acuerdos.

2007-04-14T17:47:00.000-05:00

NO corro.
NO grito.
NO empujo.

Mientras NO tiemble.

-LuMmo.