Del canto de las sirenas.

¿Alguna vez has hecho el amor con el canto de una sirena?
Si no, lector de finos andares, estás perdiendo el tiempo repasando estas letras.

De la muerte no vuelve nadie, porque hay algo allí que imanta las almas, las vuelve suyas a punto tal en que de nada sirven los ruegos ni las lágrimas; el alma que se muere está más a gusto allá, y nosotros, los excluidos, lo intuímos. Ya está en un lugar mejor decimos, sin sospechar siquiera que, efectivamente, está en un lugar mejor.

Así el amor con un canto de sirena. Las caricias humedecen los oídos; los poros se inundan de promesas y se vuelven fuentes, y el aliento de brisa de tu sirena juega a matarte y darte vida intermitentemente. Estoy en un lugar mejor decimos, mientras el aire se nos va tornando risa, y la cadera de ella se vuelve marea indecisa, en un recorrido circular que deshace nuestros muslos de arena y nos obliga a callarnos y escuchar atentos, por no admitir hipnotizados, su gemir de diosa en celo.


-LuMmo.

De las premoniciones...

Sabes..? recién pensaba algo..

¿Y no será que no te enamoraste de mí, sino de mi exigua vocación de Sherezada, que desde hace algún tiempo se adereza menos de unicornios (o al menos de caballitos de carrusel) y termina jugando a montar en su mediocridad disfrazada de sensatez..?

Eso explicaría mucho.

-LuMmo.

PD. Te digo, tengo que cortarme el pelo.

De los acuerdos.

NO corro.
NO grito.
NO empujo.

Mientras NO tiemble.

-LuMmo.

De los amores y la Estrella Polar.

¿Cómo se juega a esto del amor?

Alguna vez, cuando sabía escribir más -o, al menos, cuando aún no admitía que no lo sé hacer-, planté un textito que comenzaba diciendo "Que pinches son las relaciones de pareja, ¿no?" Y de ahí partía dando círculos sobre la idea, que terminaba resultando convincente, hasta que en uno de los tumbos daba un viro sutil y terminaba haciendo saber que todo el ácido úrico se debía a que no hallaba destinataria para mis deseos más y/o menos lúgubres.

Me acuerdo, y quien me conozca de entonces no me permitirá mentir, que al ser leído en público era uno de los más vitoreados -menos ignorados, pues- de entre todos los que traía en mi racimito.

Esto recién me puso a pensar que tales manifestaciones de psicosis colectiva no se deben más que a una terrible realidad: no tenemos una puta idea de como se juega a esto del amor. Salvo los bien contados asegunes, entre los que la cuento a Ella, los demás andamos desbrujulados, mirándonos entre nosotros con cara de desconcierto.

Ayer mismo, sin ir más atrás, me encontré con la estupenda noticia de que hay una pareja más en el mundo: ella, feliz y radiante, me pedía que le diera razones para saber que estaba haciendo lo correcto (perdón por el balconazo. Ja). Por supuesto, sólo pude responderle lo que cualquiera medio sensato diría: who knows? who cares?. A él no tengo el gusto de conocerlo, pero debe ser un tipazo, porque ella está enamorada hasta el tuétano.

Entonces, resumiendo: ¿Cómo chingaos' saber que estamos haciendo lo correcto?

Sencillito: si estamos enamorados hasta el tuétano, como la ella de la historia, me late que la vereda no anda tan errada.

-LuMmo.

PD. Sí, ya sé que este post es la más pinche cursilería que se me pudo ocurrir. Meh!.. total, vale madre. Quien lea esto es porque ya leyó lo demás. Besitos.

Del anecdotario.

Uno de los mejores piropos que he recibido fue aquel en que, sentado en la silla más rinconera de algún burdelucho de mala muerte -y buena vida-, una putilla de formas, modos y pláticas exquisitas, metió un papelito de cien pesos en la bolsa de mi camisa, y disparó a quemarropa:

-"¿Me invitas una copa?".

-LuMmo.

De los pendientes.

Encargo viejo.

-LuMmo

De la escala de grises.

"Elegir es renunciar. No me gusta perder. Mientras pueda evitar decidir, lo elijo.."

Anoche Ella me hacía alguna pregunta 'difícil', y medio dormido respondí eso.

Poquito después me le dormí en los labios.

-Sobra decir que no soñé. Ya me voy acostumbrando.-

Si este post hubiera sido apenas un mes o dos atrás, seguramente traería una carga culpígena importante. Traería también rastros de los varazos en la espalda por no poder tomar un claroscuro decente, o colocarme en una trinchera a soltar plomazos, o al menos aprender a pintarme la cara y agitar una bandera gritando "Booofo! Booofo!" cada vez que aquel pateara una pelota...

Ahora no.

Andamos cruzando una nubecilla de cinismo, que pinta el gris de desparpajo y valemadrismo violettesco. Y encima, las cosa me va funcionando, porque me hallo con la paradójica sorpresa de que cuando actúo como comodín es cuando más ganas tengo de tener causas, y me hallo a mí mismo defendiendo mi mundito de plástico, tripas, mar y lucecitas de colores en su marquito desgastado.

-Bienvenid@ quien quiera montarse en mi vida-

- LuMmo.

De las fotos III...

Una tercera camada de fotos.
A ver que les parece a mis doce millones.

De Filio.

"Esta maldita incomprensión que no despega de tu cuerpo la mirada..."

-Alejandro Filio; citado por

-LuMmo.

PD. Sé feliz.
Por favor.
(pliz)

De los martes 13s.

Ni te cases, ni te embarques, ni de tu casa te apartes.

(Chale)

-LuMmo.

PD. Mierda de día.

De la burocracia y su lechuguita.

Existe.

Los viacrucis entre ventanitas para coleccionar sellos, las tortas en el escritorio, los licenciados con tercero de primaria, la grilla mordaz entre medios pelos venidos a más... todo existe. No son leyendas urbanas. Pululan entre nosotros, como marcianos de Maussan.

Por mi parte, estimad@s lectores(as), recién desempaqué mi vida burócrata. Mote de "Licenciado" incluído.

Las circunstancias, el espíritu aventurero -¿qué mayor aventura que adentrarse en las entrañas del servicio público?- y una cuantiosa quincena -ja- me han llevado hasta estos extremos de la autoflagelación. Y adicionalmente, corro esta aventura fuera de mis terrenos.
Confieso que siempre fui de aquellos que consideraban que más allá de Cuautitlán, todo era un perpetuo terreno desolado, y que justo detrás del Aeropuerto, hay un abismo que lotifica el fin del mundo. Expresiones como "Presidente municipal" o "Ayuntamiento" me eran tan ajenas como "lobreguez" o "paralelismo": sé que existen, sé lo que significan, pero jamás creí pronunciarlas.

Ahora, heme aquí, perdido entre tramitología, problemas irresolubles sino por la buena fe del licenciado, sellos de recibido, migajas, huesos, partidos, huesos partidos, carnes de cañón, café de las diez, arrastre de lápiz, y un etcétera que se alarga de nueve a tres y de seis a nueve...

Pero... será que me está gustando?

La burocracia, me dijo alguien que conozco, es un placer culpable. La parte difícil de quitarnos la capita de culpa que nos cubre cuando sabemos que no somos lo que deberíamos querer ser, es el inicio: ese momento en que alguien más te dice: deberías sentirte mal por eso. Mágicamente, ese sólo momento de complicidad nos regala la absolución que mil disculpas no pueden.

Malavidosos, diría mi abuela)

Sí: es divertido ser el licenciado. Es divertido ser un pedacito del organigrama, tener un nombramiento, y jugar a que sabemos lo que estamos haciendo.

Ahora, que si algun@ de ustedes nota que mis aspiraciones atascan llanta, sépanse que sabré agradecer su gentil y bien intencionado cianuro en la coca vespertina.

Por lo pronto, y siendo las cuatro de la mañana del domingo, propongo un brindis descafeinado -yiak-, y la exquisitez de una torta sobre el escritorio mientras en algún lugar del mundo, alguien hace fila para ser atendido.

-LuMmo.

PD. "Mire, es que necesito su CURP, su credencial de elector, su certificado de defunción, del estado de cuenta de su tarjeta de crédito, seis fotos panorámicas de las Cataratas del Niágara, una carta recomendación de Julio Verne, sellada por Procter & Gamble; todo en original y dos copias..."

De las travesuras..

Y si apedreamos palomas mensajeras...?

(Nomás por joder)

-LuMmo

De las fotos II.

Mi creatividad es una burla.

Más bien, es una burlona. Juega conmigo. Ella es la niña gandalla que zapea al niño chiquito y le dice "lero-lero, estás bien menso"

Pinche.

Digo esto por una sencilla razón: vamos caminando ella y yo como buenos amiguitos, andando por cualquier banqueta y pendejeando como es nuestra bonita costumbre, y de repente, sin más, me grita:

-"¡deberías escribir en tu blog sobre esto!"
('ta madre, que buena idea!)

y seguimos caminando.

Pasa un rato. El lapso es lo de menos: ya diez minutos o dos días, hasta que consigo una compu.
(Valga aclarar que para este momento, la escena arriba descrita se ha repetido varias veces, y los tópicos han brotado por racimos en la fértil espalda de mi burlona creatividad.)

Hasta aquí, todo lindo.

La chinga empieza cuando coloco mis dedos en el teclado.

-Mmhh.. eh.. yo.. este..

Y termino escribiendo cosas como: "Holas a mis treceymedio millones de lectores. Como hay poco que decir, les dejo una segunda camadita de fotos. De nuevo, como en la primera, ojalá les latan", mientras veo, a lo lejos, a mi creatividad de la mano de mi memoria (que ya de por sí es una mierda de ser humano), burlándose ambas de mí.

Cabronas.

-LuMmo.

PD. Holas a mis treceymedio millones de lectores. Como hay poco que decir, les dejo una segunda camadita de fotos. De nuevo, como en la primera, ojalá les latan. :)

De los ángeles mutilados.

Aquel día en que el hombre gris vio que a su hijo le crecía una pluma de purísimo blanco en la espalda, tuvo, por deber cívico, que arrancarla inmediatamente. Al notar la miradita extrañada y adolorida del niño, le colocó un billete entre los dedos y, viéndolo a los ojos, le explicó sus razones:

- Tráeme unos cigarros.

-LuMmo.

De lógica elemental.

Adán y Eva vivían en madriguera.

-LuMmo

De la neta.

Hoy amanecí pedante.

Desperté, atravesé mi día de dieciocho horas, y no se me quitó.

Cuando Ella me dijo sangrón, con toda la razón y como nunca lo había hecho, pensé "Esto es el acabose" (el continuose de lo que empezose de ustedes, diría Mafalda).

Pero seguí pedante.

Regañé a mis mayores por no estar a la altura, tomé decisiones nomás por joder, pospuse cosas que no tendría que haber pospuesto, y comí chiles en nogada a las nueve de la noche.

Y sigo pedante.

Hoy ya no es hoy. Pasó a ser mañana hace cerca de dos horas. Lo lógico sería comenzar esto con un "ayer amanecí pedante", pero no cuadraría con el Miguelito que aún no pongo pero que pienso poner.

Y los pinches diputados no ayudan.

(A quién le importa todo esto?)

A mí.

- Fer.

(- o LuMmo, pues, o como sea.)

PD. Alguien, entre mis millones de lectores, puede explicarme para qué carajo sirven las etiquetas de esta madre..?

De los mitos...

- Y a qué te dedicas?
- Soy psicólogo.

[y no te procupes: no te estoy descubriendo las conductas onanistas, ni te voy a hipnotizar para hacerte creer que eres un foco, ni sé qué chingados fuiste en tu vida pasada, ni me interesa si quieres cogerte a tu mamá, a tu papá o a ambos, ni me importa un rábano si hubo un momento en tu vida en que estabas segur@ que Don Francisco era el líder de la conspiración mundial en tu contra, y mucho menos sé de las cosas raras que has fantaseado con tu jefe/a, a quien, por cierto, no conozco...]

- Ah...
- y qué me cuentas de bueno..?
- Pues... nada... todo normal.


-LuMmo.

Del sentido común...

Pensé hacer algún comentario sarcástico; pensé también mofarme del patriotismo de los soldados; también se me ocurrió colocar la imagen invertida, como una suerte de sarcasmo gráfico; pensé linkear a una entrada de algún blog que leí recién, que habla de la falta de sentido común, y que me pareció francamente genial; pensé usarla como pretexto para hablar de los circos de la política.

En fin, había muchas alternativas, aunque ninguna me convenció.

Decidí que mejor la envío así, en crudo:

PD. Sin comentarios...

Del agua, la sal y las heridas...

Bienvenida.

-LuMmo

De las fotos...

Una camadita de fotos que parió mi cámara (que mía mía no es, pero casi como...)

Si alguien las ve, y ese mismo alguien lee esto: ojalá le latan.

Si no, pues no.

-LuMmo.

PD. Por supuesto, como sucede con las señoritas de buena cuna que quiera presentarse en sociedá ("hace quince años nació un capullo..." Ja.), están ligeramente maquilladitas.