Del Terror.

En el fondo de mí mismo,
          en mi vórtice de sombra,
                    en el nido que entibia mi esencia:

ahí estaba,
          siniestro y desafiante,

Otro.

De la pertenencia.

'Soy toda tuya', me dijo. 'Toda, excepto mi fugacidad; esa me la reservo'.

Imbécil de mí: no entendí la trampa.

Del principio creador.

Dios no existe, dice el viajero en el tiempo. Convive desde hace tiempo con una infame crisis de fé que lo atormenta. Solo es real lo tangible, dice, y Dios es, en el mejor de los casos, una metáfora. 

Pero el viajero sabe que hay tanto dogma en afirmar que Dios es falso como en aceptar ciegamente su divinidad: él necesita pruebas de lo saquen de una vez por todas de esa duda espiritual. De pronto, una idea: usará la máquina para conocer al hijo de Dios, al dios de carne, mirará de cerca sus milagros y sólo ahí tomará su decisión.

Así, con esperanza renovada, impetuoso y descuidado, el viajero reconfigura a toda prisa la máquina del tiempo y teclea en la pantalla "1 A. de C."; desea presenciar el nacimiento del Cristo mesías.

La máquina, aún imperfecta, interpreta la "C" como Creación, y lo transporta antes del más novísimo universo, al instante que antecedió al Big Bang.

El viajero, sin quererlo, ha salido de la burbuja de la realidad; yace perplejo en la nada atemporal. No hay luz ni oscuridad, no hay espacio, no existe la existencia. Sin intención, el viajero ha escapado a toda posible ley.

Súbitamente, el viajero lo entiende: es su turno de convertirse en Dios.

-LuMmo

De los terrores nocturnos.

El loco ha tenido ese horrible sueño de nuevo. Despierta sobresaltado.

- "Era yo mismo -dice agitado-, pero en dentista".


-LuMmo.

De las buenas compañías.

Sabes que sólo hay dos formas de despertarme, y una es la tuya, la privada, la del aliento.

Me gusta la sensación de asincronía en mis latidos; y el desconcierto de la nueva vigilia; y las huellas de lo que hiciste mientras dormía.

-Me gustan tus muslos susurrándome al oído que ya no hay sueño que valga-

Por ensayo y error, a ley de efecto y constancia, conoces mi mapa neural. Soy tu hipótesis nocturna. Me contrastas, te diviertes, resuelves tu dilema y yo termino siendo un laberintito en geodésica, sencillo, aburrido, insomne.

Me gusta que armonices tus dos compases: El que me toma como eje para trazar círculos de tierra y el que oscila sobre mí en silencios pendulares.

Cerca ya de la inconsciencia, me empujas y marcamos el final a este recuerdo. Vuelvan los colores, las sombras, los sonidos.

- Que descanses - digo. No es una descortesía ni el sello de la distancia. Es un deseo limpio: que tu sueño viva para matar el mío.

- LuMmo.

De un tajo las venas.

Happy blogoversary! me dice Teena, de Toronto. No la conozco, ni sabía que ya sería el "blogoversary" de este espacio. Cierto, es en octubre. Hace tres o cuatro años, no estoy seguro, nació este muchachín.

Recién termino de leer a La Maga, exquisita, simple y casi siempre atinada, y hallo entre sus letras un título que se me sugiere (como casi todo en aquel paraje). Yo, por supuesto, caigo en sus pliegues, porque, por supuesto, no hay otro desenlace posible. "De la incapacidad generalizada para dejar morir al blog". No es que sea un tratado de nada, ni siquiera sé a qué se refiera con "viviendo únicamente de sus glorias pasadas", pero explica en 8 renglones -contados- por qué no ha caído el Encabezado de este blog en la canastilla, si ya lleva meses hincado en el patíbulo y bajo la cuchilla de la guillotina.

La respuesta la tiene La Maga. Porque no.

La vida corre como sabe. Hay muchos temas; muchísimos: La maestría, la pérdida del Iphone, la hermosa compañía de la sonrisa inocente, la salida de la chamba anterior, el viaje por el sureste, la pobreza extrema, la novísima entrada a más burocracia, la soledad del exilio, el consultorio, el xbox, la docencia, la gente que quiero, el disco del hermano, los libros de don Segismundo, los amigos que se van difuminando y hasta la jodida muela que me sacaron. Todo exige su espacio acá. Yo, en un acto de plena justicia, no se lo doy a ninguno, para que los demás no se ofendan y decidan armarme una revolución en la cabeza.

Ahora mismo suena, en la habitación de arriba, Más de cien mentiras. Dato curioso.

Estoy pensando muy seriamente en fundar un Lado B, porque a ratos este blog se siente más amenazante que amigable. El mismo título, "Tragaluz", admite muchas interpretaciones que no tengo ganas de desenredar. Baste decir que aplicando el principio de polisemia del lenguaje y algo de psicoanálisis básico, el nombre adquiere un sentido que no me gusta admitir. Y ahi la dejamos, que nos estamos poniendo áridos.

Atte.

LuMmo.

"... Tenemos un as escondido en la manga, tenemos nostalgia, piedad, insolencia..."

De las greguerías III.

La vida es ciega de nacimiento. Uno no es más que un lazarillo.

- LuMmo.

De dónde me agarró la muerte de Michael Jackson.

A ver, les platico: estoy en medio de un viaje post-burocracia (auspiciado por la liquidación, muchas gracias) acompañado de la señorita de la sonrisa inocente y del Tona. Los destinos son lo de menos: costeando Guerrero, Oaxaca, Chiapas y de ahí pa'dentro, a San Cristóbal y Oaxaca City Town. La cosa iba muy bonita, andaba yo en Puerto Escondido, viendo surfear a gente que no tiene otra cosa qe hacer, y de repente pas!! la chingadera: Se murió Michael Jackson.

Cómo que se murió!?!? a ver, expliquen... 'ta madre, no puede uno ausentarse tres días porque el mundo hace sus cochinadas. Chingao', a ver, qué pasó? quién estaba a cargo? Carajo.

Bueh, con un pedacito más de infancia erosionada, seguimos el itinerario. Pues ya qué hacemos?

Ahora mismo escribo esto desde Zipolite. Un pueblito de pachecos y encuerados que es la pura buena onda. Siguiente destino: Huatulco. Dicen que es bonito. Ya juzgaremos, y seguimos informando.

Atte.

LuMmo.

PD. Por cierto? cómo prefieren a Michael Jackson? disfrazado de zombie o blanco lechoso insalubre, como en las fotos que ahora pululan por todos lados..?

De las greguerías I.

El pan nuestro de cada día se pone duro al día siguiente.

- LuMmo.

De cuando expira el Certificado de existencia.

De una bruja mala, desde el asiento 2 -pasillo, gracias- rumbo a Morelia por la de cuota.

Bueh, démonos un permiso...

Casi no hago recomendaciones de este tipo porque, a pesar de mi facha, confío en la inteligencia y el buen gusto de quien lee este blog*. Sin embargo no sobra platicarles, un tanto en plan anecdótico, otro poco porque estoy posteando desde un camión y la película que eligieron para noquearnos es tan mala como escandalosa, sobre un reciente hallazgo bestselleriano que me sorprendió gratamente. Les hablo de 'Wicked, Memorias de una bruja mala'. Hace rato que no leía un best seller tan entretenido y, paralelamente, inteligente. Lo divertido es que se hace una re-lectura de la historia de El Mago de Oz, pero con la bruja mala del oeste, "Elphaba", como protagonista. Un personaje exquisito, si se me permite la expresión. Ese y varios secundarios más.

Ya sé que parezco crítico literario de pasquín barato, pero tenía ganas de hacer un comercial acá.


- LuMmo.

PD. * Alguien notó la autocomplacencia? Gracias.

Del pandemonium pop.

Dijeron que estábamos locos. Dijeron que éramos una pila de retardados; que cuándo creceríamos. Se burlaron de nuestras horas frente al televisor, el pecho empapado en saliva, las pupilas petrificadas, los dedos en ángulos extrañísimos, amoldados siempre a los botones.

Creyeron que eran jueguitos. "Nientiendo" decían los más obcecados; desdeñaron al "pleisteishon", torcían la boca apenas escuchaban "exbox". Del Super Famicom, el Sega Génesis, o el Dreamcast ni hablaron. No vieron más allá de la baba en el pecho y los dedos engarrotados.

Al final de cuentas quién tenía razón? Ahora se reveló nuestra real naturaleza: estábamos entrenando.

Esto de la gripa de los puercos sólo tiene un posible desenlace: la conversión, gradual pero inevitable, de la raza humana en zombies.

Todos aquellos cuya voz condenó a los 'juguetitos' ahora tendrá que morder su propia lengua, porque nosotros, los retardados, sabemos exactamente qué hacer. "Zombies ate my neighbors" nos lo dijo hace muchísimo tiempo. "Ghouls n'ghosts" reafirmó el mensaje. Y desde ahí, las franquicias Resident evil y Silent Hill nos han ido entrenando perfectamente para saber qué debe y qué no debe contener nuestro kit anti-zombies.

Comida enlatada? Agua? Documentos importantes? jo! que absurdo. Los que de esto sabemos ya estamos preparando nuestra shotgun ("escopeta", para los legos), una magnum (por si hay periodos largos en que no encontremos municiones de shotgun en los cajones de los burós), un cuchillín cebollero rebana-zombies, un spray de primeros auxilios (dos o tres, por si acaso), una lámpara y el mapa completo de la ciudad en que habitamos. Quién necesita chilorio enlatado si hay zombies gripientos que amenazan nuestro saludable cerebro?

La evolución nos marcó. Los zombies ya vienen, y sólo los más fuertes sobrevivirán. Ejem..! sobreviviremos. La selección natural prevalecerá, y la fuerza que no tenemos en los músculos (un tanto atrofiados, por supuesto, por aquello de pasar horas frente al dispositivo de entrenamiento) la ganamos en experiencia frente a la pandemia que atisbamos muchísimo antes que cualquier ciudadano común.

Y a los que no sobrevivan, estén tranquilos: nosotros nos encargamos de repoblar la Tierra.

- LuMmo.

De la Rebelión en la granja.

Influenza porcina...
Fiebre aviar...
Vacas locas...
Chupacabras...

Todo está en las granjas.

Por eso yo como sólo sopas Maruchan y tomo Coca. No hay nada natural en ellas. Ergo, son más sanas

- LuMmo.

De la ecuación: complejidad + simplicidad = complicidad.

Los blogs son volubles por naturaleza. Su condición de escaparate los vuelve sensibles a la indiferencia.

Cada vez que abandono este este blog por periodos largos, ya sé que al regresar, los conteos regresan a prácticamente cero. El Tragaluz ya se va acostumbrando a ratos de inanición creativa más o menos duraderos en los que la red neuronal de su división de creativos (léase yomero) no alcanza a empatar engranaje y se avienta puntadas como la idiotez de las uñas de gel de abajo.

No tengo más que ofrecer, y no tengo ganas de hablar de mis complejos (que mierda tener complejos que se van simplificando de a poco. Cómo se les llama entonces? simples?), las neurosis que colecciono o el devenir diario (no es una gran palabra: devenir?) No hay nada que decir. Este post se resume en un no tengo nada que decir. Se rebela a su condición, supongo. O no, quién sabe.

Alguien escuchó el Antibolero de Virulo? O la descripción que hace Morla, la tortuga gigante, de la Nada, en La Historia Interminable? Algo así.

Espero entenderán el bache con forma de ojo de huracán.

- LuMmo.

PD. A que me quedó pocamadre mi Calcifer.

De las idioteces antes de salir de la oficina I.

Perdón si apedreo susceptibilidades, pero debo decirlo:

Las uñas de gel se me hacen de un tremendísimo mal gusto.


- LuMmo.

De la caída del cabello.

["Yo no quiero mudarme de planeta,

cortarme la coleta,

brindar a tu salud..."

- Contigo. Sabina.]

Hasta donde entiendo (porque no están para saberlo, pero los toros me cagan*), cortarse la coleta significa retirarse, dejar de ser torero; pero la extrapolación nos invita a investirle de un significado mucho más rico: renunciar, dejar ir / pasar.

Varias veces en este blog he hecho referencia al cabello largo como símbolo de algo aún no definido, pero que me ha tenido atrapado desde que, al salir del Servicio Militar (jo), decidí que se acababan las peluquerías para mí. Una idiotez, si me lo preguntan, porque como era de esperarse, a los militares mi acto de rebeldía les importó un pijo; y a mí también, por cierto. La bendita represión me había hecho olvidar que esa tontería fue el origen de tamaña cosa.

Sea lo que fuere que pensé en aquel momento, ya se me olvidó. Y como a causa, efecto, el cabello largo se fue. Supongo que eso pasa cuando las cebollas cambian de capa: se les olvida la cebolla que fueron una capa antes. Lo bueno del asunto es que el cabello crece, y en cuanto necesite un baño de adolescencia siempre habrá un diligente militar a la mano para recordarme que el mundo necesita soñadores de pelo largo ("Qué le va usté a hacer, Señora?" Señora. Serrat. )

- LuMmo.

* No literal. Y hablo de la tauromaquia, no de los animales.

De diez en diez.

En una provincia de Malasia de cuyo nombre no quiero acordarme, hay un mosquito llamado Bicho infame de Borneo, que transmite una enfermedad rara vez vista en occidente. En ese sentido, la enfermedad que transmite nos puede ser considerada "exótica". Primera mala noticia.

En instalaciones ultrasecretas del gobierno ruso (porque los rusos hablan ruso y por eso son malos) y del gobierno alemán (idem) están desarrollando un arma química con la sustancia que transmite ese bicho, haciéndola altamentísimamente mortal para nosotros. Segunda mala noticia.

Unos terroristas que no tenían nada que hacer fueron a robar la sustancia, nomás por molestar. Esos terroristas la vendieron en el mercado negro a terroristas de acá, y los de acá la echaron en las sopas Maruchan y en las Cocas, otra vez nomás por molestar. Tercera mala noticia.

Yo no como sopas Maruchan (fiu!), pero sí tomo Coca. Por supuesto, y como era de esperarse, la Coca que me tomé tenía la sustancia maligna, así que me infecté de la cosa exótica. Cuarta y última mala noticia.

Por eso estoy enfermo.

Esta es mi teoría al respecto. El médico que fui a ver, en su total y completa incompetencia, me dijo que con dos Desenfrioles se quitaba, cosa que, por supuesto, dudo mucho. A menos que el Desenfriol contenga sustancias que yo no conozco y que combatan eficazmente los efectos del Bicho infame de Borneo.

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Pausa para tomar los desenfrioles.

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Toda esa babosada para decir que cuando me enfermo me pongo creativo. Mejor dicho, ocioso.

Lo que sigue, muestra de ello:

En claro homenaje / saludo a Coppelia, admirada y siempre bienvenida, retomamos acá su idea de ordenar al mundo en sistema decimal, y crear una lista de diez cosas de naturaleza maomenos par. Ahora nos ocupamos de alguna de las aficiones que acostumbro: coleccionar covers. Aquí la lista de las imperdibles segundas partes. Ojo: Acá no pongo a los autores reales, sino a los que hicieron, según yo, famosas las rolas. Ojo 2: Los nombres son links a youtube. No puse las canciones porque son un neófito en compus y no sé subir canciones así nomás.

1. Stayin' alive. Original de Bee Gees; covereado por Dweezil Zappa y Ozzy Osbourne.

2. Red house. Original de Jimmy Hendrix; covereado por Satriani, Vai y Johnson.

3. Billie Jean. Original de Michael Jackson; covereado por Chris Cornell.

4. El listón de tu pelo. Original de Los Ángeles Azules; covereado por Julieta Venegas y Jarabe de Palo.

5. Sueño con serpientes. Original de Silvio Rodríguez; covereado por Juan Pablo Villa.

6. Somewhere over the rainbow / What a wonderful world. Originales de Judy Garland / Louis Amstrong; covereadas por Israel Kamakawiwo'ole.

7. Sopa de caracol. Original de Banda Blanca; covereada por Los Fabulosos Cadillacs.

8. Caprice No. 5. Original de Nicolo Paganini; covereada por Steve Vai y ¿Ralph Macchio?

9. Veneno en la piel. Original de Radio futura; covereada por Andrés Calamaro (aunque debo admitir que la espantosa Edith Márquez tiene una muy buena versión de esta rola).

10. Esta boca es mía. Original de joaquín Sabina; covereada por Olga Román.

Terminamos. El mundo está listo.

- LuMmo.

Del gorjeo.

Podría alguien explicarme para qué foquin* sirve el Twitter?

Gracias.

-LuMmo

PD. * Perdón; no pude aguantarme las ganas de escribir el foquin. Un detallazo, a que sí...

De la burocracia y su lechuguita II

Novedades.

Seguramente no recordarán (porque recordar este tipo de cosas es facultad del que las escribe y no del que las lee) que la burocracia y yo nos dimos un break hará poco más de un año. Hasta eso que nos llevábamos bien, pero me hizo un chingaderilla, salimos peleados y decidimos probar suerte cada quien por su lado.

A mí, la verdad, no me fue tan mal este tiempo; me volví microempresario -bueh, eso es una exageración... si a prefijos vamos, me volví 'nanoempresario'-. Ella... pues se mantuvo igual que los últimos muchos años: sin temas de conversación, sin hobbies, sin mucha moral que le atara.

Hace dos semanas regresamos. No me pidió perdón, ni yo me arrastré. Simplemente retomamos nuestros amores desde donde se quedaron; sin rencores, sin suposiciones, sin más que un nuevo contrato firmado por ella y por mí.

Por si acaso, el neoliberalismo y yo continuamos siendo socios. Ustedes saben: Sólo por precaución. No vaya a ser que a aquella le entre un berrinche de esos que acostumbra y yo me quede con mi carita idiota sin mis sagrados chocokrispis.

- LuMmo.

Del 27 de enero de 2059

Alguien ha leído Recolectivo? muy probablemente sí. Es uno de esos experimentos blogueros en los que un montón de camaradas, algunos con tufos de literato, otros nomás por gusto, afinan teclado y escriben semanalmente sobre un tema determinado, impuesto por el ejercicio mismo y distinto, como ya dijimos, cada semana.

(Que pinches bolas me hago explicando las cosas... y así quiero que entiendan lo de los engarces sinápticos... mierda... a ver qué sale)

Bueno, pues el último tema elegido por los arriba mencionados es uno en el que imaginan que deben escribir un post el mismo día en que se impuso el ejercicio, pero cincuenta años después. Esto es, el 27 de enero de 2059. Este ejercicio me llamó la atención como sucedió con otro en otras circunstancias, en otro experimento colectivo con -casi- los mismos participantes. Aquella ocasión mandé mi escrito pero por razones de quéséyo no fue publicado. Ahora sólo les tomo la idea, y ojalá que quien la haya propuesto no se enoje si por ancas del destino lee esto. Que lo vea como un... eh... homenaje o algo así.

Acá va:

"

Hoy contamos tres semanas de que murió mi abuelo. El mismo día en que nació, pero 77 años después. Dejó su testamento albergado en el recorder. A papá le dejó un prisma de carbono divertidísimo que perteneció a su propio padre; es decir, a mi bisabuelo. A Anil le dejó un difractor fotónico viejo, de los que sólo tenían tres colores, y la muy goleta está encantada con esa porquería. Se dedica a holografear todo el día, y mamá está desesperando. A mí, en cambio, me heredó algo mucho mejor: el engarce sináptico de un montón de cosas de su vida. Maura dice que para qué sapos quiero toda esa info vieja, que qué desperdicio de celdas; la verdad es que no lo sé, pero el regalo me ha encantado. Sólo conozco a dos personas que recibieran un engarce: una es la mayor de los niños Coperani. Su papá le dejó la información de su empacadora de soylent, cosas financieras o algo; la otra es Fatua, por cumpleaños le engarzaron los recuerdos de un viaje que hizo su abuela a Buenos Aires antes del cráter. Dijo que era una ciudad hermosa.

Acudí a Fiat Lux, la clínica en que mi abuelo dejó la info. El neurotecnista me vio algo nervioso y explicó en qué consiste el proceso, tranquilizándome. Resulta que la persona a, suponiendo mi abuelo, se somete a un proceso de Decodificación, extrayéndole cierta información específica directamente de la corteza cerebral; esos recuerdos se procesan en el automa por tres pasos: "Conversión" "Recodificación" y "Encriptamiento". Con eso, la info sináptica se guarda en el automa de la clínica hasta que el sujeto b, así yo, se somete al último paso, el de Germinación, generándose en su propio córtex recuerdos artificiales directamente copiados del sujeto a mediante pulsos electromagnéticos. Voilá! Recuerdos nuevos. El neurotecnista dijo que esa info se elimina inmediatamente del automa de Fiat Lux, para evitar más calcas.

No sé cuánto habrá ahorrado el abuelo para cubrir los gastos de un engarce sináptico. Es carísimo; al menos serían trescientas mil umas, considerando la cantidad de info que almacenó. De cualquier modo mi Germinación fue rápida y no dolió. El neuro advirtió que no debía forzar recuerdos, que aparecerían en un periodo no mayor a tres días, partiendo de hoy. Salí de la clínica y tres veras más adelante el primer recuerdo sorprendió: un sistema de bitácoras arcaico, alojado en el Internet (el antecesor de nuestro Multivac) en el que mi abuelo escribía cosas personales bajo el seudónimo de LuMmo. Cuando "recordé" su seudo y lo asocié con su nombre, reí. Busqué el sistema de bitácoras "Blogger": cerró en '38, aunque con algo de hackeo básico aún se puede alojar la info en su sistema (servidor, le llaman). Además, el abuelo tuvo el detalle de heredar su 'contraseña' (un sistema bobísimo basado en cifrado de algoritmos con el que protegían la info, antes del mapeo arterial, e incluso previo al reconocimiento vocal). El abuelo era tan obvio y tan impredecible a una vez, que ya estoy ansioso por que "caigan" (decía él) los demás recuerdos. Veremos qué pasa. Seguimos informando.

Y homenajeando al abuelo muerto:

- FaMmo.

"

Ahí se acaba el cuento. Está medio "acá", pero la verdad me divertí mucho escribiéndolo. Es divertido hacer un homenaje póstumo a uno mismo. Catárticamente recomendable. Ahora son las 4 de la mañana y debo levantarme en hora y media, así que sólo me resta decir que espero comentarios.

Ahora sí, yo:

- LuMmo.