De la mnemotecnología.

Acabo de hacer un repaso a todo el blog. Lo leí completito; tenía tiempo libre y no quería leer ni ver tele ni jugar Xbox ni esas cosas que hace uno en horas muertas.

Alguien me creería si le dijera que no recuerdo haber escrito nada de eso?

- LuMmo.

De la protesta.

Escribo este post desde la fila provocada por los maestros a la entrada de Chilpancingo. Llevo alrededor de tres horas aquí, y no veo posibilidades de salir, ni pa'trás ni pa'delante. Estos hijos de su reputísima lideresa sindical le rompen los ideales socialdemocratoides (y las gónadas) a cualquiera.

- LuMmo.

PD. Pronto, una 'sesuda' disertación al respecto. O no. No me crean, que tal vez sólo habla el hartazgo.

Del anecdotario VII.

- "En este momento decido dejar de amarte"

La palabra 'amarte' sólo la intuí; culpa de la inexplicable tormenta que acribilló el techo de la casa en el momento preciso en que sentenciaste olvido.

Cómo lo haces?

- LuMmo.

De la lógica elemental II

¿Sabes qué es lo mejor de vivir en un mundo esférico?

Que si camino

     y camino

          y camino

               y camino

                    y camino en línea recta,

el lugar más lejano al que puedo llegar está justo

detrás de mí.

- LuMmo.

De los cumpleaños y la vida.

. ["Cuando a los cuatro años me quedé encerrado en el ascensor de la casa, mi padre bajó corriendo cuatro pisos para que yo pudiera sentirle cerca en cada instante, para que en cada uno de los pisos yo pudiera oír su voz tranquilizadora al otro lado de la puerta del ascensor. Pero ahora, junto a la puerta de aquel despacho, sentí que las cosas habían cambiado un poco. Ahora sí, mi padre me dejaba solo, solo en el ascensor..."

Psiquiatras, psicólogos y otros enfermos. Rodrigo Muñoz Avia]

Hoy hablé con El Ingeniero. Siguiendo rigurosos el patrón de mi nombre/nickname, el ingeniero debería llamarse FeMmo, pero se lee ridículo, así que lo dejamos en pá.

Pasa que hoy es su cumpleaños. Cumplió 52 "y no me lo recuerdes" dijo. Es un jovencito.

Sabes? pienso regalarle el mismo libro que te regalé a ti. 'The gods themselves' se llama en inglés, que es como se lo pienso regalar. No es que él sepa inglés; lo está aprendiendo. En la empresa donde trabaja lo obligan los gringos. Además es una edición viejísima que encontré en una librería de viejo. Ah, y es su libro favorito. Ya lo leíste? es una maravilla. También es uno de mis favoritos.

A veces es una mierda parecerse tanto a él. Sobre todo porque no sé a quién (o a qué) me parezco. Yo no conozco a mi padre. Cuando me enojo, caigo en cuenta de que lo peor que podría hacer sería conocerlo. Su apellido es mi retina; nuestro nombre (compartido), sello a contrarecibo de nuestros gestos iguales. La paradoja (por demás de mal gusto) es que mientras más me alejo de sus patrones, de su herencia, menos cómodo me siento.

Hoy le conté de ti, de mí, del nosotros que ya no conoció, y de este nosotros precario en que paso las tardes recostado. Él me habló de mis hermanos. Es curioso que los llame así; y más curioso recordar que no sólo comparto sangre y apellido con Mi Hermano, el de a de veras, sino con aquellos niños a los que llevó al psicólogo porque tenían problemas de noséqué y otras cosas.

Lo demás es lo de menos. El Ingeniero cumplió hoy 52 otoñitos, espero que bien llevados, y corra este cariño del mayor de sus hijos, su único tocayo. Vaya, de su igual.

- LuMmo

De los viejos encargos.

Ya vi Closer.

No sé qué me querías decir cuando me pediste que la viera... pero me puso triste.


- LuMmo.

De las buenas noticias...

Habitualmente, las palabras recorren un caminito sencillo e inocente: oído-nervios-cerebro, y hasta ahora eso había funcionado bien.

Ayer, tres de tus muchas palabras tomaron ruta propia; "Ya tengo 'moreliano'" dijiste. En nuestro lenguaje, el tuyo y mío, 'moreliano' significa alguien a quien querer.

Aterrizaron suaves al oído. Cuidaste el volumen, el tono, la intención; no dejaste detalle al azar. Respiraste en el momento justo en que había que hacerlo, cerraste los ojos y disparaste.

Una voz después, tus tres palabras recorrían mi espalda hasta la punta del coxis; se alojaron ahí más de lo esperado, de lo deseable, y al final se disolvieron. Creí que el problema terminaba sin muchas bajas, pero sucedió que justo en ese momento, una corriente que venía de la femoral pasaba por ahí, y arrastró, venas mediante, tus palabras de regreso a la caja torácica, lugar donde han estado intoxicándolo todo desde entonces.

El resto de la tarde, cuidaste quirúrgicamente cada palabra, sonrisa, parpadeo. Muy considerado de tu parte. Sé de cierto que es muy difícil y sumamente ingrato. Yo mismo lo hice cuando te enteré de la moreliana que ocupa muchas de mis sonrisas. Tu turno de equilibrar el tablero.

Esta obligación de desearte suerte es, a pesar de mí mismo, un placer. Me da gusto; aún tras la garganta anudada, lo cierto es que me da un gusto inmenso por ti. Mereces ser (más) amada por los que te tienen al alcance de la mano. Habiendo inventado un lenguaje propio cargado no sólo de palabras, sino de gestos, pactos y silencios, incluso nuestro olor es una pista, y ayer que te vi supe que estabas contenta. Somos un matrimonio viejo, lleno de historias viejas y de costumbres viejas y de mañas viejas, y de un amor sabio, aunque al salir de casa nunca recuerde a dónde iba.

Vive feliz, que de este lado las cosas siguen como hasta ahora. Sigues siendo todo lo que fuiste, y sé ser lo que te he sido siempre.


- LuMmo.

"Hay tanto que decir y tan pocas ganas de decirlo..."

Defendí que el mundo no era más que un montón de consecuencias entrelazadas, que a veces tomaban el rostro de azares y otras sólo un goteo de buena suerte.

Hoy moría este blog.

Debe ser una mierda que la fecha de tu ejecución coincida con la de tu cumpleaños, pero así le iba a pasar al pobrecito. Hincado en el patíbulo, soplaba su segunda velita mientras imaginaba su encabezado de rana rodando por el suelo.

Cerca de la hora fijada para la ejecución, llegó lo que jamás habríamos anticipado: una orden de clemencia apuradamente escrita en una servilleta, de mano de alguien que jamás habríamos imaginado que otorgaría tal documento.

¿"Y qué (o cómo) se supone que escriba"? A toda respuesta un "No me obligues a obligarte". Esas palabras fueron tan absurdas, divertidas y amenazantes que prefiero mantener el blog un rato más, mientras descubro qué quiso decir quien firmó la servilleta. Pura precaución.

Lo demás, sin novedades.

- LuMmo.

Feliz cumpleaños, Metalampa.

-LuMmo. 

Del perro persiguiendo su cola.

Si yo tuviera un terapeuta podría decir lo que él dice cuando me quedo sin argumentos en las conversaciones sofisticadas.

-LuMmo.

Réquiem por un gran hombre.

No es esto una apología; no me atrevería. Es sólo el sencillo reconocimiento de alguien que cree en lo que usted creyó.

Hace unas horas escuché una frase, don Gilberto, y la dijo mi madre, a quien usted apreció, y de quien yo aprendí a admirarlo: "Si yo pudiera elegir el día de mi muerte, sería el mismo en el que el país entero se uniera por una causa"

Descanse. Se lo merece.

- .

Del camino de regreso.

"Si yo pudiera de donde estoy hacerte venir..."

No. No te has ido.

El problema es más grave: corrí a esconderme, y lo conseguí. Ahora, el escondite fue tan bueno que no sé dónde -carajos- me dejé.

- .

De cuando fuimos hogar.

Le pedí no hablar del olvido. Por favor, le dije; sólo hoy. A ella le pareció bien el cambio.

Rondamos otros temas, muchos; cada uno más inerte que el anterior. Al final nos dimos cuenta: no había nada que decir. Lentamente surgió el olvido, y nos descubrimos de vuelta en casa. Mutua bienvenida; los olores familiares despistaban al azar.

Éramos nosotros

- .

De la fiebre amarilla.

Con la novedad de que tengo dengue.

Para los que no estén familiarizados con las afecciones tropicales, les explico: el dengue es una enfermedad que transmiten los mosquitos mediante su picadura. Existen dos tipos de dengue: el común y el hemorrágico. Los síntomas del primero son, según me dijo el médico, dolor de huesos, cabeza, fiebre e insomnio; los del segundo, todo aquello más púrpuras, petequias, equimosis, epistaxis, hematemesis y melena (lo cual suena mucho más peligroso que el simple dolor de cabeza y de cuerpo). Afortunadamente yo tengo del primer tipo, así que estoy tirado en cama cual si fuera el más jodido de los fardos.

Parte de mi recuperación es, por supuesto, ver mucha tele. Las horas pasadas frente al televisor (pues tampoco puedo leer, gracias al gentil dolor de cabeza que me impide cualquier intento de concentración) me han permitido reventarme un montón de competencias en las olimpiadas. Aquí algunas apreciaciones dignas de las más ociosa de las convalecencias:

1. Al día de hoy, México sólo ha ganado una medalla, y es de bronce, y es en un deporte cuya cualidad de deporte me parece francamente absurda: los clavados sincronizados. A quién se le ocurrió que eso es un deporte? No es que demerite el trabajo de Paola noséqué y Tatiana tal (además, un detallazo que Tatiana le dijera "Felipe" y y le hablara de tú al 'Cometín espurio'), no se me malinterprete. Les salió muy bonito su clavado, muy parejito, coquetísimo vaya; pero ¿clavados sincronizados? tanto eso como el nado sincronizado, como algunas cosas de la gimnasia rítmica y el tiro con pistola de aire, mi neurosis no puede considerarlas deporte. Algo parecido, sí, pero no entra en mi categoría de "deporte". Mea culpa. El clavado estuvo bonito.

**UPDATE: otra medalla. Ahora de oro y en Tae-kwon-do. Quejas? no, ninguna. La taquiza que las televisoras le organizan a los medallistas, todo un síntoma de urbanidad.

2. El tipo que se luxa el brazo cargando la pesa despertó mis más terribles miedos. Desde que tengo memoria, me pregunté si eso de doblarse la mano hacia atrás con semejante peso podría realmente pasarle a los pesistas. Por lo demás, tengo una duda seria: es halterofílicos o halterofilistas?

3. China, país organizador, se ha quedado con la mayor parte de las medallas. No sé a ustedes, pero eso a mí me habla de una pésima anfitrionía. Es como aquel concurso internacional de baile que organizó televisa, y en el que ganó el mexicano (referencia: Placer culpable 8 de IZ).

4. Inmediatamente después de la transmisión vespertina de las competencias olímpicas, en tvazteca transmiten "Gladiadores Americanos". Que cada quien forme su opinión, yo me reservo la mía. Jo.

5. Las mascotas chinas no son, a pesar de lo que pueda parecer, las más pobres en carisma de toda la historia de los juegos olímpicos. Aquí (bueno, no aquí aquí, sino abajo) una galería de mascotitas, unas más aburridas que otras, con la honrosa excepción, por supuesto, del picassiano barcelonés Cobi.

Waldi - 72

Amik-76

Misha - 80

Sam - 84











Hodori - 88

Cobi -92












Izzy - 96











Ollie, Syd y Millie - 2000












Athena y Phevos - 04

Beibei, Jingjing, y.. las otras madriolitas chinas - 08

Bueno, creo que es momento de terminar esta serie de agudas observaciones, en parte, por supuesto, porque es una estupidez de post y en segundo lugar porque ya no se me ocurre nada. Además porque el dengue está mellando mi capacidad de análisis, y si no me detengo ahora corro el riesgo de mencionar a las volibolistas de playa, y hasta ahora he resistido bastante bien mis impulsos hormonales.

Paz.

- .

Del más pequeño de los mares.

Anoche lloraste.

Te vi disolverte en tu llanto, asustada.

Desesperado, traté de hacer de mi voz un recipiente que te contuviera, pero el daño estaba hecho. Lo vi en tus ojitos suplicantes: sabías que era inevitable, y yo lo sabía más. Por una fisura en el silencio te me escurrías, y al final de todo manchabas al mundo de ti.

Luego lo supe: no era yo tu llanto, sino tú misma. Eras tu tromba. Caías en gotas que asilaban huérfanos y movían montañas. Eras tú derritiéndote; eras el charco de tu nombre.

Pasado el diluvio, navegué un rato por tu llanto. Exploré. Resbalaba por mi espalda una gota de destino.


- LuMmo.

(No hay otra manera de decirlo. Al menos no la encontré)

De... mí.

Cuando era chiquito, me enseñaron: quien llega, saluda. Si fui yo el que se desapareció un rato, lógico es que me toque saludar, y ahora mismo lo hago: Hola.

Pasado este punto, llegamos a lo primordial, y son, por supuesto, peticiones:

Sucede que tengo en mente dos proyectos: uno sencillo y el otro no, aunque aún no defino cuál es cuál. Vamos por partes: el primero de ellos es instalar un radio blog aquí mero, pero mis conocimientos de informática se reducen a copiar, pegar y ver porno. Por ello pido su amable colaboración para que me den un par de consejitos para hallar algún radio blog coquetón y sencillo.

El segundo proyecto es más laborioso. Resulta que entre mis intereses inmediatos está el instalar un consultorio. Definitivamente habiendo fracasado en el malabarismo, decidí que la psicoterapia es lo mío, así que estoy en pleno proceso de pintada de paredes y demás, pero todavía no defino la decoración ideal. Yo había pensado pintarlo de moradito y colgarle en las paredes un calendario que me reglaron en mi carnicería predilecta con la foto del papa y la virgen maría, un atrapasueños, un poster de Piolín vestido del Cruz Azul que me saqué en una rifa y unos cuadritos de los callejones de Guanajuato bien bonitos que compré el año pasado.

Jo.

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PD. Chale.. estoy releyendo el post, y acabo de caer en cuenta de que me estoy volviendo un ordinario.. bueh, ni modo.

De cómo nos fue en la feria.

Sabes qué sí me dolería?
Que repitieras mi historia. Lo vería como un fracaso para ambos.

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Del sospechosismo...

Todo está muy tranquilo.
Definitivamente el universo está tramando algo...
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De la evolución en Betamax.

El primer contacto que tuve, hace muchos muchos años, con la música clásica (antes que Fantasía y definitivamente muchísimo antes de colarme en un concierto) fue con una película maravillosa.

Su nombre: "Allegro non troppo", de Bruno Bozzetto (por supuesto, esta es info adicional que acabo de conseguir; por aquellos años yo no tenía idea siquiera de que tuviera autor). La tengo por ahí; si alguien conserva funcional su videocasetera Beta, se la puedo prestar.

Una de las animaciones que más me impactó por aquellos años (y ahora que la volví a ver, me sigue pareciendo fascinante) es la de la evolución de las especies, musicalizada con el Bolero de Ravel. Bárbara.

Acá se los dejo. Desafortunadamente no pude hallarla así decorridito. Está cortada en dos partes, pero vale mucho la pena. Si tienen unos diez minutos disponibles y no la han visto, créanme: píquenle.

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PD. También recomiendo "Valse Triste" de la misma película. Tubéenlo. Muy conmovedor.

Primera parte.

Segunda parte.

De los datos duros, como piedras en la frente.

Hay un 98,63% de probablildad de que la Dra. Susan Calvin sea menor que yo.
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Del mundo en que vivo.

Quien me conoce sabe que el perfil que aparece a la derecha de este post omite una parte fundamental en mi vida. "Vestidito de intachable burocracia... (nota mental: borrar eso; ya no soy burócrata. Viene la etapa de microempresario y bailarín. Jo) bla bla bla Ruffles bla bla cuántica bla bla yo" es un perfil terriblemente incompleto. Podríamos decir incluso, sin el menor temor a equivocarnos, que ese que aparece ahí es otro, uno completamente distinto a este que soy, simplemente por la omisión que subyace en esas oscuras letras. El gran ausente: los videojuegos.

La mujer que ha de ser el amor de mi vida, todos lo sabemos, habrá de conquistarme con frases tan ardientes como "Mi vida, que sexy te ves cercenando a ese Locust con tu motosierra" o "Mi amor, quieres que Zelda y yo juguemos con tu nunchuck un ratito..?". Algo así.

Sí, ese es mi lado geek.

A veces, cuando el weirdo se apodera de mí y no tengo a don Silvio, mi exorcista preferido, a la mano, no queda otro remedio que jalar con don Mario a sacar de broncas (otra vez) a la Peach, o convertirme, por enésima vez, en Eric Johnson y tocar, por enésima vez, su Cliffs of Dover con 94% de exactitud.

[Eso sin contar los líos psicológicos de los crossovers de Marvel, el chinguete de megapixeles que quiero en mi próxima camarita (no es que no te quiera, mi LuMmix, pero tú sabes...), las madrecitas coquetas que le meto a la lap y, por supuesto, la raquítica pensión alimenticia de este blog]

Pero bueno, no nos desviemos; el objetivo de este post era otro, ya les platico: parte de mi vida como gamer irredento es, por supuesto, la eventual adquisición de revistas especializadas en el tema de los jueguitos. Hojeando alguna de ellas ayer mismo, me encontré con la avezada colaboración de un camarada bloguero que hace una aguda y no menos audaz disertación acerca del pandemónium que se desataría si todos tuviéramos "acceso a la educación", y no existiera la mano de obra barata. Este tío me recuerda a la palabra corcho, no sé por qué.

Copio y pego. Disfrútenlo:

"

Apr 3

Cuando todos quieren ser lideres y tienen la educación para serlo

Opinion

El otro día estaba viendo un pequeño reportaje en un noticiero donde se hablaba sobre las oportunidades que se dan a los estudiantes de buen nivel y bajos recursos para poder reducir el rezago educativo.

Lo cual me pareció muy bien, hasta el momento en el cual me di cuenta de que la lucha contra la distinción de clases, como en este caso es el derecho a ser educado y poder subir de nivel socioeconómico, es tan imposible de ganar como la lucha contra el crimen y de verdad creo que no todo el mundo estaría de acuerdo en que se ganara.

No me malinterpreten, es bueno que todos en el mundo tengan acceso a una educación. Pero no todo mundo puede o debe tener acceso a una educación profesional en el sistema económico en el que vivimos y eso es simplemente triste.

Vamos se preguntaran, ¿para que necesitamos gente inculta en el mundo? pues fácil, una persona sin formación profesional cobra menos y puede tomar trabajos que no necesitan una especialización en una universidad, los conserjes, taxistas, secretarios, jardineros, tenderos, cajeros etc. simplemente no existiría. Lo cual seria un serio golpe a nuestro estilo de vida. Pues ningún bogado querría tomar uno de estos puestos habiendo dedicado tiempo y dinero en una carrera.

Muchos dirían que algún día esas labores mundanas ni siquiera serán de la incumbencia del ser humano, pero si tienes una enorme fabrica de coches manejada por robots y dejas desempleados a los humanos, ¿Quién tendrá dinero para comprar los coches? Con la población como está este tipo de lujos solo dejarían a una enorme cantidad de personas sin ningún trabajo que desempeñar., aún mas de los que existen hoy en día.

Tal vez muchos dirán que ya hay muchos profesionistas que toman este camino, y tienen razón pero son una población menor. Lo malo aquí es que si todos creemos que podemos llegar a la cumbre del mundo por nuestra preparación y alguien nos advierte que esta ya esta ocupada y solo podemos quedarnos en las faldas eso solo crearía mas estrés en la población de puestos de bajo salario, pues sus verían sueños hechos pedazos. Imagínense la tasa de suicidios, se iría por las nubes..

Y que hay que advertirlo mucha gente cuando no pudo tener acceso a la educación se da a la idea desde muy temprano que nunca llegará a la cima y así pueden acoplarse a una vida más sencilla.

No digo que no debemos luchar por lograr que todo el mundo tenga educación, solo digo que no vivimos en un sistema que deje que todo el mundo viva en la cima de la montaña y la verdad si aplanáramos la montaña la vida seria muy aburrida. Si queremos mas igualdad en nuestro mundo, debemos dejar de pensar en nosotros como superiores a otros (¿Socialismo?). De todos modos no hay mundo perfecto.
"

Cómo lo ven? Todo un luchador social, qué no?

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PD. Y sí: la expresión camarada bloguero fue empleada a propósito.

PD2. La palabra 'Locust' y el título de la entrada del camarada son links, por aquello de que quieran mayores referencias. Gracias.

De las fotos VIII.

Sí, debo decirlo: me chulearon las fotos y me sentí bien. Y de paso refrescaron mi memoria; hace rato que no subo fotitos acá, así que les traigo como la oferta la promoción, la nueva prole de la LuMmix. Dice que les diga que ojalá les gusten.
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De los galardones II

El Gerente General ha reunido al H. Consejo Directivo para hacer a sus miembros sabedores de una gentil noticia: este blog ha sido nuevamente honrado con un premio, ahora a manos de la siempre amable Luna, a quien, por este conducto, se me ha encargado reconocer y agradecer por tan sentida mención en su selecto listado de espacios comprometidos.

El mismo Consejo Directivo, en voz del Gerente General, hizo un llamado a todo el personal a seguir con los esfuerzos emprendidos, a no cesar en su empeño por consolidar día con día este sueño compartido, y aún más, a renovar el compromiso que todos y cada uno de los compañeros y amigos que formamos este equipo de trabajo, hemos adquirido al pertenecer a la familia Tragaluz. Es decir, exhortó al personal a ponerse la camiseta y portarla con la mirada en alto y el paso firme, de cara al incipiente siglo XXI... y de lo demás ya no me acuerdo.

Cuando terminó el conmovedor discurso, y renovados los ánimos de todos los presentes, los Consejeros, el Presidente y el Gerente, fueron a celebrar a un restaurant argentino en Polanco y, acorde al espíritu generoso y desprendido del premio, se repartió una rebanada de pastel para los empleados. Terminamos contentos y azucarados.

Ahora mismo, el reconocimiento que se hace a este espacio es el denominado Premio al buen corazón. Luna, quien nos ha hecho acreedores a tan inmerecido galardón, resume su historia hasta este momento en que llega a nosotros con tintes filantropatrióticos, aunque admite también la admiración y la amistad como pretextos válidos para la entrega del mismo.

Sea, pues, las reglas nos piden escoger 12 blogs a los que habremos de reconocer por las causas que fueren. El Comité designado para ello (conformado por los cuatro miembros sobrevivientes del comité original, a los que se ha instruido enérgicamente no revelar a los otros cuatro nuevos comisionados, todos jóvenes entusiastas e inexpertos, lo sucedido durante las sesiones de selección del premio anterior. Cabe hacer mención de que también entró al Comité el miembro original que se encuentra en estado comatoso, con carácter honorífico, pero su voto la verdad no contó) designó los espacios que el Comeluces considera blogs amigos, admirados y/o comprometidos con los suyos (que también suelen ser los nuestros):

1. Pandora.

2. Hugo Provoste. En realidad este es un fotolog, pero esta mención es pretexto para que quien lea esto conozca su trabajo. Impresionante.

3. Coppelia.

4. Mielina.

5. Caníbal.

6. Zapata.

7. María Amelia.

8. Nos sumamos a la pena que embarga al primo Almohada Carnívora, y lo acompañamos en su dolor por el sensible fallecimiento de su anterior blog, Jitanjáforas Divinas, a manos del cruel destino disfrazado de accidente. Descanse en Ctrl+Alt+Supr. En el nuevo, no te olvides de poner guarrorismos, carnal.

9. René López.

10. Joel Flores.

11. Kamylaa.

12. RoT.

Chéquenlos todos. Valen la pena, cada uno por su causas particulares, pero todos aportan.

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De los viernes 13's.

[Que el maquillaje no apague tu risa;

que el equipaje no lastre tus alas;

que el calendario no venga con prisas,

que el diccionario detenga las balas.]

- Noches de boda, Sabina.

Feliz Cumpleaños, Señora.

Del Anecdotario VI.

Debut como bailarín.
Era como ver a un tapir dando vueltas.
(Después de todo, no soy tan mal psicólogo)
.

De la cultura general.

A propósito del día del psicólogo (20 del presente, en México), una aclaración:

Psicología (con 'p'): "Tratado o estudio del alma" y, por extrapolación, "Ciencia que estudia los procesos mentales" (pa'no meternos en muchas broncas de definición)

Sicología (sin 'p'): "Tratado o estudio de los higos"
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PD. Sí, soy un mamón purista, lo sé. Besitos.

De los experimentos.

Este post no tendrá absolutamente nada interesante para quien lo lea, aunque sí para quien lo escribe: fue creado desde un Wii, y no desde un gentil teclado de computadora.

Qué posibilidades abre esto? se preguntará, y no sin razón, quien lo lea... permítame responder, amable lector: realmente ninguna. Es un pedísimo frustrante escribir con el chingao' controlito del Wii. Es como aprender a escribir a dedito (sic), pero virtual.

De cualquier modo, una aventura más para la bitácora de viaje.
.

PD. Próximamente: "Usos y costumbres de los Tragaluces desempleados, o de cómo me volví bailarín, psicólogo y sexópata en dos semanas, con tiempo libre para rescatar a Zelda".

De las presas olvidadas.

Ya no te tengo miedo, nena,

pero no puedo seguirte en tu viaje...

- Princesa, Sabina.

Sucede a veces, casi siempre de madrugada. Releo tus letras más por religión que por desacato, y termino casi siempre con la garganta anudada y un desconcierto por muleta.

Lo que dices, lo que sé que no, lo que engrana mi universo y lo que irremediablemente se me escapa, las plumas que dejas tiradas; todo. Siempre es igual: ¿Dónde está el misterio?

Anoche mismo, mientras jugaba a la vida, caí en una de tus trampas. Nada mortal; era más bien una sutil, sencilla, piadosa. La crueldad casi siempre te fue ajena. Cuando estábamos juntos, era facil eludir tus trampas; tan fácil que nunca hizo falta intentarlo.

Algunas madrugadas, cuando elijo dormir poco, caigo en alguna de ellas por el puro placer de sentirme vivo, de tener historias para los nietos, de recordar que también hubo un día en que pertenecí.

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PD. Hoy me lo dijeron: es cinismo con bisutería.

De las vueltas que da la vida.

Jo! quien lo imaginaría... yo bailarín.

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PD. Le parece a alguien, además de mí, que la palabra 'bailarín' es, a riesgo de sonar más barbaján de lo que realmente soy, putísima..?

Del primer mundo con varicela.

Saben? nunca he sido de la onda antigringa. Me importa un pijo que estén; pero ahora que andan con la cosa de la pangea y tal, yo me puse a ver algunos debatitos y discusiones al respecto. Checando videos, enlazando y demás, me hallé con esta maravilla. Si alguien tiene raíces gringas (is that possible?) , mejor no lo vea. Para los demás, ahí les va:

.

PD. "¡... un ala de la orden masónica!" Ese hombre sabe algo que nosotros no...

De la filosofía pura:

Alguien ha probado la Chiva Cola?

.

De los números.

Oigan, una consulta: no puedo poner un infeliz contador en el Tragaluz. O soy muy bruto o... bueno, soy muy bruto.
Ayuda?

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PD. Hace cosa de un par de meses tenía el Statcounter [creo que así se llama], pero el muy cerdo dejó de funcionar así nomás, y nunca me dio una explicación. Si alguien sabe de un servicio similar, pero menos pinche, espero su benevolencia. Grax.

De los recuerdos que uno se puede encontrar tirados en las banquetas de Morelia.

Recordé.

Ya les cuento: regresamos de Morelia hoy mismo. Ya tarde, y muertos de cansacio: el Vocho y yo ya no estamos para estos trotes [lo cual no determina en modo alguno, por supuesto, que estemos planeando dejar de hacerlo... es sólo una cruenta realidad que debemos admitir. Yo estoy sedentarizándome, certifica mi panza, y a él le hace falta un chicote nuevo en el clutch].

Esta vez fuimos acompañados por una tercera aventurerilla, que se nos unió de último momento. Muy bienvenida la de la sonrisa inocente.

¿Qué fuimos a hacer a Morelia? sencillo: lo que sea que se hace en Morelia durante un viaje sin objetivo. Deambulamos por sus callejuelas, entramos a sus bares, paseamos por sus zoológicos, reconocimos a su gente y compartimos piel y sábana desprovistos del molesto pudor inicial.

[Bueno, el Vocho no. Él se quedó afuera]

Ahora sí, entramos en materia: recordé. Este par de dias hubo bocadillos de varios pasajes de mi vida. Nada muy revelador; sutilezas: olores, imágenes, canciones, palabras.

Como aquel día en que, mientras la adolescencia comenzaba a cicatrizar, yo me enamoré un poquito más de la chef al verla maquillada de noséquién de Kiss, recorriendo desde Chapultepec hasta los lindes de San Jerónimo en su peserito, sólo por el encanto de ser quien era.

(Se acuerda, mi estimado?)

O la implacable progesión de En el claro de la Luna, con la que Silvio, talismán y cataclismo mediante, condenó una historia anónima que no pudo ser miel de abeja en vez de sal.

Recordé las interminables discusiones en que sabíamos todo. Bueno, yo no: ellos. Ustedes. Y yo los contemplaba boquiabierto. Sabían tanto, y había tanto asombro en el aire, y una guitarra que nos explicaba los silencios: era que pasaba un ángel y nos robaba la voz. La poesía no era un brebaje oscuro, ni un reglamento (jo! toma eso, Becquer!).

Y también que tengo un amor desfasado, que callé cuando no debí y ahora es la anécdota más socorrida de dos viejos que se aman sin saber si al final quedarán juntos, o si todos sus planes de perpetuidad son sólo una broma compartida. Y la vieja de este viejo, que nunca ha sido suya, sino más bien él de ella, a veces renace de su amor callado por uno que vive en la Morelia que hoy su desfasado viejo comparte con alguien más.

Recordé al abuelo en gente desconocida. En ancianos que varias vidas atrás anduvieron en sus pasos, y que hoy (o ayer, o antier) se sientan a regalar folletos a los turistas de sombrero y cámara, sin hablar jamás sobre su historia compartida con mi abuelo.

O aquel sueño, el único. Nunca más he volado: sólo aquella vez en que me confundía con una parvada y cruzaba a vuelo la tierra mojada de Guanajuato, tan parecido su olor con esta, la de ayer; recordé a mis otros parientes, los innombrables, los del silbato del tren que anoche no nos dejó dormir. Mi abuela, la que murió hace doce años sin morir, y estrenó nietos nuevos sin decirnos adiós o buena vida.

Recordé que soy michoacano. Así, con minúsculas, como soy capricornio, diestro y egoísta.

Y sobre todo, recordé la forma en que se acaricia sin prisas; recordé las noches más parecidas a paréntesis que a sentencias; recordé la forma correcta en que se consuela a quien ha tenido pesadillas en las que uno mismo es el tirano. Recordé que caer de pie es un arte que aún no domino. Recordé mucho en dos días.

Lindo viaje.

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De las victorias pírricas.

Estoy de regreso.

Sé que estuvieron retorciéndose en las madrugadas por mi ausencia, sumidos en una interminable congoja por saber si estaría bien, si habría comido ese día, si traería suéter, si no me habría metido en algún problema irresoluble que pudiera nomás derivar en los separos. No, nada de eso, y aprovecho para pedir disculpas por las preocupaciones gratuitas que les provoqué. Estoy sano, salvo y completo; nada que lamentar.

Lo que sí, la vida ha andado varias vueltas en los últimos días. Mi primera entrevista de trabajo (¿les dije que la burocracia y yo nos separamos por un tiempo? la muy pérfida me dijo que así era mejor, que debíamos darnos nuestro espacio... vas a ver, recabrona... me voy volver neoliberal y entonces sí vas a regresar rogando)

Bueno, el asunto es que tuve una etrevista de trabajo con un funcionario muy acá. Bueno, yo digo que era muy acá porque me hizo esperar un ratote en la salita. Para no alargarnos el cuento, al final de la entrevista el funcionario invocó a los dioses del perenne desempleo con un conjuro tan solicitado como eficaz: "Nosotros te llamamos". Huelga decir que anoche dejé mi celular prendido por si llamaban en la madrugada, pero no. Yo creo que ya no tardan. No pasa de hoy.

Por lo demás, todo bien. A quienes se preocuparon por el post it de unas semanas atrás, muchas gracias. No pasó nada. Mucho drama por una chingadera que al final no sucedió. Ya les digo, un par de semanas realmente convulsas: La maestría a tiro de piedra; robo-recuperación; sonrisas nuevas (muchas), trámites pendientes, dinero (poquito, pero algo es algo) y algún aliado recién llegado, volteretas, vuelta a la práctica clínica (honra y larga vida a la Cédula Profesional!), hurracarranas: que bárbaro, Magadán!

Y además, Robotina y mi vuelta al posteo. Chido.

Paz.

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PD. Creen ustedes que a los funcionarios muy acá les moleste el pelo largo?

De Fabiola, Sergio, y cómo las circunstancias lo envuelven todo.

Vinieron Fabiola y Sergio. Es hermoso recibir gente querida que nos visita en el exilio. Por lo pronto ya estamos preparando la siguiente para el puente del primero/cinco de mayo. Quien se apunte, bienvenid@. Tenemos mucho suelo, y pensamos aprovecharlo todo.

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No te entiendo.

Recuérdame ¿qué estoy buscando en tí que no tienes?

A fin de cuentas no somos tan lejanos, aún cuando los tiros de piedra se rían de nosotros; de tí y de mí ambos y nuestra esperanza a río revuelto. Cuando un grito no te basta para tapar mis ojos con tu espalda, ni a mí la liebre me ha tentado a desnudarla y descubrir su madriguera, ¿qué decir que no sobre?

¿Qué dicta la moneda? águila: inocencia, sol: desacato. A fin de cuentas, mis respuestas siempre caen en la duda marginal, esa que no despide calor ni tiene frío. "Tus dudas se parecen tanto a mis respuestas" habría dicho alguna vez, si mi voz no fuera también de cerradura.

Si al final, no entenderte es tan sencillo como en mí es desear olvido. Si yo te dijera, dije, la mierda que es mi nombre disuelto en otra voz, cuando soy nocturno y prefiero los sonidos apagados...

¿Me permite un momento, señorita? pedí mientras ordenaba las fotografías de mi muerte.

Sí, respondió; dio la vuelta y se fue. A toda pregunta un desconcierto.
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Del anecdotario V.

"Por decir lo que pienso sin pensar lo que digo
más de un beso me dieron, y más de un bofetón"

El otro día platicaba con una buena amiga de mis 'deslices', los consumados y los pendientes (más los otros que los unos). Ella, en su benévolo puritanismo me cuestionaba con aquello de "'mta, Fernando. A ti el 80% te gustan y el 20% restante te caga"

Desarmado ante el derechazo de esa dura casi-realidad*, lo único que me llegó a la cabeza fue una frase del buen Gabo:

-"El corazón tiene más cuartos que una casa de putas", dije.

- "Gracias por la parte que me toca", respondió.

Entonces me acordé que ella y yo, en tiempos remotos, casi casi.

Pendejo. Eso me pasa por casi casi con gente que se escandaliza más por la forma que lo que se divierte con el fondo.

Huelga decir que terminamos abrazados caminando por la ciudad, tomando café del Oxxo.


-LuMmo.


PD. *(Y la estadística está mal. He aprendido a ser más tolerante. Ja.)

Diez cosas que odio de ti.

Diez cosas sin las cuales el mundo sería un lugar más feliz:

1- Las palabras moco, pus, pedo, zurrar, pompa y bubi, así como toda la chistología derivada.

2- Don Francisco.

3- El nombre 'Teresita del Niño Jesús'.

4- Las palabras Quimera y Utopía para generar 'profundidad' en un poema/canción.

5- Juanes.

6- Los camarones (cocinados; si están en su hábitat no tengo problemas)

7- Las víboras (en su hábitat; si están cocinadas no tengo problemas)

8- Las chanclitas esas de colores, como zapatos de hule agujerados, no sé como se llaman. Ahorita investigo y les paso una foto para que vean cuales.

...

([4 minutos después]:
Ya. Se llaman crocs y son estos)

Retomando:

8- Los crocs.

9- Pepe el Toro.


10 - LuMmo.

PD. Por supuesto, acá obviamos el hecho de que Bush sobra en el mundo, de que Chávez por las mismas, de que la paz en el terruño es necesaria, y que al paso que vamos, su llegada va a coincidir con las catástrofes del calentamiento global, etc., pero sucede que este post no tenía intenciones mesiánicas, ni siquiera medio filantrópicas, sino nomás lúdicas. Así pues, me cagan las víboras.

PD2. (Ea, que tal!? cuatro esdrújulas así decorridito)

De antes del desayuno.

Hoy me regalaron un lunar.
Pienso empezar a coleccionarlos.

-LuMmo.

De los galardones.

Mire usted, que cosas.

Ayer, el Honorable Consejo Directivo que preside este blog, vía el Gerente General, y éste mediante el Director Creativo, me mandó llamar para hacerme partícipe de una feliz noticia: el comeluces ha sido honrado con un premio. El primero en su breve historia.

En el monitor, un mensaje sencillo... diríamos telegráfico, pero conciso: 'Luis Fernando: Hola, tu blog ha sido distinguido con un premio. Para más detalles visita el blog Resistencia Santiago de Leon de Caracas. Saludos. Pandora".

Audaz como soy, pensé: "Yo soy Luis Fernando, yo tengo un blog... debe ser para mí el mensaje"


Y así era: 'Diz que até nao é um mau blog' ('Di que este no es un mal blog', creo) es la distinción que este espacio ha recibido de manos de un(a) camarada venezolan@, férre@ disidente del desmadre chavista y más bien simpátic@. Mis agradecimientos honestos a Pandora (aunque aún no adivino si es 'El' o 'La' Pandora).

Las reglas de la casa indican, si mi escaso entendimiento no me traiciona, que hay que tomar siete blogs, y ejercer el 'pay it forward'. Para ello, el H. Consejo tomó la determinación de crear un Comité especial, mismo que hubo de peinar la red y decidir, tras varias jornadas de discusiones (en las que los ánimos estaban a vapor hirviente, y hubo muchos heridos y bajas, muy triste...), la séptima de galardones que Tragaluz habría de entregar.

Los blogs elegidos son los siguientes:

1. Consumiendo libertad. Por Luna Líquida.

2. The B Side. Por la Almohada Carnívora (cariñosamente apodado 'el Cojincito Mordelón')

3. Plaqueta y ya. Por Plaqueta. Y ya.

4. Orsai. Por Hernan Casciari

5. Descalza. Por Burma. Hace cuatro meses que no escribe nada, pero todo lo que hay ahí vale la pena ser releído.

6. Gourmet Garage. Por la Zapatita. Aquí debería confesar que me come el cariño... pero no: el blog es muy bueno.

7. Que levante la mano la palabra. Por Oliva León.

Que los disfruten.


-LuMmo
(desde el coctel que organizó la empresa con el cheque del premio).

PD. (A los recomendados que aparecen en este listado y que también ponen los ojos por acá: luego paso por mi comisión)

PD2. Y aunque no lo parezca, si pasan el ratón (sic) sobre el nombre de las páginas, sí los enlaza. (Dios! la tecnología es una cosa bárbara..)

De las fotos VII.

Hace mucho que no posteaba fotitos, y eso se debe en buena medida a que hace mucho que no saco fotitos que me gusten. Estas son de las últimas que me latieron. Ojalá le gusten a quien lea esto.

No es mucho, pero igual, quedaron coquetonas, no?

Paz.

-LuMmo.

De las cosas de las que se entera uno desde el exilio...

Ah, chingá!
La Miss Universo es japonesa?

(En que mundo vivimos!)

-LuMmo

De la barbería virtual.

Curioseando, encontré una cosa que me maravilló. El autor, según el mismo video, es un cuate llamado 'Lovely Virus'. Alemán, creo.

Si ya lo han visto, sabrán de lo que se trata con el puro título de la entrada. Si no, créanme, vale mucho la pena.

Las condiciones son sencillas:

1. colóquense unos audífonos (son obligatorios, si no el experimento no furula);
2. de preferencia, esperen a que el video baje completo; y
3. cierren los ojos (no hay nada que ver; en realidad es sólo audio).

Acá se los dejo.

PD. OJO: NO es de los videos que asustan con un grito o un violinazo (gracias, Mau); esos videos me cagan, así que pueden subirle al audio sin miedos a que la cara de Linda Blair vomitando les vaya a provocar diabetes.

Del abuelo.

El veintiocho de abril del noventaynueve, mi abuelo andaba en Zihuatanejo. Pasó a saludar a los inquilinos, a ver como estaban sus plantas. Cruzó un par de palabras, nada serio: "Maestro, cómo ha estado?" le dijeron; "Bien. Deja, no te levantes" respondió. Entró a la cocina y no lo vieron salir.

Ese mismo día, a seiscientos kilómetros de distancia, mi abuelo estaba muriendo. Complicaciones de la diabetes que lo mantuvieron postrado a una cama los últimos meses de su vida.

Así era el abuelo. 'Descansar haciendo adobes', decía. Hasta muerto tenía cosas que hacer.

Un cabrón, el viejo; y un buen hombre: don Nati era un cabrón adorable, sabio y divertido: bueno.

Una vez, un par de años después de morir, mi abuelo tuvo el detalle de venir a despedirse. Ya les digo: era un buen hombre. Era un gran hombre, sí, pero también era un buen hombre. Me sorprendó dormido, así que decidió dejarme dormir y colárseme por uno de los párpados en forma de sueño. Me dejó abrazarlo por última vez, y luego se llevó su imagen a otra parte, a donde ya no lo he visto desde entonces.

Maestro de profesión, de vocación profesor. Antes de que Ixtapa se conviertiera en el pedacito de plástico que es hoy, había ahí un palmar. Huertas, en realidad, y el centro importante no era Ixtapa, sino Zihuatanejo, el pueblito que ahora ha quedado relegado a la condición de pintoresco. Ahí vivió don Nati más de cuarenta años. Muchos de ellos, dando clases de sexto de primaria. 'Agárralos pollos'. Popular sin quererlo, fue el maestro del pueblo. Contrapeso del cura, del militar, del político. Voz de mando, razón en mano. Respetado por el pueblo entero, querido por sus niños, consultado por caciques y gobernadores, regañado por la bisabuela, amado por la abuela, admirado por los hijos y recordado por nosotros.

Recio y juguetón a una vez, no era difícil imaginarlo montado a caballo con su sombrero calentano, ni haciendo de caballito a cualquiera de nosotros, los nietos. Fue él quien nos dio un machete la primera vez, y sacrificó algunos troncos para que aprendiéramos a usarlo sin rebanarnos una pata. Odiaba que me pidiera ayudarle a regar sus plantas a las siete de la mañana, pero mataría por hacerlo una vez más.

- "El hobbie de tu abuelo eran las mujeres... y la verdad era muy bueno" me dijo la abuela hace poco. ¿Ves? es cosa de familia. No es que sea yo muy bueno en el hobbie, pero no me puedes culpar por intentarlo. ¡Está en mi código genético!

Hace unos días alguien me dijo "Si tu abuelo viera en lo que te estás convirtiendo, estaría orgullosísimo". No lo sé, pero quiero creerlo. Y si no lo estuviera, tampoco importa mucho: con saber que estuvo ahí, que formé parte de su vida, me doy por bien servido.

- LuMmo (Vega).

Del anecdotario IV.

- ¿Me amas?

- (No) ¿Mande?

- Que me encantas.

- Ah... Y tú a mí.

(Sonrisas)

Diez minutos después, y sin la más leve sospecha de la revolución que mi mal oído había causado (o mi traidor inconsciente, who knows?) gritó desde la regadera, invitándome a comenzar de nuevo...

De la noche del 22 de enero.

La noche comenzó en forma de sonrisa. La sonrisa en la almohada contigüa que les había pedido a los tres encapuchados del otro día; más inocente de lo que hubiera querido, pero ahí está. Cuando nos despedimos, la sonrisa seguía ahí, y seguirá mientras no note mis ojeras, o mientras yo no muestre la dentadura. De eso estoy crudamente seguro. Las ojeras y los colmillos son cosas que (lo digo no sin vergüenza) ahuyentan a ciertos tipos de sonrisas.

Cuando regresé a casa, más caído en el cinismo y la autocomplacencia (más repuesto), me encontré a Don Segismundo, el de los libros, comiendo mandarinas en la entrada de su casa. Estuvimos platicando de nuevo. Hacía mucho que no lo hacíamos. Entre muchas otras cosas, sigue necio con la idea de que me vaya a vivir lejos. Dice que eso hacen los adultos, se van a vivir lejos cuando hay oportunidades, y yo le digo que no, que eso de emigrar a tierras más prósperas lo hacen los patos.

Platicamos mucho tiempo. Horas. Él defendía sus puntos y yo me olvidaba de la eminencia que es, y lo mandaba al demonio. Al final nos cansamos, cambiamos de tema, y como lo aburrí se fue a la cama.

Aunque no cedí un centímetro (y me enorgullece decirlo; no es fácil ganarle) hay que concederle razón a don Segismundo. El mundo se me está haciendo chiquito, y si me descuido va a acabar por ceñírseme al cuello en forma de corbata (líbreme dios!). Por lo pronto ya huelo a tinta, pero eso no es tan malo. Después de todo, llevo mucho tiempo oliendo a tinta. Más del que quisiera recordar.

Por lo demás, anoche soñé por primera vez en mucho tiempo. No fue un mal sueño, sólo uno desconcertante. Se supone que debería haber dejado de soñar contigo desde hace mucho, no? Soñé contigo, te decía en el mensaje y en la línea anterior. Contigo y con todas las D's que te rodean. Y digo todas: La que te acompaña, la que te enseña, las que te dieron vida (aunque una de ellas no sea D, y más bien duplique nombre con mi madre), las que comparten sangre y apellido contigo. Todas. Hasta las que no quisiera conocer, estaban en el sueño. Y a mí sólo me acompañaba mi hermano. Pasábamos Navidad en tu casa (extrañísimo, por obvias razones). Tu papá, un caballero. Pero en serio, un tipazo. Me cayó bien en mi sueño; en la vida debe ser eso mismo, pero potenciado. Repito: se supone que debería de haber dejado de soñarte hace mucho.

El problema de ser hijo ilegítimo de Sabina es que uno se cree sus canciones. Los 19 días ya pasaron, y el saldo fue blanco, pero andaremos rozando las 100 noches de 500 que adeudo. Que duro. El reloj marca las 5:14 de la madrugada, y ya es habitual que a estas horas siga despierto (menuda herencia dejaste; me encanta).

Más o menos a las 7 (¿cómo puede ser que la misma estúpida manecilla haga tan buen papel de verduga como de redentora?) la noche del 22 de enero se acabó. Quiero decir, para mí. No fue un mal día, y me atrevería a decir que tampoco fue mala noche; después de todo, este asunto de la indefinición no es tan molesto cuando uno sabe caminar por la orilla de su propia vida.

-LuMmo.

De la honestidad.

Te extraño.

Mucho.

-CG-

-LuMm(i)o.


PD. Anoche te soñé. Prometo contarte el sueño en cuanto pueda.

Del Niño Karate.

Hará algunos años, mientras zappeaba la tele cualquier madrugada, me topé con una película en la que Ralph Macchio (el Karate Kid) se metía en otra bronca. Acá no tenía que madrearse a los Cobra Kai (esas son minucias), sino que se hallaba en un lío gordo de a deveras. El equivalente ante el señor Miyagi hubiera sido que se hubiera puesto a las patadas con Bruce Lee: se le ocurrió la gracia de aventarse un duelo de guitarra contra el guitarrista del mero señor de las tenebras. El virtuoso (cabe la expresión?) elegido no era otro que el mismísimo Steve Vai (al que pueden ver tocando guitarras de tres brazos, o una guitara de dos brazos, uno para cada mano de Vai, etc.), en sus años mozos.

Acá les dejo el duelo final de la película. Una joya:




-LuMmo.

PD. Y esta entrada? qué tiene que ver con cualquier cosa?
La explicación es sencilla: el video está chido.

PD. 2. Ah, sí: el nombre de la película: Crossroads. En español, La Encrucijada.
(Y si tienen la referencia, ahórrense el comentario: No, no es la de Britney)

De Usted.

Los usos y las costumbres del lugar en que vivo dictan que el 'Usted' interpone una barrera infranqueable, absoluta y consensada entre dos que se comunican. Dicen también que tal muro sólo cae cuando se "rompe el hielo, el 'turrón' (palabreta por demás incómoda) o simplemente nace el 'tuteo'".

Déjeme le platico algo: en las entrañas de mi neurosis, algo muy distinto sucede: el 'tú' me es impersonal, simplón, ordinario. Eso: ordinario. El 'usted', en cambio, es el pie que apoyo en terreno desconocido y, a su vez, un camino de migas de pan que dejo para quien quiera caerle a la casita de caramelo, con los riesgos y las promesas que eso supone.

Las pocas personas que han entedido el juego, han entrado a la casita y hasta le han puesto cortinas, generalmente son las que se quedan en mi vida como cófrades y/o cómplices.

Hoy le hablo a Usted. "La Usted".

"Yo creo que te va a caer bien.- me dijeron-. Le gusta leer, y la trova y esas cosas que te gustan a ti; y sabe un chingo de idiomas, inglés, portugués, francés y no sé cuantos más..."
Allí mismo decidí no tutearla. Pintaba perfecto para cómplice, y un tuteo habría de volverla, simplemente, alguien que sabe un chingo de idiomas y que le gusta leer y la trova y esas cosas.

Entonces nos encontramos. Temas elevados, libros y autores que jamás en mi pinchurrienta vida habría escuchado nombrar. Para impresionar (sí, lo confieso) llegué a hacer alguna investigacioncita (o quince, no recuerdo) express en internet. Música, filosofía, literatura. Por supuesto, en ninguno de los casos soy rival, así que desistí de la idea de competir mucho antes del banderazo de salida, y caímos al siguiente nivel.

Información personal básica. Dónde vives, qué haces, cómo, cuando, dónde, por y para qué. Qué te gusta, qué no, cuando, cómo y dónde... y luego, un chispazo más, la frase que sirvió como membrete de nuestros cada vez menos fugaces encuentros: "como aquel capítulo de los Simpson en el que..."

Dentro de su genuina estupidez (Puerco araña, puerco araña...) los chispazos de genialidad de Homero llegan a ser épicos: "Lisa, si algún día el mundo se pone contra mí, quiero que estés de mi lado".

Así hoy. Cómplice de un crimen perfecto que cualquier día de estos cometo; fan declarada de éste, su fan; atino en el desconcierto; historia eterna de un tórax adolorido; lascivia en dosis controladas; belly dancer favorita, confesora y confetriz; mala, mañosa y buena consejera: gracias.

- LuMmo

PD. Y esto, por supuesto, no la exime de ninguna obligación contraída. No importan los pretextos.

De las primeras impresiones.

Ven.

- LuMmo.

PD. "y h.d.t."
PD2. En "¿Qué vas a hacer con eso?" te faltó la "a".

Queridos Reyes Magos:

Supongo que les parecerá raro recibir una carta mía; después de todo, hacía ya varios años que no figuraban entre mi mitología (les confieso), razón por la que los saqué también de mis contactos personales.

El motivo de que ahora me animara a escribirles es sencillo: sucede que estas fiestas las pasé rodeado de niños y niñas que, a fuerza de axiomas y silogismos del tipo "Si-entonces" y de toda una serie de pruebas a todas luces irrefutables, han dado al traste con mi escepticismo insostenible y mi absurda madurez.

Permítanme, antes que algo más suceda, preguntarles cómo han estado. Llevo años sin recibir noticias suyas, a no ser que participan en campañas televisivas de mueblerías y que en sus ratos libres se toman fotos en las plazas comerciales y en la Alameda. Me enteré también de la carta indignada que les escribiera un niño, y que ha circulado en varias versiones por todos lados, hasta convertirse en una divertida canción de Frank Delgado. Sobra decir que yo estoy de su lado (del de ustedes), aunque hay que concederle cierta razón al enojo del niño.

Yo, dejenme platicarles, ando medio raro. Ya saben, cosas de chiquillos de 26. Por un lado, andaba metido de burócrata y ahora estoy desempleado y con miras a dos o tres alternativas aún neblinosas; por el otro, se habrán enterado de lo que sucedió hace unos meses con mi marea personal, no? bajó abruptamente porque ya no tuvo quién le atrajera hacia sí. Además del asunto de la salud, siempre tan delicado y engorroso.

Todo eso es lo que ahora me lleva a enlistarles (no creerían que en esta carta no incluiría mi lista de regalos, o sí?) algunas alternativas que serían bien recibidas en el zapato que ya mismo, en cuanto termine de redactar esto, coloco debajo del árbol.

- Una lámpara maravillosa.

- Una cajita de dogmas autoadheribles.

- Una sonrisa en la almohada contigüa.

- Boletos para el circo.

- Alas para zapatos. Del 29 y medio o 30, gracias.

- Un curandero de ojos amarillos.

- Una botellita de locura, de esas que traen rociador, como los perfumes.

- Un "(hola...)" para mi habitación.

- Paz mundial (sé que esto es un lugar común, pero no me culpen por intentarlo).

- Un cartón de certezas. No importa que no las envuelvan.

- La extinción total de las hormigas.

Y creo que sería todo.

Cuando yo era niño, no estilábamos amarrar la carta a un globo y dejarla ir. Eso es una moda más bien nueva, así que, conservando las tradiciones, les dejo ésta debajo del árbol, enrollada y dentro de un zapato bien boleado y reluciente. Perdonen que no les haga dibujo como cuando era un niño de a deveras, pero se me ha ido olvidando su fisonomía conforme recuerdo más el logo de Coca-Cola, y temo cometer un error catastrófico en alguno de sus retratos.

Agradezco, de veras, la atención que pongan a esta cartita.

Atte.

LuMmo.

PD. Olvidaba platicarles: cuando no contaba más de tres años de vida, uno de mis tíos aseguró que los había visto, y lo hizo con tal convicción que al día de hoy no puedo menos que darles un consejo: cuidado, hay fisgones que se asoman desde la sala cuando ustedes pasan por las cocinas de mi pueblo natal, Lázaro Cárdenas, Mich.